Por encima del Bien y del Mal

La Victoria del Waznei

2010-12-23T18:59:00.003+01:00

De vez en cuando alguien todavía me pregunta por el origen de mi nik. Es la típica historia que no tiene mucho sentido a menos que te haya pasado a tí y siempre me siento un poco ridículo contándola. Aún así, sigo pensando que tenía razón entonces y parece que los hechos, por fin, me respaldan. Voy a contar la historia otra vez para dar un poco de contexto y, con suerte, poder enviar a la gente aquí cuando pregunten y no tener que contarla de nuevo.

Año 1995. Yo estaba en el insitituto haciendo 2º de BUP (iba a poner "estudiando 2º de BUP", pero voy a tratar de ajustarme a la verdad). Aquel curso fue muy divertido e intersante por diversos motivos. Uno de ellos es importante en la historia, y es que el azar de la distribución alfabética me hizo compañero de pupitre de un tal Jose Carlos González, a quien no conocía de antes. Este tío resultó ser una de las personas más divertidas que he conocido. He olvidado todas las veces que me hizo reír hasta el dolor de barriga. Al año siguiente, por cierto, se cambió a nocturno y le perdí la pista por completo. No volví a saber nada de él durante años hasta que una noche me lo encontré tomando algo en un bar de mala muerte de Vigo (La Torre, que lleva ya clausurada unos cuantos añitos también) y creo que me contó que estaba currando de electricista o algo así. No parecía feliz. Después de eso, no tengo ni idea de qué habrá sido de él.

Pero volvamos a 1995. Debía de ser el mes de diciembre y estaba terminando el primer trimestre. Los exámenes estaban hechos, las notas estaban puestas, los días se desangraban lentamente anticipando las vacaciones de navidad. Estábamos en el cambio de clase, en esos cinco minutos de tregua entre que se marcha un profesor y entra el siguiente. Tocaba clase de Geografía e Historia con..... Azucena, si no recuerdo mal, una profesora a la que siempre pensé que le faltaba un hervor. Años después me enteré de que otras generaciones la bautizaron como Azuzorra. Yo no la recuerdo como una prefesora maligna (que sí las había en el instituto, Xulia o Carmelo eran el Mal), sólo algo estúpida. Tal vez era sólo porque su método de enseñanza era estúpido. Adecuado quizá para chavales de 7 años, pero caduco e irritante para los de 15. Para mí, al menos. Recuerdo que cuando ponía deberes iba comprobando mesa por mesa si los habías hecho, te miraba la libreta. Y tenías que tener una libreta, por supuesto, no le valían los folios. Creo que también tenía normas sobre los colores de boli que podías usar. Y los deberes que ponía eran ridículos. Yo solía hacerlos en los cambios de clase o en los ratos muertos de otras clases, siempre intenté no llevarme nada a casa. Me las arreglaba, aquella primera evaluación aprobé su asignatura holgadamente no recuerdo muy bien cómo, supongo que con un Bien o un Notable. Si tuviera que apostar diría que fue un cómodo 6. Jose Carlos en cambio, suspendió por poco, se quedó a las puertas con un 4 en el examen. No recuerdo esos detalles con mucha precisión, pero era más o menos así.

El caso es que en aquel momento creo que estábamos viendo los climas y recursos naturales del mundo. Y de deberes, se le había ocurrido hacernos dibujar varios mapamundis en los que señalar con colorines las zonas de frío, las de desierto, las de tundra, toda esa mierda. En otro mapa, qué países producían hierro, cuáles carbón, chorradas por el estilo. Creo que ya os hacéis a la idea. Quería que hiciéramos cuatro mapamundis y los llenáramos con nosequé cosas.

Y allí estábamos nosotros, una mañana de diciembre de 1995, a escasos minutos de que llegara Azuzorra y se pusiera a mirar nuestras libretas. Ni que decir tiene que ni Jose Carlos ni yo habíamos hecho nada. Yo estaba preparado y tranquilo, sabía que la nota estaba puesta y tenía todo el segundo trimestre para seguir aprobando, no haber hecho los deberes no me preocupaba ni lo más mínimo. Supuse que Jose Carlos pensaba lo mismo. Y así debía de ser. Pero, en un momento de descarada genialidad típica de él, Jose Carlos va y me dice "Pues yo los voy a hacer ahora". Juro que me lo tomé a broma. Entonces ví que el tío abría la libreta y, efectivamente, empezaba a dibujar el perfil de norteamérica con el boli. "Estás loco", le dije, mirando el reloj, "es imposible que te dé tiempo a hacer todo esto en menos de cinco minutos". "Tranquilo", respondió muy serio, "voy a hacerlo al estilo Waznei". No sé de dónde sacaba esas palabras ridículas, pero las decía contínuamente: chánchez, toñón, waznei, y las que habré olvidado. Ante mi cara de horror, siguió dibujando los mapas mientras emitía cánticos ceremoniales que aún resuenan en mis oídos: "Waznei, Wazneeeeeeei, WazneeEEiiiIII". Miré a mi alrededor. La gente iba sacando las cosas de la clase que tocaba. Las chaponas habían hecho los mapas en una gran cartulina, pulcramente calcados y meticulosamente coloreados, con flechas y guías señalando los puntos importantes y el significado de los diversos símbolos que habían empleado. Cada uno había invertido el tiempo que mejor le pareció, pero quién más quién menos había echado mano de algunos lápices de colores. Jose Carlos, que sólo disponía de un triste boli bic azul cristal, decidió que para sustituír a los colores usaría rayas horizontales, verticales, diagonales (en ambos sentidos) y puntitos. "Lo que estás haciendo es una puta mierda", le advertí, "a mí me daría vergüenza presentar eso". Yo era un ingenuo que había sido educado en la filosofía del "mejor poco y bien que mucho y mal". Gran mentira, por cierto. Jose Carlos no tuvo inconveniente en reconocer que, en efecto, aquello era una mierda, pero siguió "trabajando" sonriente. Pese a todo, completar el primer mapamundi le llevó más tiempo del que había estimado, asi que se apresuró todavía más para los siguientes. Observé fascinado su tarea, repitiéndome que era mejor no hacer nada que hacer aquello. Ah, el orgullo.

Finalmente Jose Carlos acabó con los mapas justo a tiempo, con Azuzorra ya dentro de clase dejando sus cosas. El aspecto que presentaba la libreta era desolador. El primer mapa, un asco desde cualquier punto de vista, era gloria artística en comparación con los que había hecho después. No es nada inadecuado calificarlos de mierda, ya que el contorno de África o Sudamérica realmente le había salido con una sospechosa forma de zurullo. El último mapamundi era más bien un esquema conceptual en el que no era fácil reconocer las costas de ningún continente. Y todos ellos parecían tachados por un montón de líneas absurdas que lo emborronaban todo y que, desde luego, ni siqueira estaban del todo bien colocadas. En total, el proceso le habrá llevado unos cinco minutos.

Y llegó la sentencia. Azuzorra pasó por nuestro sitio y revisó primero la libreta de Jose Carlos, que estaba sentado de su lado del pasillo. Me gustaría creer que ví en su rostro una mueca de horror, pero no fue así. Preguntó "qué es esto?" con cierta nota de desconcierto, y Jose Carlos empezó a explicar que estas rayas significaban esto, y aquellas otras aquello, etc. De inmediato Azuzorra hizo un gesto de aprobación y empezó a cantar las más altas alabanzas de Jose Carlos. No puedo recordar las palabras exactas, pero juro que dijo que estaba muy contenta de ver el esfuerzo que estaba haciendo JC y que seguro que trabajando así no iba a tener ningún problema para aprobar la asignatura en junio. Yo no me lo podía creer. Cuando acabó de hablar y se dirigió a mí para ver mi libreta, creo que todavía debía de tener la boca abierta. De alguna manera confesé que no había hecho los deberes, y me echó un rapapolvo épico en el que me acusó, poseída por la indignación, de "dormirme en los laureles", y puso en duda que consiguiera aprobar la asignatura si seguía así. Sin siquiera hacer una pausa dramática, continuó hacia la siguiente mesa, donde siguió revisando libretas. Jose Carlos y yo la vimos alejarse, nos miramos el uno al otro con la misma cara de asombro y empezamos discretamente a partirnos de risa.

Esta es la historia, pues. Y sí, creo que encierra una valiosa lección para la vida. Uno podría pensar que es importante hacer las cosas bien, pero la mayor parte de las veces no es así ni por asomo. Basta con cumplir un requisito. Basta con parecer. A menudo, hacer las cosas bien (o mejor) es contraproducente. No se valora. No sé cuánto tiempo se pasaron las chaponas haciendo sus mapas maravillosos, y ¿de qué les valió? Todo ese tiempo en la balanza contra los 5 minutos escasos de Jose Carlos, que de todas maneras no iba a emplear en nada interesante porque era un cambio de clase, era tiempo perdido de antemano. ¿Quién ha sacado más rentabilidad de su inversión? La respuesta está clara. Ni que decir tiene que adopté desde ese día el Estilo Waznei y me convertí en un maestro del racaneo.

Me doy cuenta de que decir estas cosas no es lo políticamente correcto. Y seguro que hay gente que podría venir a discutir diciendo que no, que el esfuerzo siempre merece la pena y tal. Pobres, no saben nada de la vida. Pero ahora, el mundo se quita la máscara y me da la razón. El Estilo Waznei ha triunfado. Fijaos bien, mirad a vuestro alrededor.

Una empresa cualquiera, pongamos una de telefonía, podría hacer las cosas bien y funcionar de puta madre, pero eso es muy caro. Es mejor poner un call-center para atender clientes y subcontratarlo al peor postor. Su servicio será una mierda y perderá muchos clientes por ello, pero oye, es más rentable. Y total, todas lo hacen, asi que qué importa.

Una empresa cualquiera, pongamos un fabricante de electrónica, podría hacer las cosas bien y hacer productos duraderos y de diseño eficaz, pero eso quizá iría en contra de su ciclo de maduración de productos. Claro, el portátil o el teléfono o lo que sea funcionará peor y estará obsoleto en un par de años como mucho, pero oye, así tienen la oportunidad de vender la nueva versión "mejorada".

Una empresa cualquiera, pongamos, qué sé yo, un banco (por decir una al azar), podría hacer las cosas bien y funcionar de puta madre, pero es que eso es poco eficiente. Prefiere recortar personal, ya que han comprobado que el mismo trabajo lo pueden hacer menos personas. Claro, esas personas tienen que hacer más y están más jodidas, cualquier gestión lleva mucho más tiempo y algunas directamente no se hacen, pero oye, los objetivos se siguen cumpliendo y el ratio de eficiencia mejora una barbaridad, con el consiguiente bonus para alguien. Y total, estamos en crisis, ¿qué van a hacer los que queden? ¿Dimitir?

Una empresa cualquiera, pongamos una productora de cine, podría hacer las cosas bien e invertir en talento y calidad, pero eso es muy arriesgado y caro. Es mejor hacer un producto hollywoodiense para adolescentes, curiosamente mucho más caro pero con una tasa de retorno más atractiva. Y si se puede parecer a algo que ya ha tenido éxito antes, mucho mejor. Total, es mejor vender tonterías a un millón de tontos, que maravillas a mil listos.

Un gobierno cualquiera, realmente uno cualquiera, podría al menos intentar hacer las cosas bien pensando en el bien común, pero eso genera conflictos de interés con grupos de presión de los privilegiados sociales. Es mejor aprovechar la situación para obtener beneficios personales. Total, el partido de la oposición también lo hace, y ¿a quién más van a votar?

Podría seguir así hasta el infinito. En general, las cosas se podrían hacer mejor (no sólo mejor, se podrían hacer incluso BIEN), pero elegimos hacerlas peor porque nos conviene por el motivo que sea. El Estilo Waznei finalmente se ha hecho con el mundo. No me puedo quejar, yo también llevo haciendo lo mismo desde los 15 años. Yo siempre supe que podría hacerlo mejor, pero nunca ví necesidad. Lo que me empieza a preocupar es que a fuerza de hacer las cosas mal a propósito, un día vamos a olvidar cómo era hacerlas bien. Entonces ya será tarde.

Sociedad: Progreso y Resistencia

2010-09-23T13:13:00.003+02:00

Los avances sociales no se dan sin un largo y duro proceso de lucha contra la resistencia natural del medio, que actúa como un freno ante la reforma. Yo siempre había asumido que el mundo, en general, va evolucionando de una manera más o menos positiva y que se puede decir que estamos mejor ahora que en cualquier siglo pasado. Hay quien puede argumentar que este progreso es desigual y hay partes del mundo en que no es ni mucho menos así. Pero no es de eso de lo que quiero hablar ahora.

Ahora ya no estoy tan convencido de esa visión tan optimista, o al menos no en el corto/medio plazo, entendiendo como tal un par de generaciones. O sea, que probablemente las cosas vayan a mejor a la larga, pero eso no significa que no puedan empeorar en períodos cortos (para la humanidad) que son suficientemente largos como para que en realidad no notemos la diferencia (un siglo o diez mil años, desde mi perspectiva egoísta de mortal, me da un poco lo mismo). Aunque en realidad, tampoco quería hablar de esto ahora.

Quería hablar de la inercia del inmovilismo, de esa resistencia que hace de filtro necesario pero que en última instancia perpetúa los problemas sociales al impedir los cambios. El afán de mantener el status quo, que es algo familiar, conocido, tranquilo y cómodo.... aunque plagado de aberraciones e injusticias. Parece un hecho que la gente tiende al inmovilismo, y sólo se dan reacciones contrarias (a menudo violentas) cuando la presión del descontento alcanza límites extremos. Siempre había asociado este conservadurismo con la edad; supongo que a medida que uno se hace mayor arriesga menos y prefiere que las cosas sigan en su sitio. No sé hasta qué punto el paulatino envejecimiento de la población nos está volviendo más y más conservadores como sociedad. Aunque todavía me considero joven y sé que tengo una mente abierta y una actitud positiva ante el cambio, me alarma comprobar cómo tanta gente de un perfil similar al mío en cuanto edad, nivel cultural, posición social, etc, son de hecho muy reacios a aceptar ideas nuevas. Yo solía pensar "cuando se mueran todos esos viejos, los cambios llegarán por sí solos", pero me doy cuenta de que estaba equivocado, de que la gente se acomoda como puede en lo que hay y se niega a considerar siquiera la posibilidad de adoptar costumbres ajenas a las que conoce.

Tampoco tengo ninguna fórmula para solucionar los problemas del mundo (la mayoría de los cuales por cierto son estructurales; habría que borrarlo todo y volver a empezar) pero sí que tengo unas cuantas "pequeñas ideas" que creo que nos harían vivir en un lugar mejor y más feliz (más que este, al menos) y cuando las comento medio en broma como "las primeras cosas que haría si fuera el rey del mundo" la reacción suele ser siempre decir que no tienen sentido, que son una locura, que nadie querría eso. Es la resistencia al cambio, la tiranía del inmovilismo la que habla, no ya por boca de tipos maduros y apoltronados, sino por la de personas (relativamente) jóvenes que deberían ser dueñas del futuro y son, en cambio, esclavos del presente. La tragedia no es que se reaccione así ante mis ideas "imposibles, radicales y alocadas" (van entre comillas porque no lo son, esperad y ved dentro de unos cuantos siglos!), la tragedia es que se reaccionará así ante cualquier idea que no sea la misma mentira de siempre, familiar, cómoda, conocida, fácil de creer y, según parece, fácil de perdonar.

Un Principio

2010-08-08T18:18:00.006+02:00

Entró como un vendaval, como una personificación de la tormenta que azotaba los árboles fuera, con un vigor tal que se doblaban hasta hacer dudar de si seguirían en pie al día siguiente. La puerta golpeó la pared con fuerza haciendo crujir los goznes, quién sabe si por el viento o por la mera presencia del hombre que, empapado y con el cabello alborotado, se plantó ante mí jadeando. Calzaba botas altas, embadurnadas por el lodo del camino, y llevaba un abrigo largo muy usado de un color que hacía años que se había vuelto indistinguible. Se quedó allí parado un instante para recuperar el aliento, aunque sospecho que también, en parte, disfrutaba con la idea de hacer una entrada teatral: la fuerza de la Naturaleza desatada tras él, los relámpagos recortando su silueta contra la puerta, el estruendo del trueno anunciando su llegada. Pero en sus ojos estaba la mirada de alguien que conocía secretos largo tiempo guardados, y su voz tenía el aplomo de quien revela verdades incuestionables.
- Está hecho – dijo – por fin lo he logrado.
Así fue como ocurrió. Así fue el principio de todo. Era una noche de tormenta en otoño de 1883, y Samuel Beckett irrumpió en mi casa para informarme de que había vencido a la Muerte.

Tras el Incierto Horizonte

2010-02-08T22:03:00.008+01:00

Qué gustazo ver cómo el nivel de los candidatos sube tanto, tan rápido. Hoy he terminado Tras el Incierto Horizonte, de Frederik Pohl, que se convierte en un aspirante automático. De entrada, otro que hubiera ganado en 2009. Mala suerte para ellos, buena para mí: si esto sigue así, va a ser un año increíble.

Tras el Incierto Horizonte es la continuación de Pórtico, una novela también merecedora de cualquier premio y que inauguró lo que se conoce como "La Saga de los Heechee". Aunque hace mucho tiempo que leí Pórtico, nunca tuve muchas referencias de la saga como tal, asi que supuse que se trataba de un nuevo "caso Dune". La verdad es que siendo conocida, Pórtico tampoco es que tuviera una fama exuberante, y Pohl, por mucho Gran Maestro que sea, tampoco es el autor de c-f más citado del mundo. Aparte de Pórtico, yo tan sólo le conocía Los Mercaderes del Espacio, que escribió en colaboración con otro tipo (cosa que siempre me sonó rara, no entiendo cómo pueden colaborar los escritores, no lo veo) y que, aunque tiene un título infame, es francamente interesante y divertida. Además tengo otro libro suyo en casa (Las Estrellas son de Fuego, me parece que se llama; como vemos, el señor Pohl no desperdicia su talento en los títulos) que nunca me había llamado mucho la atención. Creo que hasta empecé a leerlo alguna vez, quizá con algo de desgana. Prometo reintentarlo. [CORRECCIÓN: Mala pasada de la memoria: el libro al que me refiero es de Poul Anderson, retiro lo dicho]

Pero bueno, no quería hablar de esto, ni de los Mercaderes del Espacio, ni de Pórtico. Baste decir que recomiendo estos dos libros (en especial el segundo, de una originalidad y frescura poco habituales) y que, basándome en ellos y en Tras el Incierto Horizonte (que por motivos de comodidad pasaré a llamar TIH) tengo que reconocer que el señor Pohl se merece su título de Gran Maestro: todo lo suyo que he leído es excelente.

Es difícil hablar de TIH sin hablar de Pórtico. Inevitablemente son muy diferentes, desde la misma estructura. La narración es más secuencial al dejar de ser el centro de la historia un flashback, y el universo ya no necesita presentación al haberse establecido sus peculiaridades en la primera novela. El cambio principal está en la perspectiva, ya que usa el punto de vista múltiple para aprovechar a varios personajes, aunque profundiza en ellos menos que en Pórtico. Cosa normal, por otro lado, al haber más personajes relevantes y dejar de trascurrir la historia en el diván de un psiquiatra. Aunque en cierto sentido se trata de una novela más simple que la inaugural, en muchos aspectos creo que mantiene el nivel. Probablemente lo más importante es que el enorme poder seductor de Pórtico, basado principalmente en el enigma que representan los Heechees, continúa intacto a pesar de que se revelan muchos misterios. Yo hubiera pensado que esto le hubiera restado encanto, que nos encontraríamos ante soluciones vulgares que no podrían sostener el peso de la expectativa, pero por una vez mis prejuicios me fallaron. El encanto Heechee sigue intacto, a pesar de que al final del libro sabemos mucho más de ellos y sus motivaciones. De hecho, mi interés se ha acrecentado mucho gracias a ese giro final que lo pone todo patas arriba: mis prejuicios podrían decirme que es una huida hacia adelante a lo Lost, pero ahora mismo no me siento con derecho a dudar del Maestro Pohl. Buscaré activamente el volumen 3, ahora necesito leerlo.

Y el Ganador es... Patrick Rothfuss, por El Nombre del Viento

2010-02-02T17:02:00.002+01:00

Pues sí amigos. Nunca me había costado tanto decidir el premio. Hasta el último momento tenía claro que Enric González haría doblete con sus Artículos Sueltos, que fueron una de mis lecturas favoritas durante buena parte del año. La mayoría de ellos son brillantes, e incluso en sus peores momentos no se les puede sacar ningún defecto más que no estar al nivel de genialidad habitual. Pero su formato de publicación quizá ha jugado más en su contra. Uno a uno, seguramente no entrarían en mi lista, como no entran muchos artículos y ensayos que leo de vez en cuando. ¿Por qué habrían de hacerlo en conjunto, si no están (realmente) recopilados como “cuerpo común”?

Fue una decisión muy dura además porque El Nombre del Viento, como ya he comentado, no está exento de varios defectos importantes. Como hace muy poquito tiempo que he hablado de ella, no voy a repetirme aquí. Me quedo con el genuino placer que me ha otorgado su lectura, y espero que el autor disipe mis temores con el segundo volumen de la trilogía.

No quiero dejar de hacer una mención especial, además de al bueno de Enric, a los otros candidatos. Paul Auster es un habitual de mis listas, pero por injusto que pueda parecer va a tener difícil repetir premio, porque el jurado se pone muy quisquilloso con aquellos que ya lo han ganado anteriormente. Y quizá más en el caso de Auster, que tiene una inquietante tendencia a la repetición en sus esquemas, planteamientos, argumentos, temas, etc. La verdad es que todo lo suyo se parece mucho.

Philip K Dick es uno de mis escritores favoritos, y sin ninguna duda habría ganado uno o varios de estos prestigiosos galardones si su concesión se hubiera instaurado unos años antes. Por eso, quiero hacerle entrega ahora de un Premio Especial como homenaje al conjunto de su obra. Uno de los grandes del siglo XX.

Y como a rey muerto rey puesto, aprovecho para inaugurar la lista de candidatos para Lo Mejor de 2010. El primero en entrar es George Pelecanos, al que su historial como guionista de The Wire le otorga cierto prestigio inicial. Lo cierto es que en Música de Callejón se ven esos diálogos rápidos y afilados de la serie. Sin embargo, me ha chocado la “militancia” del autor con algunos temas políticos (fundamentalmente el asunto de la tenencia de armas en los USA) y lo que (quizá) deben de ser convencionalismos de la novela negra. Francamente, no me aporta nada que continuamente se indiquen los nombres de calles y barrios por los que pasan los personajes. Si yo conociera Washington tal vez sería bueno saberlo, pero no siendo así, qué más da.

Al otro candidato habrá que seguirle muy de cerca. Se trata de Kurt Vonnegut, y para que quede clarito lo que quiero decir, os aseguro que si este libro me lo hubiera leído el 30 de diciembre en lugar del 15 de enero hubiera sido, de largo, lo mejor de 2009. Galápagos es un ejercicio de humor negro delicioso. Por temática, me recuerda remotamente a La Guerra de las Salamandras, ya que se cuenta la historia de la decadencia y desaparición de la humanidad tal y como la conocemos desde una perspectiva satírico-humorística. De todas maneras, cualquier similitud termina ahí. Quizá una de las cosas que más me fascinan de Galápagos es esa estructura extraña y deslavazada que tiene. El narrador de la historia nos va contando las cosas según se le ocurren, sin pararse a pensar (aparentemente) en la manera en que lo hace. El resultado, en mi opinión, es brillante. Lo que menos me gusta del libro, lo “forzado” del destino final de la humanidad (hubo que echar mano de ayudita, no entro en detalles para no hacer espoiler) y la propia contraportada, que con muy mal criterio arruina la sorpresa sobre la identidad del narrador en pos de una mayor espectacularidad en la presentación. En el fondo lo entiendo, porque tampoco es que sea un dato importante de la historia y no impide en absoluto el disfrute de la obra, y la verdad es que yo mismo he tenido la fuerte tentación de comentarlo aquí. Pero de no haberlo sabido, a lo mejor hubiera tenido un aliciente más a la lectura, ante la inevitable curiosidad de saber quién estaba hablando sobre la humanidad un millón de años en el futuro, una vez que se aclara que la humanidad, tal y como es hoy, ya no existe. Me encantaría comentar más cosas, pero la paranoia del espoiler me lo impide, incluso tratándose de cosas que yo mismo no consideraría espoiler. Los que quieran saber más, pueden preguntarme ante una cerveza, o aún mejor (para ellos), pueden leerlo!

En definitiva, felicidades al señor Rothfuss, y suerte a los contendientes de 2010.

Quien no llora...

2009-12-15T16:00:00.001+01:00

Antes lo digo, antes pasa. Cuando la semana pasada escribí ese post quejándome de que no conseguía leer ninguna novela estimulante, no me podía imaginar que tan poco tiempo después estaría aquí hablando de ella.

Se trata de "El Nombre del Viento", del debutante Patrick Rothfuss, y ha sido un estupendo regalo de cumpleaños. El hecho de que me haya devorado sus setecientasypico páginas en cuatro días dice mucho del interés que es capaz de generar. Yo nunca había oído nada del tal Rothfuss, cosa lógica tratándose de una primera novela, y la verdad es que ahora tampoco es que sepa gran cosa de él; quizá en los próximos días me dedique a investigar un poco. Pero es un tipo hábil, y me interesará ver por dónde va tirando. Pero hablemos un poco del libro....

El Nombre del Viento es una novela de fantasía. La verdad es que no se despega mucho del género y mantiene convencionalismos muy clásicos. Pese a tratarse de un autor americano, la ambientación tiene una especie de "sabor europeo" que me recuerda mucho a Sapkowski. Quizá en eso tenga que ver también la traducción, que me parece muy buena al estar salpicada de giros muy de aquí. Me llamó la atención particularmente una parte en la que aparece un personaje que habla en una especie de castellano antiguo que quedó muy lograda. Todo esto hace que la narración fluya de una manera creíble, sin nada chirriando. De ahí mi referencia a Sapkowski, aunque el parecido más evidente que se me ocurre con otro autor es con Ursula K Leguin y su serie de Terramar, que comparte con el Nombre del Viento multitud de similitudes argumentales. Sin embargo, diría que Rothfuss tiene un estilo mucho más elaborado a la hora de narrar, una combinación de lírica y cuento tradicional que deja muy buen sabor de boca. La estructura tiene unos planteamientos clásicos modernizados muy interesantes, si es que esta frase tiene algún sentido. Toda la historia es un flashback del protagonista contando sus memorias en primera persona a un historiador, y sin embargo el planteamiento básico es de narrador omnisciente en tercera persona. El relato del protagonista no empieza hasta bien avanzado el libro, una vez presentados los personajes principales, y cuando éste se interrumpe por cualquier causa, el punto de vista salta a la tercera persona. Estos cambios de perspectiva, las entradas y salidas al flashback, están muy bien enlazados. Además, en no pocas ocasiones nos encontramos con historias dentro de historias, cuando el protagonista nos cuenta cómo una vez se encontró a un tipo que le contó tal o cual relato. Sin llegar a la elegancia suprema de Auster en este ámbito, Rothfuss hace un trabajo de encaje muy apreciable, dirigiendo todas las historias y subhistorias con habilidad y buen hacer. Realmente creo que tenemos aquí a un buen escritor al que habrá que seguir.

Sin embargo, el libro no está exento de defectos. Supongo que muchos son atribuibles al propio género, pero no por ello resultan menos irritantes. Y es que no comprendo esa absurda fijación de los autores de fantasía en tener que hacer las puñeteras trilogías y series y la madre que los parió. Me da la sensación de que si mañana alguien se las ingenia para escribir la Mejor Obra de Fantasía de Todos los Tiempos, aquella que hará olvidar para siempre el nombre de Tolkien, el editor le dirá al tipo "esto es una mierda! conviértelo en trilogía, alárgalo otras 2000 páginas y hablamos". Estoy hasta los huevos de las series. Vale, si la cosa acaba bien yo no tendré nada que decir, incluso me gustará más en conjunto porque, sin duda, tiene más mérito. Pero eso por desgracia no suele ocurrir, y yo no soy nada optimista con esta en concreto. Hacia el último cuarto, El Nombre del Viento pierde por completo el ritmo. Las cosas ocurren cada vez más a trompicones hasta que finalmente llegamos a un "continuará" muy decepcionante. Y esto es porque te paras a pensar y te das cuenta de que todas esas historias interesantes que te han contado por el camino son sólo eso: cuentos. Todo el libro (aunque muy bueno como entretenimiento) no es más que una sencilla presentación de un personaje, que además resulta ser un cliché de los de siempre (en el que encajaría perfectamente, por ejemplo, el Gavilán de Terramar; me parece que sólo habría que cambiarle el color del pelo). Esperad y veréis cómo el tipo este al final resulta ser El Elegido, o la reencarnación de un dios o algo así. El argumento no es que no sea original (que no lo es ni por asomo), es que ni siquiera existe. Si dejamos aparte los flashbacks que nos hablan del pasado lejano del protagonista, del principio de su historia, de agua pasada en definitiva, resulta que en toda la novela no pasa nada. Nada. Se termina, y uno piensa "quién me ha robado el resto del libro?"

Pese a todo, es una lectura estupenda. Lo es, por un lado, a pesar de ser fantasía, por todas las características que hacen de lastre; por otro, precisamente porque es fantasía, ya que no es habitual encontrar en el género algo más que una mediocridad para niños tontos. He disfrutado mucho leyendo el Nombre del Viento, y desde luego leeré la segunda parte, esperando que el autor me haga comerme las palabras y me demuestre que toda esta enorme introducción realmente merece la pena y nos lleva a algún sitio digno de ver. Todavía la está escribiendo, asi que habrá que tener paciencia. Hasta entonces, os recomiendo que la probéis, y que me contéis qué os parece.

Teargarden by Kaleidyscope

2009-12-08T15:19:00.000+01:00

Y ahora, qué?

2009-12-07T00:27:00.002+01:00

A punto está de terminar el año, y la lista de candidatos a Lo Mejor de 2009 no es la más nutrida de la historia. Es algo triste, la verdad. Es verdad que en estos últimos dos años no leo tanto como antes, lo cual me molesta profundamente cada vez que pienso en ello. Pero en ese tiempo hay muchas otras cosas que tampoco hago tanto como antes. Escribir cosas aquí es un ejemplo evidente. Y es que esto de tener que trabajar quita mucho tiempo para todo. La vida debería ser otra cosa, pero vivimos en un mundo imperfecto.

Sin embargo, el que haya pocos candidatos no implica que haya leído poco. En realidad, creo que en este 2009 he leído más que en 2008 y 2007, incluso bastante más. Cosa de la que me alegro mucho, porque el pasatiempo de leer es algo que tiene mucho de hábito, y como todos los hábitos y costumbres, se pierde si no se ejercita. Y perderlo sería terrible: me resulta muy difícil explicar hasta qué punto una buena lectura me provoca placer. Como pasa con tantas otras cosas, los que puedan entenderlo no necesitan de explicación; los demás no podrán entenderlo con ninguna. Pasa como con el amor, que se explica a sí mismo o no se explica dependiendo de si lo has sentido alguna vez o no. Amo leer, para mí es un placer supremo.

Lo que no quita que también sea muy quisquilloso con lo que leo. Sí, este año he leído bastante (quiero decir, en relación a 2007-08) pero sin embargo, no me he encontrado con muchos libros que me hayan producido un gran entusiasmo. Ni siquiera un entusiasmo moderado. Ha habido algunos que me han entretenido, otros que me han gustado, otros que me han decepcionado; hubo muchos de los cuales pensé en hablar aquí (y no lo hice y fueron olvidados), pero hubo muy pocos que realmente me pusieran los pelos de punta o me provocaran ese cosquilleo en el estómago.

Lo curioso es que algunos ni siquiera son libros, o no lo son estrictamente. En la lista de aquí a la derecha no aparece ninguna novela. Tenemos una de las maravillosas entregas de relatos cortos de Philip K Dick, de quien no hace falta decir nada a estas alturas, y tenemos “artículos sueltos” y un par de libros de viaje de Enric González, de quien por fuerza me habéis tenido que oír hablar si habéis tenido alguna conversación conmigo en los últimos 6 meses. Enric ganó el año pasado, con toda justicia, y desde entonces he tenido un vago interés en leer más cosas suyas. Debido a la temática de Historias del Calcio lo asociaba con el fútbol, pero un buen día descubrí que en la web de El País uno puede leer prácticamente todo lo que ha publicado este hombre allí, y que el fútbol es sólo uno de los muchos temas que toca. Un link imprescindible. De ahí era inevitable dar el paso a sus libros de viajes.

Pero, ¿Qué fue de la ficción? ¿Dónde están las novelas? Creo que no he leído una gran novela desde hace más de un año, como mínimo, y lo echo de menos. Hasta ahora pude ir matando el gusanillo tirando de todas mis demás aficiones y, sobre todo, del artículo diario de Enric, que era (casi siempre) pura ambrosía. Pero resulta que ahora el tipo se nos va de corresponsal a Jerusalén y se nos han acabado los artículos. Y digo yo, ¿qué vamos a hacer ahora? ¿Qué razones me quedan para volver a leer un periódico? Me recuperaré, sí, pero lo echaré de menos tanto como una buena novela de vez en cuando.

Política

2009-09-29T22:16:00.003+02:00

Uno sabe que se está haciendo viejo cuando empiezan a interesarle cosas absurdas como la política. Toda mi vida pensé que podría escapar de lacras de este tipo. "Son otros los que pierden el tiempo con esas cosas", pensaba yo. Ah, qué vueltas da la vida.

Siempre me pareció (y en el fondo me lo parece aún) que la política no es diferente del fútbol sin goles: uno elige su bando y lo defiende hasta el final, pase lo que pase, llueva o truene, se juegue bien o no, y discute animadamente de ello en tertulias de café vacías sin ver nunca ninguna consecuencia llamativa. Un 0-0 eterno, inmutable.

Como nunca me interesó, tampoco me preocupé nunca de ir a votar. Recuerdo claramente la primera vez que voté; fue en aquella ocasión justo después del 11-M. Como veis, había logrado estar varios años sin acercarme a una urna, aun teniendo el derecho legal (y no falta quien asegura que la obligación cívica) de hacerlo. En aquella ocasión fue un voto de hastío provocado por una suma de cuestiones variadas, de las cuales la mayor fue el tema Prestige. Ya había decidido el voto mucho antes del 11-M; aún así para algún miembro del partido derrotado debo de estar en el saco de los que apoyan el terrorismo por dejarme influenciar por los atentados.

Una vez hecho esto y cumplida la misión, volví a despreocuparme. No sentía especial afecto por el partido que voté, si hubiera podido hubiera hecho un voto negativo al partido que no quería votar. Siempre digo que la abstención se reduciría drásticamente si uno pudiera votar negativo. Es mucho más fácil estar seguro de lo que no se quiere que de lo que se quiere. E igualmente legítimo. Si las urnas dictaminan la voluntad del pueblo, no veo por qué han de dejar fuera la mía. Pero jamás veremos esto, claro, porque perjudica a los grandes partidos.

Pero últimamente no es raro que me asalten ideas relacionadas con el tema de la política. Hay muchos motivos. El más importante, por supuesto, es que me estoy haciendo viejo. Pero también me fascina que haya tanta gente que se toma en serio lo de votar, y que de alguna manera hace un tiempo que leo cosas relacionadas con política e incluso (quién lo hubiera dicho) la prensa. Hoy estuve leyendo la columna de ayer de Enric González (ésta) y mi mente derivó de la aparente modorra social que denuncia a las posibles alternativas a tomar.

Y me encontré con que no se me ocurría ninguna. ¿Qué puede uno decir? El Gobierno es desastroso. ¿Qué hace? ¿Qué piensa? Parece que nadie lo tiene muy claro. Sus propuestas más notorias desde hace algún tiempo (culminadas con el tema de la subida de impuestos) parecen aberrantes. Muchos de los problemas serios que arrastrábamos siguen sin solución, dos legislaturas después. Se vuelve uno hacia la oposición, y ¿qué ve? Un gallinero de farsantes iracundos, devotos de las cultura del pelotazo, creyentes en la filosofía del acoso y derribo y con la repitición incesante como máximo recurso retórico. ¿Qué puede uno hacer para mostrar la repulsión que siente? ¿De qué manera se ha de manifestar la tensión de la que habla González en su artículo? No creo que sea un ánimo a coger los cuchillos, por tentador que parezca.

¿Está en el voto la respuesta? Debería, sin duda. El problema es que, a la hora de la verdad, sólo hay dos opciones. Y si hay que elegir entre comer mierda o que te den por el culo, las personas razonables y prácticas se quedan en casa, buscan el lado divertido de toda esta pantomima grotesca y se preocupan de cosas realmente importantes como seguir viviendo como cada uno pueda. Por eso no ves tensión, Enric. Porque sabemos que la solución está en los cuchillos, y eso plantea problemas morales aún más inquietantes.

¿Hasta cuándo tendrá que seguir siendo esto así?

Hablando de Shadow Complex....

2009-09-18T16:07:00.003+02:00

... una cosa curiosa es que dio origen a una novela. Normalmente estas cosas suelen ser al revés; un tipo escribe un libro de éxito y alguien se anima a hacer un videojuego con él. Con las películas también pasaba lo mismo, aunque desde hace unos años venimos viendo la tendencia contraria. Ahora por fin también ocurre con los libros. Ya sé que tampoco es nada nuevo, que algún pobre desafortunado habrá tenido que resignarse a escribir todas esas novelas de Starcraft, pero (creo que) con Shadow Complex es la primera vez que lo hace un autor reputado. Los productores del juego se pusieron en contacto con Orson Scott Card pa que les echara una mano con el marco argumental del juego y se ve que le cogió el gustillo y acabó escribiendo Imperio, novela publicada un par de años antes que el juego. Aficionado como es a las sagas interminables, el bueno de Orson ya ha anunciado una continuación, Imperio Oculto. Yo tenía noticia de todo esto mientras jugaba y el otro día, que me dio por pasar por la Casa del Libro, me encontré la novela en un estante y me la compré.

Yo siempre he considerado a Card como un gran escritor, un narrador brillante, adictivo, sobrecogedor. Imposible hacerlo de otra manera cuando lo conoces con Maestro Cantor, El Juego de Ender y (mi favorita) La Voz de los Muertos. Añádele además que es el tipo que escribió los diálogos de la lucha con espadas del Monkey Island y acabarás convencido de que cualquier conversación que tengan sus personajes será un deleite exquisito. Y lo que es más: tendrás razón.

Lo que ocurre es que el tipo no mantuvo el nivel. Yo soy comprensivo con esas cosas, no se le puede pedir a nadie que esté todo el tiempo al máximo. La saga de Ender baja mucho en El Genocida y luego se mantiene más o menos hasta el remate; para mí está bien, no desmerece. No le pasa lo que a Dune, para entendernos. Sin embargo, con el transcurso de los años he probado a leer más cosas de Card (algunas de las cuales fueron reseñadas aquí en la noche de los tiempos) y lo que transmite es una sensación de dejadez y decadencia asombrosas. Me parece increíble cómo este tío se ha enfangado en los mismos temas, en la misma manera rancia de hacer las cosas, de plantear la narración, en la sobrecarga de moralina y beatitud, en el "ambiente de pedofilia" que siempre parece infectar en mayor o menor medida a sus historias (el protagonista de Imperio no es un niño, gracias a Dios). Nunca antes (me refiero a sus buenas novelas) se le había notado lo militante de sus convicciones religiosas radicales, nunca parecía estar predicando desde las páginas, nunca pareció un homófobo o un facha. Desde hace ya algún tiempo, en cambio, sus ideas ensucian excesivamente sus obras, que además han perdido en frescura, interés y ambición.

"Imperio" es una novela muy entretenida que da buenos ratos de lectura, no se puede negar que Card aún guarda algo de lo que tuvo. Pero también es en cierto modo vulgar, muy superficial y perfectamente olvidable. La historia, que nos habla de un enrevasado complot para colocar en la Casa Blanca a un dictador tras una nueva guerra civil en los USA, sólo es interesante en la medida en que esperas una explicación de lo que se ve venir desde los primeros capítulos, pero esa explicación se queda en los pases de manos de un mago de feria (Card probablemente nos la ponga de cebo para la segunda parte). Los personajes, que siempre fueron un punto fuerte del autor, no están casi trabajados (sólo aparentan estarlo) y antes parecen marionetas que personas. Según veo por ahí, la novela está teniendo más repercusión por lo que plantea su argumento (una conspiración izquierdista para dar un golpe de estado del que tendremos que ser salvados por la buena y vieja derecha) que por lo que es literariamente. A mí no me ha parecido tan radical en ese sentido, pero siempre hay gente susceptible a la que le gusta montar pollos por estas cosas. Leyendo El Juego de Ender o La Voz de los Muertos yo hubiera dicho que el autor era de izquierdas, pero nada más lejos de la realidad. De hecho, parece ser que hizo campaña por el candidato republicano en las últimas elecciones, y es bien conocida su firme oposición a los matrimonios gays. Parece ser que Card piensa que ser homosexual es pecado y que los homosexuales no pueden ser considerados miembros dignos de la sociedad.

La gran broma viene cuando uno se entera de que hubo un intento de boicot a Shadow Complex por el mero hecho de que Card estaba implicado tangencialmente en el proyecto. Me pregunto si también habrán planteado un boicot comercial a la ciudad de Greensboro, que es donde vive el tipo. Me pregunto cuántos de esos defensores de la moralidad hablarán del Monkey Island como un juegazo o se habrán comprado el reciente remake. Me pregunto si el mundo no se habrá vuelto loco y si realmente no necesitaremos un emperador dictatorial que imponga la cordura por la fuerza. Me presentaría voluntario, pero en días como hoy me temo que acabaría por exterminar a la mayor parte de la raza humana.

Juegos Históricos (del futuro): Shadow Complex

2009-09-15T16:10:00.010+02:00

Muchos cuestionarán lo adecuado de considerar histórico a un juego publicado hace cosa de un mes, y que además no presenta ningún elemento novedoso respecto a juegos de la década pasada. Yo mismo estuve dudándolo hasta el último momento. Y es que es verdad: uno casi puede decir "yo a esto ya he jugado".

Shadow Complex viene a ser lo que en la frontera de los 80-90s se dio en llamar "videoaventura", un género que mezclaba arcade, plataformas y puzzles que tuvo representantes de cierto éxito (y cuyos nombres no consigo recordar, sé que había una versión de Batman y yo he jugado a alguna más pero los títulos se me han borrado de la cabeza). Tradicionalmente eran en 2d, pero eso era por las limitaciones del momento, como es lógico. Por ejemplo, yo considero que los primeros Tomb Raider son videoaventuras de toda la vida: hay malos a los que disparar, complejos sistemas de plataformas por los que trepar y saltar, y puzzles que resolver de diversas maneras para abrir caminos... y está todo ahí mezclado. Según esta definición podríamos considerar Half-Life como una videoaventura, pero no quiero desviarme tanto del tema asi que vamos a centrarnos.

La referencia directa y declarada de Shadow Complex es Metroid, un juego ya bastante añejo. Yo por desgracia no conozco gran cosa de la saga Metroid, pero sí conozco en detalle los Metroidvania (o Castletroid?) inaugurados con Symphony Of The Night, que como nos indica su denominación oficiosa beben de la misma fuente. Y puedo decir que el desarrollo del juego es idéntico. Todos los convencionalismos están ahí. Si obviamos el punto de vista estrictamente técnico, este juego podría haberse hecho exactamente igual en 1990.

¿Por qué entonces es histórico? Pues precisamente por eso. Desde Castlevania: Symphony Of The Night en 1997 (sino no recuerdo mal), que salió en Playstation 1, no hemos vuelto a ver el género tocando las consolas de sobremesa. Las excelentes y muy exitosas continuaciones de Castlevania se quedaron marginadas en DS, para regocijo de los que somos poseedores de la portátil de Nintendo. Ni hablar de los PCs, por supuesto. La saga Metroid se pasó a un enfoque FPS (tengo entendido que con éxito) y la franquicia de Castlevania se autoflageló con aberrantes intentos de pasarse al 3d e incursiones de dudoso gusto en géneros como la lucha 1vs1. Los desarrolladores de la nueva entrega de Castlevania han reconocido que se están inspirando en Gears of War (sic) para darle un nuevo enfoque, y todo un género de culto estaba completamente desaparecido del primer plano de la actualidad videojueguil hasta que la gente de Chair se soltó este órdago llamado Shadow Complex. El director, Donald Mustard, lo deja claro en varias entrevistas (de las cuales recomiendo ésta): estaba harto de que nadie hiciera juegos de los que a él le gustan, asi que se marcó un homenaje a su juego favorito (Super Metroid), a ver si alguien se cae de la burra y hace otro para que él pueda disfrutarlo como jugador.

Shadow Complex es un juego de 2009, es un juego en 2 dimensiones, es un juego visualmente precioso y es un juego de éxito (tiene el récord de ventas en XboxLive con 200.000 copias la primera semana). Si esto no sirve para establecer, de una vez por todas y para siempre, que se pueden hacer grandes juegos que funcionen a nivel artístico y comercial utilizando 2d y conceptos de diseño clásicos, entonces nada servirá. Espero que la industria entienda el mensaje que está transmitiendo todo esto y Konami haga por fin un Castlevania como Dios manda.

¿El juego...? Poco más se puede decir de él. Es digno heredero de SOTN, que ya es decir mucho. Es divertido y me lo pasé de maravilla jugando. Las pegas son que no es muy largo y que es relativamente fácil. Yo jugué en dificultad Normal y no fue una buena idea, ya que no hay prácticamente reto. Recomiendo empezar en difícil, y si lo rejuego para encontrar todos los secretitos lo haré así. Pese a todo, es probable que sea el mejor juego del año.

Juegos Históricos (o no tanto)

2009-07-19T19:10:00.009+02:00

Hace unos meses me quejaba aquí de cómo la industria del videojuego vive de espaladas al pasado, renegando de su patrimonio cultural. Es algo así como si al cabo de tres o cuatro años los libros publicados se desintegraran o las películas no se pudieran volver a ver. Impide al medio alcanzar una madurez plena al privarlo de la herencia de las grandes obras que se han hecho, y que las nuevas generaciones no podrán probar.

Sin embargo, de vez en cuando aparece un destello de esperanza para los que esperamos que algún día esta situación cambie. Hace pocos días hemos visto uno de los más brillantes en mucho tiempo, ya que Lucasarts, la en otro tiempo gran desarrolladora de videojuegos, ha decidido publicar un remake de una de las obras más importantes de la historia: The Secret Of Monkey Island. Para alguien como yo, que en su día no tuvo la oportunidad de jugarla (en 1990 tenía un Commodore 64 y las grandes obras del momento estaban fuera de mi alcance), se trata de un acontecimiento especialmente emocionante.

Han hecho algo muy simple: tomaron el brillante juego original y lo “redibujaron” casi píxel a píxel para darle una calidad HD acorde a lo que esperamos hoy en día. Rehicieron la banda sonora con una orquestación completa conservando las melodías originales, y reclutaron a un excelente elenco de actores para hacer el doblaje. El resultado, también muy simple: el absoluto placer de poder disfrutar del Monkey Island como si fuera un juego totalmente nuevo (cosa que para mí prácticamente es).

Aplaudo por completo la iniciativa y sólo me queda esperar que sea un éxito para que se animen a continuar con otros títulos maravillosos que no pude jugar en su momento. Empezando por el Monkey 2, sin olvidarnos de Loom (que siempre ejerció una fascinación extraña sobre mí) y siguiendo por los Indys y por supuesto las obras geniales de Sierra. A mí me vendría de maravilla, ya también a una legión de jugadores que, por su edad, probablemente no hayan ni oído hablar de ellas. En mi opinión, la aventura gráfica es un género que no caduca, y estoy convencido de que la gente hoy puede sentirse igual de fascinada con estos juegos que hace 20 años cuando aparecieron. Por desgracia, lo que sí caduca es el soporte en que se juegan, y hasta yo tengo que reconocer que ponerme a jugar a un juego de hace 20 años con los medios de entonces no me parece una idea en absoluto atractiva. Por eso creo que estos remakes deberían ser un pilar fundamental de servicios de descarga como el de Xbox Live, pero debidamente actualizados y no como una simple reventa del original (como por desgracia vemos demasiado).

Aún así, y aunque mi valoración del Monkey Island sólo puede ser positiva, no quiero dejar de mencionar unos pequeños defectos mejorables, empezando por la animación. Y es que aunque el aspecto visual de todo el juego es excelente, las animaciones no son mucho mejores de lo que eran en 1990 y muchos movimientos se hacen bruscos y poco naturales. Nuestro personaje se mueve por la pantalla como un pegote superpuesto en el escenario, sin ninguna sensación de pertenecer a él. Esto también pasaba en la versión original, pero entonces no se notaba tanto. De todas maneras hay que reconocer que uno se acostumbra y al cabo de un rato no chirría en exceso. En cambio, lo que sí se va haciendo farragoso en todo momento es el manejo, que no está todo lo modernizado que podría. Se limitaron a quitar el inventario y el menú de verbos de la pantalla haciendo que aparezcan al pulsar un botón, cosa que me parece muy bien, pero en esencia sigue siendo igual, cuando todos sabemos que quedó superado hace muchos años. Hubieran podido rescatar el sistema del Monkey3, por ejemplo, que era mucho más práctico y fluido. Por mencionar uno. Pero claro, seguro que entonces habría muchos puretas imbéciles rasgándose las vestiduras y gritando “anatema, anatema!”. Aunque por lo que leo en los comentarios de Aventuraycia lo están haciendo de todos modos. Por último, y aunque esto ya no tiene nada que ver con el remake sino con el juego original en sí, tengo que decir que se nota que es un juego viejillo, básicamente en la poca variedad de comentarios y elementos observables del juego. Quiero decir, que por ejemplo la frase “No le veo nada de particular” cuando examinamos algo la acabamos oyendo millones de veces, cuando en otros juegos más modernos el guión es mucho más extenso y rico en detalles. Por supuesto nadie le puede quitar al juego el mérito incomparable de haber sido de los primeros en reinar sobre el género, y aún mantiene frescos el ingenio y la brillantez de sus puzzles (algunos son realmente geniales, una verdadera demostración de cómo se tienen que hacer las cosas sin caer en soluciones absurdas, insípidas, o basadas en la mera combinatoria, las grandes lacras de la aventura moderna). Pero aún así, y hasta donde he podido ver (todavía no lo he terminado, acabo de llegar a Monkey Island), en contra de la opinión de muchos nostálgicos creo que ya puede haber sido superado… y es que no creo que consiga desbancar a Gabriel Knight 3 como mi aventura gráfica favorita de todos los tiempos.

Juegos Históricos: World Cup Italia 90

2009-06-30T17:39:00.004+02:00

¿Qué es lo que hace que un juego sea divertido? Esta pregunta, que debe de rondar por la cabeza de muchos desarrolladores de videojuegos, no siempre tiene una respuesta fácil. Definir por qué un juego nos gusta a veces se convierte en un misterio incluso para nosotros mismos. Es lo que a mí me pasa con este Italia 90, juego de megadrive que podemos llamar mítico y del que, la verdad, es sorprendentemente fácil encontrar información en internet.

Me acordé hoy del I90 porque de repente y sin previo aviso, la musiquilla empezó a resonarme en la cabeza. Alguien que haya jugado me comprenderá perfectamente. La musiquilla caribeña que salía de vez en cuando en los partidos se ha quedado grabada para siempre en mi mente y jamás la podré olvidar, así viva 100 años. Era repetitiva y machacona, como todas las del juego, y supongo que también irritante y enloquecedora en cierto modo. Recuerdo estar tararéandola como un mantra mientras aporreba los botones. Aporreamiento que, unido a lo afilado de los bordes de la cruceta del pad original de megadrive, han conseguido dejarme una cicatriz perpetua en mi pulgar izquierdo (no es broma, la puedo enseñar). Puedo decir, por tanto, que este juego me ha marcado por dentro y por fuera.

Tras decir esto, cualquiera podría pensar que estamos ante un videojuego importante, un precursor de los gigantes PES y FIFA de hoy en día. Nada más lejos de la realidad. Si alguien me pregunta, honestamente tendría que responder que es un juego malo, remarcablemente malo. Malo hasta niveles absurdos, ridículos, es tan malo que jugar casi se podría considerar una estupidez.

Por géneros, I90 es indudablemente un arcade. Imposible que sea otra cosa. Todo lo que no sea patear el balón carece de sentido en el juego. Para empezar, no se puede elegir ninguna táctica o formación en el campo; todos los equipos del mundo juegan igual. Igual de mal, cabría señalar, pues la disposición sobre el césped es bastante extraña y sólo se parece remotamente a una táctica real, aunque se supone que es un 4-4-2. Lo digo porque el juego nos permite elegir a los componentes de las líneas antes del partido. Aunque tienen unas puntuaciones, nunca me he fijado mucho en ellas, y sospecho que el juego tampoco. Ni falta que hace, porque luego en el campo no hay manera de distinguirlos y además se mueven aleatoriamente por la pantalla sin seguir aparentemente ningún patrón fijo. Tampoco era posible hacer cambios; para qué, si los jugadores no se cansan ni se lesionan ni puedes meter a otro delantero. Acción total sin cortes. De alguna manera esto captura la esencia frenética del fútbol, del fútbol de patio de colegio por lo menos. Por defecto los jugadores corren como locos hacia el balón, hasta que el jugador los controla o desaparecen de la pantalla.

El control es uno de los aspectos más fascinantes del juego. Usa los 3 botones del pad de megadrive, aunque sería lo mismo si usara sólo dos, ya que el botón de pase corto es manifiestamente inútil y al cabo de varios intentos (y yo hice muchos, creedme) aprendías que era sinónimo de perder el balón. Asi que solamente quedaban el tiro y el pase largo. Esto nos da una idea muy clara del tipo de fútbol que el juego fomentaba. Esa idea queda reforzada por el hecho de que sin el balón, la única acción posible es una entrada bestial con los tacos por delante a ras de suelo. Y por si tenemos alguna duda todavía, la inexistencia de las faltas termina de aclararlo todo. Sí amigos, en este juego el árbitro se limita a pitar las fueras: no existen las faltas ni los penaltis, a menos que el partido acabe en empate. Sumadle a todo eso el control manual del portero y el hecho de que el jugador a manejar lo elige la máquina aleatoriamente por proximidad al balón sin posibilidad de cambiarlo (la única manera es sacarlo de la pantalla para que nos asigne a otro) y os haréis una idea del frenesí caótico que era este juego constantemente. Y pese a todo, o quizá precisamente por eso, Italia 90 es un juego extrañamente divertido, sobre todo en 1vs1, ya que la máquina no tiene nivel para plantear un reto interesante una vez asumidos los mecanismos básicos.

Yo tuve la fortuna de tener a mi primo en casa para poder estrujar el juego al máximo en duelos increíbles. Seguimos jugando muchos años después de que se hubiera convertido en reliquia (hablo quizá de 1995 o 1996, cuando el FIFA empezaba a reinar en las consolas). Hemos jugado tanto y llegamos a perfeccionar nuestra técnica hasta tal punto que estoy convencido de ser el mejor jugador del mundo (o al menos lo era en aquel entonces). Más que nada porque no creo que hubiera muchos jugando, pero aún así. Mi primo podría ser el segundo mejor perfectamente. Le hemos sacado bugs y hemos desarrollado técnicas y contratécnicas. Recuerdo con especial cariño mi Tiro Matutano, un intento de crear la vaselina perfecta para marcar siempre usando el botón de pase largo, aunque era difícil de ejecutar en las circunstancias adecuadas y un portero atento podía detenerlo sin mucho problema, por lo que acabé desechándolo. Y sin lugar a dudas, el Regate Fantasmal, un movimiento electrizante que conseguía incluso regatear la cámara, dejando la pantalla atrás de modo que uno continuaba con la posesión del balón fuera de la pantalla y podía avanzar sin miedo al rival. A ciegas, sí, pero sin miedo. El problema es que el árbitro tampoco te veía, por lo que no valía con meterse dentro de la portería o chutar a bocajarro, porque pitaba saque de puerta aunque el balón traspasara la línea de gol. Alguna vez la pantalla me sorprendió con el balón dentro y el árbitro anuló la jugada pitando fuera, asi que había que conseguir volver hacia atrás a tiempo sin que te quitaran el balón para poder marcar. Daba para mucho.

Globalmente, y usando cualquier argumento racional imaginable, el juego era pura porquería. Y sin embargo se trataba de una experiencia jugable muy divertida y equilibrada. Que me maten si puedo decir por qué, pero así era.

El Código Millenium

2009-06-26T19:10:00.006+02:00

En su momento ya evité mancillar mis ojos con el invento de Dan Brown. Jamás me produjo curiosidad, sino más bien una sana rechifla. Cuando los vendemotos concentraron todas sus fuerzas en la película, la imagen de Tom Hanks corriendo como si fuera a perder el bus me transmitió tal sensación de aburrimiento que me sorprendí de que trataran de hacer pasar por trepidante algo tan chorras. Cuando una peli ya parece tan mala en el trailer es que la cosa es para tener cuidado. Supongo que alguien podría criticarme por tachar de basura un libro que no he leído y una peli que no he visto. Gilipolleces: Estoy actuando como un crítico profesional.

Tiempo después, volvemos a tener entre nosotros una reencarnación (sería más adecuado decir reencuadernación?) del mismo caso, esta vez directamente en forma de trilogía. Millenium parece seguir el mismo camino que la Movida DaVinci. Un buen día jamás has oído hablar de Stieg Larsson, y al día siguiente pareces tonto por estar perdiéndote las obras literarias más importantes en lo que va de siglo. No lo digo yo, lo dicen "los franceses". Al menos eso es lo que pone la solapa del primer volumen.

Aunque debo reconocer que en mi caso no es totalmente cierto. Hace tiempo que he oído hablar de Stieg Larsson por recomendación de mi hermano. No sé exactamente cuando fue, creo que en algún momento del año pasado. Todavía no se había desencadenado La Locura y a mí no me sonaba de nada, aunque él hablaba como si fuera un tío ultrafamoso (cosa que probablemente era, dicho sea de paso). Pero el caso es que me lo recomendó antes de que mis prejuicios me pusieran en contra, en un contexto en el que hablábamos de libros que nos gustaban, así que me dejó una sensación positiva. Yo quiero mucho a mi hermano y confío en su criterio, aunque sé que tiene unas tragaderas literarias mucho más anchas que las mías, pues es capaz de disfrutar de cosas que yo sólo puedo aborrecer. Pero todo juntado con los títulos extravagantes y la historia truculenta de la muerte del autor me animaron a hacerme con el primer tomo: Los Hombres que No Amaban a las Mujeres.

Hoy lo he terminado. Es una novela entretenida. Por momentos divierte. Por momentos, suscita curiosidad en la trama. En resumen, es algo apropiado para leer cuando vas a cagar. Si uno no es de los que leen en el baño, es una mera distracción. Eso no es malo en sí mismo, tampoco lo digo como algo negativo. Pero proclamar que es "una obra maestra, la novela de la década" o que es "una obra literara mayor, en la que se confunden todos los géneros y que (...) permanecerá grabada en nuestra memoria" o incluso que "genera una extraordinaria adicción" es una estupidez propia de un imbécil sin criterio. Ni la trama es original ni el planteamiento novedoso ni el estilo deja de ser en ningún momento algo más que mediocre. Ni siquiera se despega del nivel medio de su género. Millenium 1 no es mejor que Sol Naciente de Michael Crichton o cualquier novela del palo. Al contrario de lo afirmado por las consignas publicitarias, es perfectamente olvidable y en Larsson no se puede apreciar ninguna señal de novelista brillante. El estilo es vulgar, los personajes clichés, el ritmo no está del todo bien llevado (hacia el final hay momentos anticlimáticos), el desarrollo argumental es muy discutible y forzado (y con un sonrojante deus ex machina) y por si fuera poco, sobran páginas. Francamente me asombra el éxito demoledor de esta novela que no aporta nada nuevo, y solo puedo buscar la explicación en el morbo generado por la temprana muerte del autor (por cierto, curioso que haya murto sin ver publicado el primer volumen... escribe muy rápido o alguien se lo pensó dos veces antes de publicar aquello?).

Bueno, a eso o a los poderes irresistibles de la publicidad.

Aquí Mismo

2009-04-10T18:20:00.008+02:00

Que el dinero no da la felicidad lo hemos oído decir ya un par de veces. Siempre pensé que es cierto, aunque definitivamente tampoco me parece un obstáculo. Eso de la felicidad es una movida diferente para cada uno, asi que imagino que sí puede haber alguien por ahí para el que la felicidad sea tener mucho dinero. Puede ser, ¿no? Hay mucha gente en el mundo.

Lo cierto es que en mi trabajo he llegado a conocer a gente que tiene mucho dinero. Y es verdad que no parecen más felices que cualquiera. De verdad que tener 1.000€ o 100.000€ en la cuenta no supone, en principio, mucha diferencia. Claro que “mucho” es algo relativo, quizá es que tienes que tener uno o varios millones para que te cambie la cara. Supongo que lo descubriré con el tiempo; esos tipos hablan directamente con mi jefe por ahora. Aunque por lo que he visto de ellos, tampoco parecen en paz con el universo ni nada por el estilo.

Miro a mi alrededor y creo que hay una sensación generalizada de que la cosa tiene truco. Desde siempre existe esa creencia extraña que nos viene de no sé dónde (quizá de las pelis, o de los cuentos infantiles, o de las ilusiones, o qué sé yo) de que si juegas bien tus cartas o das el pelotazo o tienes los amigos adecuados, puedes cambiarlo todo. Es lo que en las pelis americanas llaman “lograrlo”. Llegar a la cima, ser un triunfador, toda esa historia. Hay mil películas que hablan de ello. Te lo pintan como un mundo fuera del mundo en el que viven los elegidos para la gloria y que, si consigues entrar en él, entonces “lo has logrado” y todo va a ser felicidad y maravillas para siempre. En las películas el tipo suele ser alguien sin medios que consigue labrarse una posición con la única ayuda de su ingenio o su habilidad y llega a lo más alto desde la nada. A los americanos les gusta esa historia, no paran de contarla, me pregunto si se la creen.

Es mentira, claro. Al menos en espíritu. Yo creo que la gente es siempre igual en lo esencial, es como es. En el fondo dudo mucho que importe a dónde has llegado si no puedes estar contento sin hacer nada un día cualquiera. Todo eso de ir escalando, esa carrera contra todos, ese deseo por lograr objetivos (siempre cuantificables en dinero o estatus), esa obsesión por “conseguirlo” y llegar a la cima, es una persecución vacía de significado. Porque una vez que lo haces, sigues siendo tú, haciendo lo que sea que hagas, necesitando lo que sea que necesites, algo nuevo cada vez. Y sospecho que un día echarás la vista atrás y descubrirás que durante todo ese tiempo no había nada, que nunca ha habido nada.

Por eso soy tan feliz ahora, aquí mismo. Porque escucho una buena canción y veo los árboles mecerse por el viento en la ventana, y las olas romper allá lejos, en la costa del morrazo, y me siento genial sin tener que esperar a conseguir nada mañana.

Hala, ahí queda eso.

Bersión Original

2009-04-04T15:48:00.002+02:00

Desde siempre he sido un defensor del doblaje. Toda la vida viendo cine y series dobladas tiene que contribuir a esto, pero siempre he pensado que un doblaje bien hecho permite disfrutar más de lo que sea que estés viendo. Y siempre he pensado que en España, y especialmente en Galicia, tenemos una estupenda industria del doblaje, si es que se la puede llamar así. Un buen doblaje puede incluso mejorar al original. Me viene a la mente, por ejemplo, cualquier peli de Bruce Willis, que mola mucho más en castellano que en inglés. Supongo que se debe a que Ramón Langa es mejor actor que Bruce Willis, así de sencillo. Y ver Dragon Ball en gallego era como un millón de veces más divertido que verlo en castellano. Mejores actores, mejor entonación, mejor selección de las voces. Muchos dirán que es el efecto nostalgia, pero me parece evidente que no es así. En Shin Chan, por ejemplo, se nota esa diferencia una vez más y ahí no puede haber asomo de nostalgia por parte de nadie. Yo he visto a una cuadrilla de viejos en una taberna descojonándose con Shin Chan, porque la adaptación al gallego es muy auténtica y es fácil conectar con las payasadas que hace, porque aunque no tengan puta gracia la manera de hacerlas es divertida. En castellano no tienen puta gracia, y punto. Pasa lo mismo con la Nanny, y con la mayor parte de las cosas que he podido ver en ambas lenguas. Habrá excepciones, claro, pero serán eso.

De un tiempo a esta parte, sin embargo, me he visto obligado a cambiar de opinión. No sé si es porque la calidad del doblaje ha descendido o es que uno ha aprendido a vivir con los subtítulos, pero es realmente desagradable escuchar lo que hacen con películas y, sobre todo, series, que se estrenan últimamente. La idea de escribir este post la tenía desde hace tiempo, como mínimo desde que escuché la voz tan homosexual con la que se ha quedado en España el pobre Dexter, pero el detonante definitivo ha sido The Wire.

Cualquiera que haya hablado conmigo en las últimas semanas ha tenido que oírme proclamar que The Wire es la mejor serie de televisión que he visto jamás, y que estoy convencido de que es la mejor que se ha hecho nunca. No voy a hablar ahora de las infinitas virtudes de The Wire, sino que la voy a usar de ejemplo para señalar las razones por las que el doblaje es hoy, en general, muy malo. En The Wire se dan de lleno, y en todo lo que se dobla, también se dan en mayor o menor medida. Y en esencia, son solamente dos, aunque a veces se apoyan entre sí:

Mala elección de las voces. Hay un terrible vicio de caer en clichés y lugares comunes con las voces. Casi todas las voces que se oyen son el mismo tipo de voz; tienen lo que los músicos llaman “el mismo color”. Al protagonista le ponen una voz de chico bueno, una voz limpia y modulada, nunca demasiado grave. Las voces graves suelen reservarlas para los malos. Normalmente se escapa de las voces llamativas y de los timbres extraños. Y sobre todo, se evitan los acentos. Todo lo que se oye en castellano es perfectamente neutro y limpio, la voz no te dice nada del personaje. Para mí esto resta mucha humanidad a la interpretación, y en una serie como The Wire es realmente mutilar parte de la diversión. Porque hay personajes a los que no les pega una voz así. Claro, se puede decir que depende de a lo que te acostumbres, pero los tonos definen a un personaje tanto como su apariencia visual, y la verdad es que no te causa la misma impresión ver a un tipo que tiene voz de decorador gai que a uno que tiene voz de alcohólico cabrón. Parece el mismo tipo, y dice las mismas cosas, pero no es la misma persona, no del todo. Hay tonos que se pueden perdonar, pero un personaje como Omar (ejemplo fácil) debería sonar de otra manera.

Malos actores. De lo peor que le puede pasar a cualquier espectáculo es tener malos intérpretes. Esto no necesita de mucha explicación. Sospecho que en doblaje, el coste es una de las prioridades de las productoras, y se gastan menos dinero en producciones de las que esperan menos en términos de éxito comercial. Puesto que The Wire no es una serie comercial, le ha tocado sufrir esta lacra. Es especialmente doloroso cuando puedes comparar las dos versiones. Lo que en el original es una interpretación brillante (y me asombra el número de buenas interpretaciones que hay en la serie), en la versión doblada suena a falso, a leído, a increíble. Es la diferencia entre ver una escena de la vida de alguien y una actuación impostada. En The Wire esto pasa, sobre todo, con los actores secundarios, con esos tíos que no tienen muchas frases y para los que (sospecho) no merecía la pena contar con un actor decente. Lo cual es grave, porque, como se descubre con el tiempo, no se trata de una serie típica de protagonistas, secundarios y extras, sino que es una historia coral de vidas cruzadas en las que el papel de protagonista cambia totalmente de una temporada a otra y a veces incluso de un capítulo a otro.

Lo peor llega cuando los dos problemas se mezclan. Malos actores con voces que no pegan. En The Wire hay muchos (muchos) personajes, de muchas y diversas extracciones sociales y de diferente nivel de educación. En v.o. sólo con oírlos ya sabes (casi) qué tipo de persona son. Hablan diferente. Tienen acentos. Y no me refiero solamente al uso de jerga. En la misma primera escena de la serie, un policía blanco habla de un crimen con un negraco del guetto. Si cierras los ojos, en castellano no podrías decir cuál es cuál. Os aseguro que en el original queda claro. Además está el problema de la jerga. Sí, en castellano también usan jerga, pero con ese tono neutro y limpio todo el tiempo. Salvo el doblador de Bubbles, que intenta poner un tono de pasota colgao; no es que le quede bien, pero al menos lo intenta. Quizá el problema sea que los dobladores no están familiarizados con la manera de hablar de las comunidades marginales. Uno puede tener una dicción perfecta, puede ser incluso un buen actor que domine las inflexiones y matices de la voz, pero si tienes que interpretar a un drogadicto pobre, o a un negro de las barriadas analfabeto que no ha ido al colegio, entonces necesitas algo más que eso. Y no creo que haya manera de aprenderlo en ninguna escuela.

Mi opinión (y es La Verdad) es que viendo The Wire doblada al castellano uno se pierde por lo menos el 65% de la diversión. O más. Y esto pasa, en menor o menor medida, con todo lo que se dobla. Es una pena que la “edad de oro de las series” nos haya coincidido con la decadencia del doblaje.

Yo, Yo, y Sólo Yo

2009-03-12T00:43:00.002+01:00

Había escrito un maravilloso post de análisis introspectivo sobre mi propia personalidad, pero acogiéndome a mi ya declarada (y por todos conocida) naturaleza reservada, voy a suprimirlo; con la seguridad de que a nadie le ha dado tiempo a leerlo. A mí ya me ha resultado muy útil y en el fondo, no creo que resultara interesante para nadie más.

No sé por qué la gente va al psicólogo, habiendo blogs.

Como compensación por este pequeño coñazo, intentaré que el próximo post sea divertido.

Y el Ganador es... Enric González, por Historias del Calcio

2009-01-01T23:05:00.005+01:00

Así es, amigos: a pesar de tratarse de un libro que no encaja en el perfil tradicional del ganador por tratarse de una recopilación de artículos periodísticos, lo cierto es que Enric es justo vencedor. No sólo por ser una muestra de que todavía se puede hacer buen periodismo, lo que ya de por sí sería bastante logro y más aún teniendo en cuenta que se trata de artículos deportivos (la prensa deportiva sólo es superada por la del corazón en el nivel de inmundicia que inunda sus páginas). Pero no, Historas del Calcio va más allá de ser una mera crónica o recopilación de anécdotas futbolísticas, sino que se parece más a una colección de relatos cortos, contados todos ellos con un estilo exquisito y consiguiendo reflejar el maravilloso potencial del fútbol como generador de historias. No quiero repetirme porque ya hablé de este libro en su momento, pero estoy contento de que haya sido el ganador y no dejo de recomendarlo, incluso a aquellos no directamente interesados en el deporte rey. Para muestra, incluyo en el apartado de links una página de un tipo que se ha dedicado a recopilar los artículos de Enric que forman la obra agraciada, así como algunos anteriores y posteriores. También hay artículos de otra gente, pero me temo que el nivel que exhiben es muy inferior en general. Con todo, mi más sincera enhorabuena Enric, espero que sigas así (y por lo que he visto, me alegra comprobar que lo estás haciendo).

No quisiera terminar sin hacer mención al buen nivel de los finalistas. Particularmente John Brunner, con su extraña y fresca Todos Sobre Zanzíbar, ya comentada aquí, y Charles Bukowski, que ha conseguido en raro mérito de colar un libro de poesía entre los finalistas. En general no puedo decir que sea un amante de la poesía (y menos aún traducida, no creo que la poesía pueda traducirse realmente bien), pero ese libro de título tan largo realmente tiene algunas piezas de las que te puedes encariñar fácilmente. Muchas son francamente muy divertidas, he llegado a reírme a carcajadas en alguna ocasión. Realmente el verso libre de Bukowski casi está rozando la narración en esta obra, sospecho que la métrica o el ritmo que pudiera haber se han perdido en la traducción.

Con todo, no ha sido un mal año de lecturas. Veremos lo que nos depara 2009. Por cierto, feliz año nuevo a todos. Yo tengo la sensación de que éste va a ser especialmente bueno, a ver si entre todos conseguimos que así sea.

Madurez Videojueguil

2008-12-28T13:11:00.003+01:00

Últimamente estoy jugando bastante a videojuegos. Siempre fue un pasatiempo que me gustó especialmente; haciendo memoria hace poco me he dado cuenta de que llevo unos veinte años jugando a videojuegos en toda clase de plataformas, muchas de las cuales son ya cosa del pasado. Esto me ha dado una cierta perspectiva sobre el mundillo y me ha permitido forjar un criterio sólido sobre lo que es bueno y lo que no. Es sólo mi opinión, claro, pero ¿es que acaso importa la de algún otro?

Siempre suelo comparar el videojuego con el cine, porque ambas son formas de entretenimiento bastante similares en términos artísticos y comerciales (sí, estoy convencido de que los dos pueden ser formas de Arte, y por desgracia creo que los dos están cada vez más lastrados por consideraciones comerciales). Quizá la diferencia más notable entre estos medios es que el factor tecnológico es mucho más importante en el videojuego, hasta el punto de que a veces oscurece todo lo demás. Al contrario de lo que ocurre con el cine, en el 95% de los casos un nuevo aficionado no puede disfrutar de las Obras Maestras de la década pasada. Incluso aunque tuviera la determinación de probar un juego absolutamente obsoleto técnicamente, está el problema de que probablemente no va a tener medios para ello: a menos que haya a mano una consola u ordenador viejos más vale olvidarse. No hay emuladores para todo e incluso cuando los hay, muchas veces su funcionamiento deja mucho que desear.

Pese a lo joven que es el videojuego (prácticamente podemos decir que empezó en los ochenta; lo de antes lo llamaría más bien “precursores”) ha dado unas cuantas obras memorables que, sin embargo, sólo se recuerdan en conversaciones de frikis, en el mejor de los casos. Lo mejor de esas grandes obras a menudo sobrevive en otros juegos posteriores, que van fusilando los conceptos exitosos. Muchas veces incluso los perfeccionan, y a veces hasta uno de esos descendientes bastardos se revela como mejor que el original. Nadie está en contra del progreso, salvo los típicos desgraciados que siguen jugando con su NES y que suelen ser los mismos que te dicen que el vinilo es mejor que el cd.

Pero en general se trata de un medio que vive de espaldas al pasado, que tienda a caer en el vicio de encumbrar los juegos que exhiben las explosiones más grandes y más bonitas. Exactamente como el cine, o al menos como la faceta comercial del cine, esa que se centra en vender entradas, y palomitas, y muñequitos de los protagonistas. La ventaja del cine es que es un medio respetado y que tiene otra faceta, la de la gente que hace películas con honestidad, con el deseo de hacer algo que merezca la pena, y sobre todo, que hay gente y medios que los aprecian y están dedicados a ponerlos en su lugar, y eso es lo que echo de menos en el videojuego. Al menos en este país, por ejemplo, no existe ninguna publicación seria especializada en videojuegos. Absolutamente ninguna. La decana española, Micromanía, es un panfleto publicitario vacuo dirigido a niños de 12 años, y con un criterio adecuado a su audiencia. En Internet, Meristation no es mejor, y en función de quién sea el tipo que escribe tal o cual artículo, es de hecho bastante peor. Y es sonrojante ver que una publicación supuestamente especializada se limita a repetir lo que pone en la nota de prensa de la compañía que saca un juego. Eso hacen, porque de otro modo no se entiende que se pueda decir que un juego va a tener “una IA revolucionaria” o que va a permitir “una libertad nunca vista para el jugador” (etiquetas que se ven muy frecuentemente) cuando en realidad estamos hablando de un juego más, igual en casi todo a todos los demás de su género, y que está muy lejos de aportar nada nuevo al mismo.

E igual que yo puedo darme cuenta de esto, puede también cualquier aficionado de mi edad que no haya estado desconectado del mundo los últimos quince años y mantenga un mínimo de criterio propio. Nuestras exigencias y expectativas han cambiado, han ido madurando con nosotros, pero la industria (y especialmente los medios) no se han dado cuenta todavía.

Vida Nueva

2008-12-27T23:33:00.004+01:00

Aún no es año nuevo, pero no me gusta que nimiedades ajenas a mi voluntad condicionen mis actos. No hay que ser esclavo del calendario, ni de nadie. Demasiadas veces lo que hacemos está influído por el día que es, el lugar en que estamos, la gente que nos acompaña o lo que se espera de nosotros. Demasiadas veces olvidamos preguntarnos por qué. ¿Por qué?

La gente puede cambiar. Puede hacerlo en cualquier momento, sin depender de nada ni de nadie, con sólo proponérselo, sea 1 de enero o 26 de diciembre. Reivindico el derecho a hacerlo, a decir "se acabó", a decir "esto empieza ahora", a decir Año Nuevo, Vida Nueva.

Pureza Extrema, Puzzle Secreto

2008-11-03T17:46:00.012+01:00

Que Ikaruga es uno de los tres o cuatro mejores videojuegos jamás creados es algo que he repetido muchas veces desde que lo descubrí hace cosa de unos cuatro años. Cuando mi dreamcast pasó a mejor vida tuve que resignarme a dejar de jugar, justo cuando empezaba a conseguir puntuaciones decentes (mi record personal está en 9399240 puntos, aunque ahora he perdido mucha práctica). Por fortuna, el bazar de X-Box Live me ha vuelto a dar la oportunidad de disfrutar de esta obra maestra, con el añadido especial de que además viene con una tabla de records online global. Asi que vuelvo a estar poseído por la fiebre de las chains, y lleno de entusiasmo para decir cuatro verdades sobre el juego y explicar cómo empezó mi devoción por él.

Cuando uno piensa en valorar cualquier aspecto de Ikaruga, es imposible no ir al extremo de cualquier baremo imaginable. Ponerle menos de un 10 no sería honesto ni consecuente. Porque Ikaruga es, sobre todo, una experiencia de juego extrema, que corta la respiración y descarga adrenalina, y esta es una sensación que lo toca todo y que llega hasta cada pequeño detalle. Aún así, para un observador casual no es muy distinto a cualquier matamarcianos 2d de scroll vertical de los que tanto abundaban hasta el siglo pasado, y en mis primeras partidas ni siquiera le noté nada impresionante.

Cuando tenía la dreamcast, un amiguete mío (al que por cierto hace aaaños que no veo, ahora que lo pienso) me pasó toda una tarrina de juegos bajados de Internet ultra raros. La mayoría directamente eran borralla, alguno estaba bien, unos cuantos estaban en japonés y ni siquiera pude llegar a imaginar cómo se jugaba (recuerdo uno de terror rarísimo), y entre todos ellos estaba el Ikaruga, que no conocía de nada y la única referencia que tuve me la dio ese chaval, Rubén, al decirme “este es bueno, pero es muy difícil”. Tenía mucha razón.

Una tarde me puse a probarlos todos. Recuerdo que mi primera impresión de Ikaruga no fue demasiado buena. Primero, por lo pequeña que quedaba la pantalla con unas barras negras enormes a los lados. Los televisores de hoy en día no están pensados para el scroll vertical, es un hecho. Segundo, porque me costó comprender el sistema de juego. No entendía para qué servía el cambio de polaridad, sin lo cual no puedes realmente comprender el juego. Esto provocaba que de vez en cuando muriera sin saber por qué. También me confundía el hecho de que a veces, cuando mataba a un enemigo, soltaba cosas, pequeños puntitos brillantes, que naturalmente mi instinto me hacía recoger (en los videojuegos de las primeras cosas que se aprende es que es bueno recoger los despojos que dejen tus enemigos muertos, una interesante lección moral para la vida) y que aunque aparentemente recogerlos sí era bueno para mí, a veces también moría. Todo esto viene de no entender el sistema de polaridades, por supuesto. Quizá esa es la primera cosa que sorprende: para jugar a un shooter, nunca antes se necesitó saber nada más que cuál era el botón de disparo.

Aunque me pareció confuso y raro, también recuerdo que me pareció bonito. Visualmente es un juego muy colorista, con diseños hermosos de una sencillez muy elegante. No es espectacular en el sentido de que sea un prodigio técnico, ni es barroco ni “se gusta”; por momentos incluso se podría decir que es minimalista. Es una belleza modesta de la que no te das cuenta hasta que te paras a prestar atención. En general la sensación de buen gusto está patente desde la misma pantalla del título, y para mí fue un placer comprobar que aún había gente trabajando en 2d con todos los recursos de la tecnología actual. Que por cierto es una sensación que sigue perfectamente vigente varios años después. Un poco por todo esto, Ikaruga fue uno de los muy pocos juegos que probé aquella tarde a los que les dí una segunda oportunidad. Una vez comprendido el sistema de polaridades (que en realidad es extrañamente simple y está perfectamente explicado en el tutorial) el juego cobró una dimensión nueva, porque la verdad es que es una idea original nunca vista hasta aquel momento y que da unas posibilidades de juego francamente interesantes. A partir de ahí empecé a disfrutar realmente, pero lo que yo no sabía es que aún faltaba lo mejor.

Hay un punto en que las grandes obras dejan de ser lo que son para convertirse en otra cosa. Lo que hace grande a Ikaruga es que puedes pensar que es un simple matamarcianos de toda la vida, y a ese nivel seguiría siendo una obra remarcable, pero hay un momento en que si quieres, también es otra cosa: algo mucho más profundo y complejo. Ikaruga es en realidad un puzzle secreto. Es fácil pasarlo por alto porque lo han ocultado de la más astuta de las maneras: dejándolo a la vista. Como cualquier puzzle, resolverlo requiere paciencia y reflexión. Y además, en este caso también va a exigir precisión milimétrica, nervios de acero y los reflejos de un rayo, tanto en los dedos como en la mente. La dificultad es tan extrema que exige una concentración absoluta que no deja lugar a nada más y suprime el yo. Cuando empiezas a jugar a eso que hay por detrás, ya no se trata de un matamarcianos, ni de completar el nivel ni de acabar el juego. Se trata más bien de comprobar hasta dónde eres capaz de llegar; ya no eres tú quien juega al juego sino el juego el que te juega a ti. Llegados a ese punto, Ikaruga se convierte en una experiencia catártica que desconecta tu mente de la realidad física, en un mantra que te guía por la senda de la perfección interior. En Ikaruga, como en la vida, hay muchas maneras de hacer las mismas cosas, hacer algo no es igual que hacerlo bien, el camino correcto es el más duro de seguir (a menudo es difícil incluso discernirlo) y el éxito no se consigue sin gran esfuerzo e incansables intentos. Ikaruga es una lección de humildad, pero también te anima mejorar, porque sabes que puedes hacerlo; es algo que te inspira a ser mejor… y no solo mejor jugador, sino también mejor persona.

En un momento en que el mundo del videojuego (me resisto a llamarlo industria) se va pareciendo cada vez más, por desgracia, al del cine, con superproducciones carísimas de efectos especiales abrumadores y contenido vacío, Ikaruga destaca tanto por lo que es como por lo que no es. Era así cuando se creó en 2001, y sigue siendo así hoy igual que el primer día. Dentro de 100 años se hablará de los videojuegos de esta era y se hablará de Ikaruga.

El Otro 4º Libro

2008-06-06T21:17:00.004+02:00

Lo de Festín de Cuervos no es nada en comparación. Más de veinte años después de su publicación original, y más de quince años después de la aparición en España de la tercera entrega, por fin aparece en castellano el Volumen 4 de la recopilación de Cuentos Completos de Philip K Dick, que reúne la totalidad de su obra corta en 5 tomos. Esperemos que no haya que esperar tanto para ver el 5º.

Naturalmente hace poco que lo he empezado y solo llevo un par de relatos, pero la sensación de leer por primera vez un nuevo cuento de PKD es increíble y deliciosa. Este 4º tomo reúne historias escritas (y publicadas) entre 1954 y 1964, una década en la que según muchos se sitúa la cima creativa del autor. A mí me gustan mucho las obras anteriores y siento una particular fascinación por su última etapa (1977-1982 o así), pero he de reconocer que algunas de las novelas más memorables pertenecen a este periodo, más o menos (Ubik es del 66, me parece, pero por ahí anda).

Abrir el libro fue como abrir el cofre de algún tesoro perdido desde la antigüedad. Veinte años es mucho tiempo, y aunque alguno de estos relatos lo he leído ya (en Francia había más cosas publicadas y cuando estuve allí aproveché para hacerme con ellas), el primer relato, Autofab, me transportó de lleno a mis 16 o 17 años. La sensación fue exactamente igual, pero no tiene nada que ver con la nostalgia: las visiones de Dick siguen igual de vivas, igual de inquietantes y magnéticas.

Ahora que estoy de vacaciones, por fin, aprovecharé este fin de semana para relajarme y descansar degustando este exquisito plato de c-f. Y la semana que viene, Dios dirá.

Y Seguiré... supongo

2008-04-11T23:59:00.003+02:00

Desde que empecé a trabajar en el banco, esto está un poco abandonado. Ya no hago uno o dos posts por semana como en los “buenos tiempos”, ahora con suerte puedo hacer uno cada mes. Es como hacer una red muy grande, hay muchos momentos que se escapan entre los agujeros, se quedan dentro menos cosas. Pero la red sigue ahí, supongo. Si tuviera que cazar mi comida con ella me moriría de hambre. Por fortuna mi comida la compro hecha (metafóricamente), pero la parte de mí que se alimenta de diversión, esa parte que en ocasiones me da por pensar que es la única que importa realmente, está un poco hambrienta de esto.

Pensándolo bien, nunca he pasado demasiado tiempo de mi vida sin escribir algo por puro ocio de vez en cuando. En el colegio había que escribir redacciones cada cierto tiempo, y a mí me divertía bastante hacerlo, porque escribía cosas divertidas. Intentaba hacer algún tipo de artículo humorístico y con frecuencia me basaba en cosas que ocurrían en clase y luego iba añadiendo inventos. Recuerdo que muchas veces los profesores comentaban que les gustaba mucho. Ahora me doy cuenta de que debía ser verdad, porque incluso aunque no lo hiciera muy bien, mis redacciones tenían que ser un oasis entre la ponzoña de la mayoría de los niñatos de 7º de EGB. Me choca un poco pensar en esto ahora, porque en aquel entonces no me daba cuenta de nada de esto. Si llegara a pensarlo, me hubiera sentido pretencioso.

En el instituto ya no fue solamente el rollo redacción (de hecho dejó de haber redacciones, cosa que creo que es bastante mala en términos educativos porque la gente sigue sin saber escribir; más bien pasó a haber comentarios de texto, que también son muy necesarios porque la gente sigue sin saber leer), ya como lector habitual de libros de esos gordos y sin dibujos, parecía normal que me gustara intentar escribir cuentos. Escribí muchos, y afortunadamente para mí no conservo ninguno. Un poco más tarde en esos años tuve un profesor que le daba una enorme importancia a la expresión escrita (yo no lo sabía entonces pero él mismo era escritor) y me lo pasé de maravilla con él escribiendo un montón en clase y sacando buenas notas por hacer algo que me divertía. De hecho, en clases de otros profesores, cuando eran un tostón (y había algunos que siempre lo eran) desconectaba totalmente del tema y me ponía a escribir algo. Creo que muchos sabían perfectamente que no les estaba haciendo ni puto caso, pero como no molestaba tampoco me dijeron nada. Recuerdo que las matemáticas no se me daban bien al principio y estuve yendo a clases particulares. Como consecuencia, llegó un momento en que las tenía perfectamente dominadas (lo que me hace pensar que no me las habían explicado muy bien en un principio), hasta el punto de que lo que el profesor explicaba en clase yo ya me lo sabía porque iba un poco adelantado. En COU yo estaba sentado en la puta primera fila, justo enfrente de la pizarra, por donde el tío se paseaba continuamente explicando cosas. Como era el típico que no preguntaba a la gente, a partir de cierto momento empecé a pasar de él totalmente. Juro que muchas veces lo sorprendí mirándome con cara de “qué carallo está haciendo este?”, porque era evidente que no estaba siguiendo la clase; creo que alguna vez me puse a hacer trabajos de otras asignaturas. Con todo el morro, en su puta cara. Pero nunca me dijo nada, ni pío. Ahora pienso que muchos de mis profesores debían de tener ideas muy raras sobre mí.

En la universidad al principio fue un poco lo mismo. Estaba en clase, y en las que eran un poco aburridas me ponía a escribir. De esta época si que conservo algunos cuentos. Dejé de hacerlo porque poco tiempo después, encontré mucho más fascinante la posibilidad de directamente no asistir a las clases que eran un poco aburridas. Al cabo de un tiempo encontré que casi no había ninguna clase que no lo fuera. La vida universitaria es distinta; es un cambio que exige reajustes después del instituto. En un momento dado me encontré con que mis resultados habían bajado mucho, más o menos al mismo tiempo me di cuenta de que llevaba como un mes sin ir a clase. Cualquiera diría que fue irresponsable, pero creo que es una manera natural de adaptarse, parte del aprendizaje de la vida. En fin, hubo un tiempo turbulento con estancia en el extranjero incluída, y antes de acabar la carrera empecé este blog.

Asi que, con mayor o menor frecuencia, toda mi vida he estado escribiendo por diversión de vez en cuando…. Asi que me imagino que seguiré haciéndolo. Aunque sea así.

Se supone que es automático, pero en realidad hay que apretar un botón

2008-03-13T21:21:00.002+01:00

Todo es ponerse, chavales. Parece que 2008 va a ser un año bastante más prolífico en cosillas interesantes de leer: después de las estupendas historias del calcio de Enric González, tuve el placer de degustar un buen plato de cf de la mano de John Brunner. Todos Sobre Zanzíbar es una novela caleidoscópica que por momentos se hace bastante extraña, precisamente por esa mezcla radical de ingredientes crudos. Tenemos desarrollos sociales interesantes, sobre todo, pero también cyberpunk creíble, lavados de cerebro, acción de espías, política empresarial, inteligencias artificiales, ingeniería genética…. Pero el toque maestro de TSZ viene en los pequeños capítulos de Contexto, donde simplemente se cuentan cosas. Cosas que nada tienen que ver con la historia principal, simplemente contextualizan la acción. Todos diferentes, algunos cortos, algunos largos, muchos directamente desquiciantes. Lo más admirable es la manera en que efectivamente consiguen su propósito; la inmersión en el mundo es total, la amplitud y profundidad, vertiginosa. Probablemente lo que más me llama la atención de TSZ sea lo eficaz que es la estructura errática del libro.

No obstante, también tengo un par de peros que ponerle. Lo primero, y menos importante, es que la edición que tengo, una bastante reciente de La Factoría, está trufada de erratas, faltas de ortografía y fallos de puntuación. Igual soy un tiquismiquis, pero esas cosas me irritan. Lo segundo, que ya tengo que admitir que es un error de bulto, es el final. Uno de los grandes misterios durante todo el libro se resuelve finalmente de una manera un tanto chapucera y facilona que a mí me decepcionó bastante. Caso típico de situación que te tiene en ascuas durante 400 páginas y al final te la ventilan en un pis pás con una explicación de lo más peregrina. Claro que no se me ocurre cómo se podría haber hecho mejor… es lo malo de plantear situaciones aparentemente imposibles: quizá resulte que lo son. En cualquier caso, una valoración muy positiva para Todos Sobre Zanzíbar, un buen ejemplo de buena ciencia ficción, que además nos deja personajes memorables como Shalmaneser y Chad Mulligan.

Además, tengo en perspectiva nuevos añadidos a la lista de candidatos que iré comentando aquí según vaya terminando de leer. Algo que me apetece comentar ahora, aunque aún no he terminado de leer y probablemente tampoco lo vaya a incluir entre los nominados, es que estoy leyendo La Sombra del Hegemón, de Orson Scott Card. Card se ganó un puesto en el Olimpo de mis escritores favoritos con la saga de Ender, particularmente con la extraordinaria La Voz de los Muertos, y también con pequeñas joyitas como Maestro Cantor. Por desgracia, ahora me veo obligado a hablar de la decadencia total de un autor al que, aunque de vez en cuando todavía se le ven pinceladas del genio pletórico que demostró en las obras que mencioné, ha caído en una extraña autocomplacencia que le hace girar una y otra vez sobre los mismos temas, los mismos planteamientos, los mismos tonos, cada vez con menos frescura, menos originalidad, y una más que notoria militancia religiosa que nunca antes se le había notado tanto. Últimamente siempre tiene a mano personajes creyentes, monjas, sacerdotes, fanáticos religiosos, cualquier cosa con tal de predicar las excelencias de la Palabra de Dios. Posiblemente al ser mormón tenga que cumplir con una cuota de monsergas de beata en su trabajo. No sé qué le pasa, pero por momentos da vergüenza ajena. Además, cada vez estoy más convencido de que es un tipo con ideas peligrosas. O quizá es sólo que es mormón. El libro es entretenido, porque Card siempre supo entretener, peroooo…. Quien lo ha visto y quien lo ve.

Nuevo Candidato

2008-02-02T16:38:00.000+01:00

No estoy muy seguro, pero el periodista Enric González, corresponsal de El País, parece haberse ganado el honor de ser el primer español nominado al premio anual de Lo Mejor que he Leído. Lo consigue además después de un 2007 en el que, habiendo tenido buenas novelas entre manos, no he llegado a disfrutar verdaderamente con la lectura, hasta el punto de haber tomado la salomónica decisión de dejar el premio 07 desierto.

Podría uno pensar que esto me ha hecho bajar un poco el listón. De ninguna manera. Antes al contrario: cuando uno se instala en la indiferencia, necesita una buena sacudida para volver a motivarse. En “Historias del Calcio (una crónica de Italia a través del fútbol)”, una recopilación de artículos publicados entre 2003 y 2007, Enric González nos sacude de lo lindo.

Algún artículo de estos había catado yo en la biblioteca en los años finales de la universidad, cuando descansaba de la preparación de algún examen, y ya entonces me parecieron de sumo interés. Lo importante es que no es solamente el interés propio de quien, gustándole el fútbol o siguiendo una competición, se lee la sección de deportes de un diario cualquiera: la prosa elegante y la mirada clara del señor González consiguen que cada artículo sea una delicia disfrutable incluso por gente no directamente interesada en el fútbol, que en alguna ocasión no es sino una excusa para describir algún rasgo inherente del espíritu de Italia.

Desde luego, reconozco que para apreciar el libro en todas sus dimensiones hay que tener un mínimo interés por el fútbol; concretamente el italiano, tan frecuentemente vilipendiado por estos lares. Es curioso, pero el autor no trata de defenderlo en ningún momento, sino que prácticamente reafirma todos nuestros prejuicios… y sin embargo, desgrana y explica la situación con un fino e irónico sentido del humor que, aparte de hacerme reír a carcajadas en más de una ocasión (cosa nada fácil, os lo aseguro), ha conseguido de alguna manera hacerme sentir un genuino cariño hacia el fútbol italiano, pese a lo aburrido, defensivo y sucio que pueda llegar a ser. Quizá sea parte de su encanto.

Grandes Bodrios del Cine III: Pelis "basadas en"

2008-01-28T23:33:00.000+01:00

El comentario de Darth Seid en la entrada anterior me ha hecho darle vueltas a algo que llevo pensando bastante tiempo sin darme cuenta, creyendo (erróneamente, me imagino) que todo el mundo tendría la misma opinión. Iba a responder con otro comentario, pero mientras lo hacía me di cuenta de que el tema da de sí lo suficiente como para merecerse un post en exclusiva.

Toda mi vida he tenido la opinión de que las películas que se basan (o adaptan, tomemos por el momento ambas expresiones como sinónimas) en libros son siempre peores que las obras originales, con alguna excepción. Evidentemente, el medio audiovisual difícilmente puede contener toda la información y matices de cualquier obra escrita, son cosas diferentes y parece claro que tienen que funcionar de manera diferente. Quizá solo pienso que son peores las películas porque simplemente prefiero el otro lenguaje. Yo creo que hay algo más, pero dejémoslo de momento.

Cuando uno toma la decisión de realizar un filme adaptando un libro, inevitablemente ha de considerar el grado de fidelidad que va a mantener. No voy a entrar en consideraciones complejas como preguntarse qué es lo que queremos mostrar de una obra en concreto, qué es lo que nos lleva a convertir la palabra en imagen. Desde el punto de vista artístico debiera ser una de las primeras preguntas, pero dejemos eso.

Simplificando, tenemos dos opciones elementales. Uno puede decidir hacer una adaptación literal, o todo lo literal posible, enfrentándose a esas “diferencias de lenguaje” como buenamente se pueda. El resultado final dependerá de la habilidad del director (o del guionista, o quien sea) para “traducir” el libro y de las características del propio libro, supongo. Se pueden hacer grandes películas simplemente siguiendo al libro página a página. Sin City, por ejemplo, es una gran película de acción y cine negro, tanto como lo es el cómic (aunque siendo también el cómic un medio muy visual posiblemente no sea el mejor de los ejemplos, pero ahora mismo no se me ocurre otro). En cualquier caso, siempre me parecerá una opción legítima y honesta, y en modo alguno puedo estar de acuerdo (ni siquiera respetar) con las críticas negativas como alguna que escuché de la mencionada Sin City, descalificándola porque era tan igual al cómic que “para eso más valía quedarse en casa leyendo en lugar de ir al cine”. Lo que yo creo es que si uno, después de leer Sin City, va a ver Sin City y se siente decepcionado porque es básicamente lo mismo, es que es un poco capullo. Por no mencionar que suele ser el mismo capullo que antes se había quejado de que hubieran sustituido a Glorfindel por Arwen… pero eso es tema a tratar en el siguiente párrafo…

… donde hablamos de la otra opción, que es la más frecuente: ponemos la coletilla “basado en” y a partir de ahí hacemos lo que nos da la gana. Tal y como yo lo veo, en el momento en que decidimos, por el motivo que sea, separarnos de lo que ocurre en la obra original, deberíamos hacernos dos preguntas: 1º ¿Por qué? 2º ¿Esto es mejor o peor que el original? La primera pregunta puede tener muchas respuestas válidas y tampoco quiero meterme mucho: diferencias de lenguaje, ritmo, imposibilidad manifiesta, incluso visión personal o reinterpretación de la obra, todo está bien. Pero la segunda pregunta es mucho más jodida. Se puede responder que es algo diferente, pero a menos que haya una diferencia conceptual sustancial, yo creo que se puede diferenciar fácilmente en mejor o peor. Ejemplos de Buenas Adaptaciones, así a bote pronto:

Drácula, de Coppola. En el filme se añade una dimensión nueva al monstruo, haciendo que la pobre Mina sea en realidad la reencarnación de la prometida del conde; redefine el origen del personaje, propicia escenas más “cinematográficas”, y aporta en general varios niveles en una historia que, originalmente, iba de matar a un bichoño. Qué cojones, es mejor que el libro, porque todo lo bueno del libro sigue estando en la peli (en la medida en que eso es posible en una novela epistolar, claro).

Blade Runner. Misma premisa, distinto enfoque. Donde el libro es mucho más introspectivo, la película se lanza por la senda del impacto visual y, cambiando el final, hace en realidad un gran homenaje a la obra de Dick en el monólogo del replicante, que no está en la novela y que para mí es el momentazo que hace que mejore al libro.

Desafío Total. La reinterpretación llevada al extremo. El cuento original poco tiene que ver, más allá de la premisa básica de la venta de recuerdos y la aventura de un tipo que se descubre que ya tenía recuerdos falsos cuando acude a la tienda. Pero todo lo que hay luego mantiene el espíritu ya no solo del original, sino de la obra del autor original, lo cual es aún más loable. Y lo mejor de todo: que el cuento no es ni la mitad de interesante y divertido que la película.

V de Vendetta. Este es un caso “poco intenso”, porque los cambios son menores pero más abundantes. La protagonista ya no es una prostituta, por mencionar uno de los más polémicos. Vale, ¿y qué? ¿Tenía eso importancia? V no es del todo implacable y al final confiesa estar enamorado. Bueno, ¿y por qué no? Lo que es la esencia del original sigue estando ahí. Creo que es una adaptación excelente y disfruté mucho viéndola.

Ahora bien, hay casos (la mayoría) en los que directamente uno se pregunta “¿¡Por qué!?”. Cambios estúpidos y sin sentido que no nos llevan a ninguna parte. Ejemplos:

Soy Leyenda. Ya lo comenté el otro día. La base misma de la obra se ve traicionada, se convierte aquello que hacía especial la historia original en una peli de zombis cualquiera. Serie B. Y denigrante.

El Señor de los Anillos: Las Dos Torres. Me refiero a esta en concreto por ser la más flagrante, para mí. Aciertan quienes dicen que esta trilogía es mala, pero no por los motivos que creen. Que sea Glorfindel o Arwen quien salva a Frodo de los jinetes negros importa cero, al igual que importa cero que Gandalf y Saruman se peguen garrotazos y lancen rayos mágicos, o que Aragorn caiga aparentemente muerto en una escaramuza para luego aparecer triunfante, incluso que todos los elfos parezcan homosexuales ridículos muy difíciles de tomar en serio. Lo que me parece una mierda es que se desvirtúa la lírica, la seriedad y la coherencia del original sin absolutamente ningún motivo… o peor, por motivos decididamente estúpidos. ¿Por qué Rohan, en vez de decidir épicamente ir a la guerra, acabando en la defensa heroica del Abismo de Helm, decide cobardemente no ir a la guerra, acabando en la defensa miserable del Abismo de Helm? ¿Qué aporta? ¿Por qué Faramir, en lugar de dejar que Frodo siga su camino mostrando su nobleza, lo atrapa mezquinamente para robarle el anillo y enseguida cambiar repentinamente de opinión en el momento Dramáticamente Apropiado? ¿No había una manera mejor, más creíble o más honesta de mantener el ritmo? Y mi favorita: ¿Por qué los ents, criaturas calmadas, lentas, pastores de árboles, al final de su largo, monótono, eterno concilio, en lugar de decidir épicamente ir a la guerra…. deciden no ir, para cambiar de opinión de repente, en menos de de un minuto, cuando un extranjero les tiene que engañar para que vean lo que están haciendo “los malos” en su puñetero bosque? ¿A eso lo llaman tensión? ¿Eso es dramatismo? Lo que es, es un guión muy malo, se base en lo que se base. Porque independientemente de lo fiel que sea, ni siquiera es coherente consigo mismo. Muerte a las guionistas.

Paycheck. Esta peli es mala, todos lo sabemos: si sale Ben Affleck es que no tiene remedio. Pero la premisa es tan buena o incluso mejor que las de las adaptaciones de Dick que comenté antes. Un tipo se encuentra con que le han borrado la memoria y en lugar de su fortuna tiene unas baratijas sin valor. Cuando cada una de esas baratijas salva su vida en un momento determinado mientras la gente quiere matarle sin que él sepa por qué, se da cuenta de que de alguna manera él había previsto el futuro y se había legado a sí mismo las herramientas que necesitaría para resolver sus problemas antes de que le borraran la memoria. Pero lo que en el libro son usos normales y lógicos de objetos perfectamente comunes, en la película se convierte en un desfile de gilipolleces cuando las cosas que el protagonista tiene no sirven para nada útil en realidad. Digo yo, ¿por qué quitar elementos que funcionaban bien, y cambiarlos por otros que no funcionan?

Parque Jurásico. Pues miren, yo me leí el libro de pequeño, antes de toda la moda que hubo con la peli, y me gustó mucho: aventura en clave de c-f, bien llevada, dinámica y absorbente. En la película se trata de escapar del velocirraptor hasta pillar el helicóptero y marcharse, aguantando por el camino a unos niños insufribles y odiosos que distinguían a los bichos por “carnisauro” y “vegetasauro” (o algo así), con la idea, indudablemente, de que ningún personaje debe saber más cosas que el más tonto de los espectadores (y en los USA, el más tonto es realmente gilipollas).

En general, lo que trato de decir es que casi siempre, en nombre de cosas tan ambiguas como “el ritmo narrativo”, algún iluminado coge algo que no sólo funcionaba en el original, sino que además tiene todo el puto ritmo narrativo que quieras, y lo cambia por una mierda asquerosa que ni tiene ritmo ni tiene sentido ni tiene nada. Y si quieres hacer esa clase de mierda, no es necesario que compres los derechos para titularla de otra manera, en primer lugar porque es faltarle al título, y en segundo lugar porque es faltarle al espectador. Porque de hecho, creo que la mayoría de los libros se pueden adaptar con un alto grado de fidelidad a poco que uno tenga dos dedos de frente y (lo más difícil) se haya leído el libro en cuestión. Ah! ¿Que nadie iría a ver Soy Leyenda si no se llamara Soy Leyenda? Nos ha jodío.

Grandes Bodrios del Cine: Soy Leyenda

2008-01-18T22:48:00.000+01:00

Podría pasarme un buen rato tratando de explicar por qué Soy Leyenda es una puta basura, pero me lo ahorraré. Al fin y al cabo es algo evidente para todos y no hace falta insistir mucho en ello. Lo que me fascina de esta película es la demostración, una vez más, de que en Hollywood pueden joderlo todo de una manera grandiosa, definitiva y obscena.

Los que hayan leído la estupenda obra de Richard Matheson que es Soy Leyenda lo comprenderán perfectamente, pero me temo que un porcentaje desolador de gente que va al cine no lee ni a Matheson ni a nadie, asi que diré unas palabras. Y ahora vienen spoilers gordos, asi que si aún no has leído el libro, quizá quieras dejar de leer… si no has visto la película, mejor para ti.

Soy Leyenda va de un tipo que está solo en el mundo. Ha habido una extraña epidemia y toda la población mundial ha muerto…o, más exactamente, se han convertido en vampiros monstruosos que mueren si ven la luz del sol. El héroe se pasa la vida luchando, saliendo cada día a matar a esas alimañas vampíricas en que se han convertido los que fueron sus vecinos, buscando supervivientes, recogiendo provisiones, saqueando las bibliotecas, estudiando la manera de encontrar una cura, preguntándose por qué él es inmune, comiéndose el tarro, sufriendo, enloqueciendo poco a poco, volviendo cada noche a su casa, transformada en una fortaleza perpetuamente iluminada por focos inmensos, soportando insomne los aullidos de los vampiros que ante su puerta reclaman su vida. Hasta aquí, podríamos decir que la película incluso se parece.

Entonces, saltemos directamente al final. En el libro, después de muchas vicisitudes, finalmente el héroe cae tras años de encarnizada lucha. Los vampiros lo atrapan. Lo encadenan, lo meten en una jaula y se lo llevan a una de sus ciudades subterráneas, presumiblemente para matarlo. Mientras lo conducen hacia la muerte, el tipo mira a su alrededor. Y entonces ve a esos vampiros, a esa gente. Ve cómo viven. Cómo han reconstruido los despojos de vida que les quedaban. La extraña sociedad que han formado. Y lo que ve en sus ojos es sobre todo miedo. Miedo y odio hacia la criatura terrible que viene por el día, oculto por el sol cegador para arrancarlos de sus sueños y matarlos mientras duermen. Lo miran como mirarían a un monstruo de leyenda. En ese momento el protagonista comprende que está viendo a la nueva humanidad, que en el mundo ya no hay lugar para él, porque les pertenece a los “vampiros”: que el monstruo con el que asustan a los niños, en definitiva, es ahora él mismo. Y entonces, en sus últimos momentos, mientras sube hacia el patíbulo, pronuncia la frase que da título a la novela, cerrando una obra magnífica: Soy Leyenda.

Comparemos ahora este mensaje tan profundo con lo que ocurre al final de la película. En la película, el tipo encuentra una cura para la vampirez justo cuando los vampiros invaden su casa. En el último momento, la mete en un tubo de ensayo y se la da a la chica (claro, es Hollywood, tiene que haber una chica, cómo no), y se sacrifica heroicamente dejándose matar a manos de los bichoños para que ella pueda escapar. Ella escapa y en la escena siguiente va en coche por ahí y resulta que encuentra una especie de fortaleza defendida por soldados armados hasta los dientes. Y entra, y hay humanos viviendo felices y resistiendo contra el mal. Y les da la cura, asumimos que para que la propaguen y restauren a los verdaderos hijos de Dios sobre la tierra. Y una voz en off alaba a fulanito, que se sacrificó noblemente por el bien de la humanidad a la que amaba, y que esa era Su Leyenda.

PUES VAYA MIERDA. Y el que no esté de acuerdo, es que es gilipollas. Hala.

Felices o no, aquí estamos (y aquí seguiremos)

2007-12-25T02:19:00.000+01:00

Decía Samuel hace poco, en el post con ese título tan cargado de significado para mí, cómo la luna llamaba la atención el otro día. También yo lo noté entonces, aunque no dije nada en el momento en que me sorprendió, colgando del cielo muy abajo, como un adorno navideño en un árbol imposible. Hubiera jurado que brillaba con su propia luz, pero sé que las noches ya no serán nunca iguales para mí, y que el resplandor que veía estaba grabado en mis ojos y no nacía en el cielo. Sin embargo la luz era fuerte y la noche clara, y cuando la vi reflejarse en la chica que estaba a mi lado, volví a preguntarme por un momento si realmente ese brillo estaba ahí y no en las cicatrices invisibles que llevo. Pero no dije nada.

Supongo que ahora toca una disculpa por mi prolongado silencio, un propósito de enmienda en mi costumbre de no decir nada, pero he hablado ya mucho y seguiré haciéndolo cuando me parezca, sin cumplir ningún horario y sin que me obligue una luna de invierno. Supongo que ahora toca una felicitación navideña, aunque ahora es la moda despreciar estos festejos, tan superficiales, tan hipócritas. Pronto la moda será reivindicarlos, y tener un árbol, y verse encantado todas esas películas que nos ponen por estas fechas. Me fascina que la moda pueda ir contra lo superficial.

Se acaba 2007, y parece que ha sido un año muy corto si vemos lo que he podido escribir de él, y más corto aún si vemos lo que he podido leer de él. Pero ha estado lleno de cosas, buenas y malas, y la mayoría muy extrañas. Tengo la sensación de que 2008 será igual de corto en algunos aspectos, y mucho más extraño en todos los demás. No lo digo por nada, es sólo una sensación que tengo.

Nuevo o viejo, extraño o conocido, alegre o triste, amigo o no, os deseo un buen año a todos.

Como en un Puzzle Maldito

2007-10-29T22:51:00.001+01:00

Normalmente, cuando escribo algo aquí, primero hago el texto. Lo que sea, lo que toque. Luego le pongo un título adecuado. A veces el título surge a medias, lo pongo, y luego, quizá, acabo hablando de otra cosa. Otras veces, muy pocas, las menos, una frase o un nombre o cualquier cosa aparece y sé que es un título, un faro que me guía hacia lo que quiero. La mayoría de estas pocas veces ese algo acaba convirtiéndose en otra cosa y entonces el título cambia. Los títulos suelen ser lo último, y a menudo enlazan con algo que menciono en ese último párrafo: digamos que me los encuentro. Voy escribiendo y entonces aparece algún final lapidario o una sentencia “finalesca”, y entonces pongo punto final y refuerzo la idea con el título. Si uno asume que empiezo escribiendo el título, como los niños americanos escriben las redacciones del colegio, de esa manera tan extraña y antinatural que siempre me chocó (“Mis vacaciones de verano”, por Bobby Smith); entonces uno puede pensar que voy dirigiendo astutamente el discurso hacia ese punto que me interesa desde el principio. No es así, pero qué importa. A veces lo encuentras y a veces te busca.

Y otras veces, otras muchas veces, muy frecuentes últimamente, ahora que no hay tiempo ni ganas, el título aparece, brillante como mil soles cegadores quemando almas, y entonces sé lo que son y lo que significan, sé cómo contar la historia y conseguir ese cosquilleo extraño, esa cosa ajena. E incluso llego a escribir algún párrafo, antes de abandonar, de hacer alguna otra cosa importante, como jugar al ordenador, leer o echarme una siesta, si es de esos momentos aislados en los que estoy en casa y no me voy a ir enseguida. Para cuando uno vuelve, ya no hay ningún brillo, la llama se ha apagado, si es que alguna vez ha dejado de ser algo más que unos rescoldos esquivos de una mala idea, y deja tras de sí el cadáver descompuesto de unas frases deslavazadas que apenas defienden su dignidad como un viejo noble empobrecido que se aferra a su título. Porque, aunque muertos, saben que su título les sobrevivirá.

Como pequeño homenaje, he aquí los títulos de algunos posts que pudieran haber sido, pero no fueron. Tras cada uno de ellos, había algo interesante. Incluso tras este.

Las cosas que me hacen llorar
Admírame, quiéreme!
Sé que estás ahí
Fuera de mí
Por encima del Bien y del Mal
2x1
En diferido
El valor de las sonrisas
Como en un puzzle maldito
Críptica
Violencia doméstica y otras patochadas
Yo soy cola, tú pegamento

Yo Soy el Fin de la Humanidad

2007-09-02T15:39:00.000+02:00

Siempre me han hecho gracia esos villanos locos cuya ambición máxima es Destruir el Mundo. Para qué cojones vas a destruir el mundo, me preguntaba yo siempre. ¡Que luego no tienes dónde vivir tú! Y lo peor no es eso: lo peor es que no va a quedar nadie ante quien presumir.

Pero pensándolo bien, acabar con la humanidad es una meta interesante. Extinguir hasta el último reducto de civilización, aniquilar la inteligencia humana, convertir el planeta en una gran bola de escombros en ruinas… tiene cierto encanto romántico. Es definitivo. De alguna manera puede decirse que sería la obra de arte suprema. Una manera de expresión contundente, grandilocuente, atemporal, eterna. Es una tarea tan grande y que promete tanta satisfacción en ese momento de catarsis total que sería apretar el “botón rojo”, que casi dan ganas de ponerse a ello.

Por desgracia, el típico científico loco de ficción que quiere destruir el mundo no tiene motivaciones tan elevadas. Suelen ser tíos desquiciados, perturbados con la mente nublada, movidos a menudo por el rencor y el resentimiento, con un fuerte complejo de inferioridad. Tipejos patéticos. A la hora de la verdad, creo que todos conocemos a muchos pobres desgraciados que en un momento de autocompasión egocéntrica activarían el Dispositivo del Juicio Final para que el mundo compartiera su desesperación, para que tuvieran que lamentar los desaires que le hicieron. Supongo que por eso hay siempre una cuenta atrás, son necesarios al menos unos instantes para recriminar, para gritar “jodeos ahí!”, para deleitarse en los gritos, en el horror de los demás.

Un villano así carece de dignidad y para mí no tiene demasiado interés. Además, siempre suele acabar en ridículo. No puede haber nada más humillante que dedicar toda tu energía a vengarte de la humanidad y no conseguirlo. Porque después de que el Bruce Willis de turno desbarate tus planes, te tumbe a hostias y se de un morreo con la cachonda que te escupió a la cara cuando le ofreciste reinar en la Nada a tu lado mientras aún estás lloriqueando en el suelo de la sala de controles, probablemente traicionado por algún lugarteniente o tras haber caído en alguna de tus propias trampas, entonces es cuando viene lo peor. Porque tocará leer en los periódicos toda clase de perfiles psicológicos diciendo que en realidad eres emocionalmente inestable, o que tus padres te pegaban, o que tienes un trauma porque cuando eras pequeño te violó un rottweiler. Saldrán antiguos compañeros de clase diciendo que ya entonces eras un poco rarito, contando anécdotas de cuando te encerraban en las taquillas y suplicabas que te dejaran salir, y probablemente muchas otras, la mayor parte de las cuales serán inventadas pero todo el mundo se creerá. Y todo lo magnífico, lo desafiante de asumir una tarea titánica de proporciones cósmicas quedará reducido a nada, a menos de nada, a un imitador yendo al Diario de Patricia a contar que él también va a destruir el mundo si no vuelven a editar la trilogía de la guerra de las galaxias con el montaje en el que Han Solo dispara primero. Lamentable.

En cambio, un tipo que se plantee destruir el mundo simplemente por comprobar si es capaz de hacerlo, que quiera hacer algo que realmente deje huella a nivel cósmico, ese es un villano de quien me gustaría saber más cosas. Que yo sepa no hay ninguno así, es una lástima.

Fragmentos de Inexistencia (4)

2007-08-30T20:50:00.001+02:00

¿Qué diría si hubiera palabras? ¿Qué no querría hacer, si pudiera? Ver el reflejo del sol en tu mirada, y tal vez viajar un poco más lejos cada día. ¿Y qué más da si a nadie le importa? Todavía puedo cerrar los ojos y creer. Aún puedo pensar en otras vidas y cambiar el rumbo de las nuestras. ¿Y qué más da si es un sueño? Si estoy contigo ahí, ahí es donde quiero estar. Y recuerdo cosas que nunca he vivido y recuerdo momentos que no han ocurrido. No me digas que no son reales, porque me duelen lo mismo. ¿Y qué más da si no me entiendes? No seguiré el mismo camino. Niego la indeferencia de la Razón y creo en los milagros. Sé que esto puede ser mejor y puedo soñar cambiarlo si me ayudas. ¿Y qué más da si estoy loco? Si los cuerdos se matan entre sí fingiendo que no pasa nada. El amor nos prepara para la muerte, pero ¿qué nos prepara para el amor?

Y, ¿qué más da, si te quiero?

Decíamos Ayer...

2007-08-21T20:27:00.001+02:00

Lo que acabáis de leer es una sencilla historia cotidiana, concebida a toda prisa para ilustrar una estupenda ilustración de Miguel Porto. Valga la redundancia, claro. ¿Veis? Ahora yo también puedo decir que soy ilustrador. Sólo que uso palabras en lugar de pinceles. O lo que sea que use ese tío para dibujar.

Fue algo bastante contrarreloj. Vi un boceto de la ilustración y luego estuve una semana esperando que se me ocurriera algo que le fuera bien. Decidí que no me ceñiría estrictamente a lo que pasaba en el dibujo y que intentaría captar algo del espíritu. Pero seguía sin tener ninguna idea concreta. Finalmente llegó: una noche me desperté tosiendo, pensando en lo mal que me sentaba y en si estaría incubando alguna enfermedad. Medio dormido como estaba, lo relacioné con lo que tenía que escribir, y al día siguiente me puse a ello. Se lee en una patada, pero me costó una hora de teclear. Escribo lentamente.

Fue divertido escribir con un propósito y un fin concretos, más allá de mi propio entretenimiento o de lo que suelo hacer en este blog. Por fortuna, en este blog hago lo que me da la gana, así que voy a intentar recuperar ese puntillo de diversión de cuando escribes ficción pura. Algo distinto para variar que iré intercalando con las cosas de siempre. Tenía pensado escribir unos cuantos mensajes para poder ir relacionándolos entre sí y presentarlos a un ritmo adecuado (cosa que sería una novedad, como mínimo), pero he descubierto que me interesa más la emoción del directo, si es que eso es posible de alguna manera en este medio. Es como tirarse de cabeza a la piscina. Así que nada, ya iré improvisando algo. Al cuerno con todo.

Cotidiano

2007-01-22T16:17:00.000+01:00

María se despertó con arena en la garganta, tosiendo. Le costaba tragar saliva y hacía demasiado calor. Desde el día anterior temía estar incubando alguna enfermedad, y ahora estaba segura de que el polluelo había salido del cascarón. Se incorporó con cuidado para no despertar a Miguel, y el resplandor fluorescente del despertador le indicó que eran casi las 4 de la madrugada. Quedaban menos de tres horas para levantarse.

Salió muy despacio de la cama, a oscuras, tanteando con el pie para encontrar las zapatillas. Miguel seguía durmiendo, y María pensó que probablemente no se despertaría aunque encendiera la luz y se pusiera a saltar sobre la cama. Esa idea le hizo sonreír. Él siempre conseguía hacerla sonreír, incluso ahora, durmiendo, con dolor de garganta y mareo incluidos. Se detuvo a mirarlo a la luz tenue que se filtraba entre las cortinas, tratando de adivinar la forma de su rostro en la silueta que se recortaba contra la blancura de la almohada, sintiendo otra vez aquel cosquilleo familiar que a veces le hacía pensar que el mundo era perfecto, que lo tenía todo, que todo iría bien para siempre. Dejó que un suspiro arrullara su descanso, se puso la bata y salió al pasillo.

No se sentía bien, pero sabía que encontraría analgésicos en el botiquín de la cocina. Ella no solía preocuparse mucho de esas cosas, pero afortunadamente su madre se había encargado de que dispusieran de un botiquín digno de un hospital, era una de sus manías de madre. Con un poco de suerte iría a trabajar mañana fresca como una rosa; mañana no podía faltar, mañana no. Estaba a punto de cerrar un trato importante con una firma holandesa de distribución. Ese acuerdo podía significar mucho para su empresa, y para su futuro. Mañana podía ser el gran día, todo estaba listo. No podía faltar mañana.

Encendió la luz de la cocina, y al principio no entendió qué hacía allí un hombre cargando aquella pesada mochila. Tardó unos segundos en darse cuenta, incluso intentó gritar cuando vio que él cogía un cuchillo del soporte. Su garganta se cerró, un acceso de tos le impidió emitir siquiera un gemido; el cuchillo, también regalo de su madre, atravesó su cuello con violencia. Sólo dolió un poco. En el tiempo que tardó en ahogarse, entre sangre y lágrimas, se alegró de no hacer mucho ruido. Miguel todavía podría descansar esa noche con calma.

Ilustración: Miguel Porto

Carpetazo

2007-01-21T21:53:00.000+01:00

Hace tiempo hice uno de esos absurdos tests de personalidad que circulan por la red. Todas esas cosas me parecieron siempre una chorrada y no tengo mucha fe en las posibilidades de la psicología. Eso no quita que en los momentos muertos pueda entretenerme con chorradas y no sienta una saludable curiosidad. Curiosidad avivada por un cierto egocentrismo que hace que me interese en las cosas que parecen interesarse por mí.

No recuerdo quién me mandó el link a esta página. Hice el test lo mejor que pude, teniendo en cuenta que mi inglés no me permitió comprender unas cuantas preguntas, por lo que sus resultados son aún menos fiables si cabe. Guardé los resultados porque, eso lo recuerdo, había un par de comentarios que quería hacer aquí sobre ellos, tanto en lo que se refiere a lo bien o mal que aciertan en su descripción de mi personalidad como a su utilidad general como herramienta de diagnóstico o terapia (nula). Lo que no recuerdo es cuáles eran esos comentarios. Pasó demasiado tiempo, y pasaron demasiadas cosas. Fue una sorpresa encontrarmen el código con la tabla de resultados en el archivo que uso para escribir los borradores de estos posts. Bueno, ya no sé lo que quería decir, pero pondré mis resultados igualmente. Quizá se os ocurra algo a vosotros, y de paso doy carpetazo a todo el asunto.

Advanced Global Personality Test Results

Extraversion		46%
Stability		73%
Orderliness		36%
Accommodation		43%
Interdependence		56%
Intellectual		50%
Mystical		56%
Artistic		50%
Religious		50%
Hedonism		30%
Materialism		70%
Narcissism		30%
Adventurousness		36%
Work ethic		30%
Self absorbed		50%
Conflict seeking		63%
Need to dominate		23%

Romantic		23%
Avoidant		43%
Anti-authority		43%
Wealth		43%
Dependency		23%
Change averse		23%
Cautiousness		56%
Individuality		23%
Sexuality		16%
Peter pan complex		16%
Physical security		83%
Physical Fitness		50%
Histrionic		36%
Paranoia		56%
Vanity		56%
Hypersensitivity		36%
Female cliche		30%

Take Free Advanced Global Personality Test
personality tests by similarminds.com

Stability results were high which suggests you are very relaxed, calm, secure, and optimistic..
Orderliness results were moderately low which suggests you are, at times, overly flexible, improvised, and fun seeking at the expense of reliability, work ethic, and long term accomplishment.
Extraversion results were medium which suggests you are moderately talkative, outgoing, sociable and interacting.

Y estos son rasgos de mi carácter según el engendro este:

messy, tough, disorganized, fearless, not rule conscious, likes the unknown, rarely worries, rash, attracted to the counter culture, rarely irritated, positive, resilient, abstract, not a perfectionist, risk taker, strange, weird, self reliant, leisurely, dangerous, anti-authority, trusting, optimistic, positive, thrill seeker, likes bizarre things, sarcastic

Y el ganador es… Paul Auster, por La Noche del Oráculo

2007-01-14T23:23:00.000+01:00

En dura y feroz pugna con Sapkowski, un finalista de lujo, Paul Auster consigue alzarse con el premio más prestigioso de 2006, al que optan las mejores obras de todos los tiempos que hayan sido leídas por mí en cada año. En esta segunda edición la lista de candidatos fue más larga que en 2005, y me quedó la sensación de que el nivel de las obras seleccionadas tenía más altibajos. Sin embargo, la elección final fue mucho más difícil. Esto es un mérito extra para Auster, que además hacía doblete en la lista con Brooklyn Follies.

La Noche del Oráculo es un vencedor justo, por muchos motivos. Es una obra en la que cada ladrillo encaja con precisión y elegancia. Auster no solo nos ofrece su habitual dominio del lenguaje con clase y estilo, sino que además propone una historia “por capas”, con diferentes niveles narrativos que se entrecruzan con fluidez. El uso de las acotaciones a pie de página como elemento narrativo per se es original y eficaz de un modo que no había visto antes, precisamente porque se integran en la historia a un nivel que normalmente no sería posible. En el fondo, subyacen temas que ya empiezo a ver como típicamente austerianos, concretamente el puro azar como hilo conductor de nuestras vidas y la ciudad de Nueva York como escenario y marco de referencia.

En definitiva, un libro excelente que es un placer leer. Felicidades, señor Auster.

Volver

2006-12-31T02:47:00.000+01:00

Pues sí, es uno de mis propósitos de año nuevo: volver a darle un poco de vida a esto. El martes se cumplirían dos meses sin actualizar, de no estar escribiendo esto ahora. Está muy lejos de la saludable media de 5 posts al mes que venía manteniendo durante los 18 meses anteriores. Los motivos del parón son muchos y variados, y la mayoría siguen por ahí, para qué lo vamos a negar. Ahora son las tres y pico de la mañana y no estoy como para ponerme a contar cosas, asi que este mensaje servirá sólo para confirmar que sigo vivo, estoy bien, y pienso volver. Ya que Wally Week va a dejarnos sin Pyjamarama!, sería demasiado cruel que yo cerrara el chiringuito también. Aquí seguiré, haciendo el tonto como el primer día, aunque quizá no tan frecuentemente.

Nos leeremos en 2007. Feliz año a todos!

Interludio

2006-11-02T21:47:00.000+01:00

Llevo unos días de vacaciones, y es genial. La vida debería ser siempre así. Un eterno “haz lo quieras”, la libertad de ser lo que uno sea. No estoy haciendo nada en concreto, sólo disfruto de cada pequeña cosa.

He leído varios libros, que han pasado a engrosar la lista de candidatos. La Paja en el Ojo de Dios ha sido una lectura estupenda, c-f clásica en su mejor tradición. No carece de defectos, sin embargo. Le falla el ritmo hacia el final, y hay cosas que me chocan. Quizá simplemente ha envejecido mal. En algunos momentos, los personajes aparentan excesivamente ser los clichés que son. El trasfondo del universo se me hace poco trabajado, aunque lo cierto es que no lo es menos que otros muchos que he visto. Quizá es sólo eso, que se parece demasiado al Imperio de Asimov o incluso al de Dune. Un gobierno feudal imperialista-absolutista en el futuro lejano es interesante, pero decididamente poco realista y poco original. El concepto arbitrario de gobierno cuasidivino, de nobleza “por la gracia de Dios” me resulta incongruente en una sociedad culta. Tiene glamour, es cierto, pero eso es todo lo que tiene. Ese tufillo orgulloso y patriota que tienen algunos personajes me rechinaba todo el tiempo. Los protagonistas, de hecho, son casi todos pijos de una manera u otra. Demasiado de una pieza, y demasiado autocomplaciente. También me llama la atención el tratamiento de la religión. La religión oficial es la católica, pura y simple. Tal cual como en la edad media, tanto en contenido como en relaciones con el poder gobernante. Creo que es ingenuo considerar una sociedad de estas características en el futuro. En lo referente a esas cuestiones, la novela es superficial e insatisfactoria. Pero es que no va de eso, claro. El marco social es sólo la excusa para el tema central, que es el contacto con una raza extraterrestre. En ese sentido, la novela es brillante y de gran interés. Queda recomendada.

Hoy mismo acabo de terminar también La Sangre de los Elfos, el tercer libro de la saga de Geralt de Rivia. Ya he hablado antes de esta saga. Es fantasía de la buena, en una óptica europea y no americana, para variar. Es realmente divertido, y está realmente bien hecho. Este tercer libro es una novela al uso; deja de ser, por tanto, una colección de relatos entrelazados como los dos anteriores. Mantiene la elegancia en el estilo, el sabor delicioso del lenguaje, tan propio, y el sentido de la maravilla que tan naturalmente logra evocar. En mi opinión, mantener el nivel es algo que tiene mucho mérito. Que estos tres volúmenes formen parte de una saga hace que para mí tengan más valor que si se tratara de tres buenas novelas independientes. Aunque me parece cansina y ridícula la manía de escribir fantasía en sagas, obras como este Geralt de Rivia redimen un poco al género. Y es que, de la misma manera, si varias novelas mediocres forman una saga, me parecen mucho peores de lo que son. No sé si hay algún motivo razonable para esto, es sólo lo que siento visceralmente. Tras esta Sangre de los Elfos, Sapkowski empieza a optar con verdadera fuerza al premio, cuando antes no me lo había tomado realmente en serio. Lo cierto es que se trata de una obra inspiradora y fascinante, y queda recomendada otra vez. Auster, Graves y Niven me parecen ahora mismo los grandes aspirantes junto al polaco.

Por cierto, sigo por aquí…

Fácil y Duro

2006-10-17T21:51:00.000+02:00

En inglés son antónimos, pero en castellano pueden ir de la mano. Todo es tan fácil que uno prefiere no verlo, porque es duro vivir pensado en lo que podría haber sido y no fue. Es más fácil ver imposibles que luchar duramente por conseguir algo. Pero eso no es un camino fácil, es sólo un camino cobarde. A menudo es duro elegir el camino fácil, que es casi siempre el mejor. Porque hacer lo correcto suele ser muy fácil, pero terriblemente duro. Porque a veces hay que levantarse y plantar cara, cuando uno preferiría quedarse donde está. A veces hay que ser rígido y responder que no, cuando uno preferiría cerrar los ojos y responder que sí. A veces hay que apretar los dientes y perdonar. Y a veces hay que cargar con las culpas y pedir perdón.

Es fácil. Es duro.

¿Por qué no?

2006-10-09T22:38:00.000+02:00

El tema de la mudanza va lento. Sería más correcto llamarlo semimudanza, porque tampoco es que tenga exactamente la intención de construir mi vida en otro lugar. Todo esto tiene un aire muy provisional para mí. Pero me apetece. Se avecinan cambios.

Y esos cambios alcanzarán también a este blog. Como allí no tengo previsto disponer de conexión a Internet, el ritmo de las cosas cambiará un poco. De momento ya ha cambiado a peor, como podéis ver. Pero me conozco un poco y creo que eso va a mejorar mucho en el futuro. Subiré las novedades cuando pueda, pero no dejaré de producirlas al ritmo que tenía antes de las vacaciones. No es ninguna clase de deseo o propósito, del cual sería muy legítimo desconfiar, es sólo lo que ha venido ocurriendo desde siempre. Y, a lo mejor, quizá me decido a cambiar un poco esto, a hacer alguna cosilla diferente de vez en cuando… pero no quiero adelantar nada aún.

Además, a principios de noviembre me tomaré unos pocos días de merecido descanso, y aunque aún no sé con seguridad lo que voy a hacer, gana puntos la posibilidad de acercarme a Barcelona a visitar algunos amigos y perder el tiempo en lugares diferentes. Asi que, es raro, pero a veces todo es vorágine y tensión y cosas, y al mismo tiempo es también calma y relax y algo que se parece un poquito a lo que dicen de la felicidad. Y, ¿por qué no? Está ahí para ti, si te apetece.

Deformación Profesional

2006-09-15T23:00:00.000+02:00

La memoria de la gente es corta, pero su rencor puede durar mucho tiempo. Así funciona el corazón humano. No es de extrañar entonces que rencillas absurdas perduren en el tiempo a través de las generaciones, sobreviviendo a aquellos que las originaron para atar y dirigir las vidas de sus descendientes por un camino de odio y rencor cuyas causas acaban siendo olvidadas. Pero el rencor permanece, amigos. Es lo maravilloso de los sentimientos. El amor nunca muere, el amor es eterno, sí, vale, puede ser, pero no es el único. ¿Por qué iba a serlo? De hecho, el amor, la confianza, la alegría, todas esas cosas tan bonitas, pueden venirse abajo y romperse con relativa facilidad. Pero el rencor, el odio, el miedo o la inseguridad son mucho más persistentes e intensos. Y por tanto, más abundantes. Estos sentimientos “negativos” son como malas hierbas, plantas que pueden crecer y desarrollarse en cualquier medio, sin ninguna necesidad específica de ninguna clase. Basta con cualquier campo regado de ignorancia.

Y uno puede verlo todos los días en muchas pequeñas cosas. Últimamente, hay algo que me llama la atención, un cliché al que nunca había hecho caso pero que ahora veo desde una perspectiva diferente a la de la mayoría de las personas. Tiene que ver con los bancos. Todos sabemos que los bancos son unos ladrones, y los políticos unos mentirosos, y los diseñadores todos maricones. Los catalanes unos cutres, los madrileños unos chulos de mierda y los andaluces vagos odiosos (y hay quien jura que es todo cierto). Quién sabe. Pero últimamente, con toda esta complicada situación de la vivienda que se está dando en el país, hay muchas conversaciones y comentarios sobre el asunto de las hipotecas, a los que por una inevitable cuestión de deformación profesional me resulta imposible no prestar más atención que antes. Los bancos son unos ladrones, y el principal motivo de queja de la gente son las hipotecas, que le esclavizan a uno durante 25 o 30 (o más!) años obligándole a pagar religiosamente cada mes una cantidad nada despreciable. Y es que con los intereses, uno acaba devolviendo mucha más pasta, y en cuanto firmas la hipoteca te tienen por los huevos, es como si hubieras vendido tu alma y desde entonces tuvieras que arrastrarte antes ellos el resto de tu vida. Bueno, es una forma de verlo.

Pero claro, en esencia lo que ocurre es que tú quieres comprar un sitio para vivir, como hacen las personas buenas y responsables con todo su derecho, y te pueden pedir perfectamente un dineral absurdo a cambio de ello. Un dineral que tú no tienes, claro. Entonces acudes a un banco a que te lo preste, y antes de hacerlo, ellos, como es natural, se aseguran de que estés en condiciones de poder devolvérselo, a la larga. Realmente no se puede estar seguro de nada en un plazo de 30 años, pero en fin. El caso es que te prestan el dineral y tú se lo vas devolviendo poco a poco durante una enorme parte de tu vida. Este es, a grandes rasgos, el concepto de hipoteca, y así ha sido desde siempre. Pero ahora pensemos en el tema desde el punto de vista de la inmobiliaria que te vende el piso (o la casa, o lo que sea). Tú has construido una vivienda, que te ha costado un dineral (o en realidad no, porque a menudo las venden ANTES de construirlas y realizan los pagos de terrenos, etc con las viviendas que se construirán DESPUÉS, con lo que casi no gastan nada, pero supongamos que no es así), y pretendes venderla, como es lógico y normal, por un dineral mayor para sacar algún beneficio. Eso sí, tienes que fijar un precio que se ajuste a la demanda, de modo que no sea tan caro que nadie te lo compre ni tan barato que quedes como un pringao cuando se lo cuentes a tus amigos especuladores. Asi que pones de precio un dineral jugoso, y la gente te lo compra. Como no tienes problemas para vender, en el futuro vas subiendo un poco los precios porque ves que la gente sigue comprando. Y sigue habiendo más gente dispuesta a pagar, y sigues subiendo los precios, y cada mañana te entra la risa floja cuando piensas en la rentabilidad de tus negocios.

¿Qué ocurre realmente? Simplificando mucho las cosas, lo que ocurre es que cuando uno tiene que pagar un Dineral que no tiene, en el fondo no importa tanto pagar un Dineral+1, o un Dineral+2, o incluso un Dineral+5. La única diferencia es que en lugar de pagar una cuota durante 30 años, la pagarás durante 35. Entonces miras a tu alrededor, ves que a todo el mundo le está pasando lo mismo, te encojes de hombros y te dices “de perdidos al río”. Creo que es el mismo principio por el cual la gente no deja de fumar: nadie te dice “eso te matará mañana”, te dicen “eso te matará dentro de 20 años”.

Asi que pasan los días, ya te has instalado en tu nuevo hogar y ha pasado el tiempo suficiente como para que la ilusión y la alegría de vivir en tu propia casa se haya ido normalizando y al final ya no ves nada de extraordinario en ello. Y te encuentras con que aún tienes que pagar la hipoteca durante muuuuuchos años. Entonces, ¿qué haces? ¿Piensas en la puta inmobiliaria que te vendió un vulgar piso de 90 metros por setenta millones de pesetas, exigiéndote además parte del pago en dinero negro, por adelantado, a veces aún antes de que esté terminado de construir y tú no lo hayas visto siquiera, y a menudo cambiando las condiciones unilateralmente con cualquier excusa? ¿Te acuerdas de esos cabrones y de la madre que los parió? No. Piensas en todo el dinero que todavía tienes que pagar (aunque el término correcto sería “devolver”, porque no era tuyo) y dices “malditas hipotecas, los bancos son unos ladrones”.

Gorge... Ouch!

2006-09-07T22:38:00.000+02:00

Parece que ha cambiado el tiempo. Esta mañana el aire era brumoso rocío y no brillante luz; el barco parecía perdido en la nada durante el trayecto a través de la ría. Antes de las ocho todavía el sol yace en oriente y su mirada no ilumina las nuestras. La brisa trae frías caricias y ya no más cálidos besos. Pronto empezarán los árboles a desnudarse voluptuosos, alfombrando las calles con los restos crujientes de sus vestiduras. Se acerca el invierno.

Y el mejor aviso no es ningún cuervo blanco, ni tiene que ver con “poéticas” frases de vacío contenido: en algún lugar me pilló el frío y hoy tengo un dolor de garganta nada gracioso. Casi lo sería, si no fuera mío. Hace pocos días comentaba, no recuerdo con quién, que yo era relativamente resistente a esos pequeños contratiempos de salud tipo resfriado o gripe y que no temía por ello. La hipocondría no es, desde luego, uno de mis males. En ese mismo momento también añadí, curándome en salud, que era suficiente que dijera eso para que enseguida cayera enfermo por cualquier cosa. La gente rió, y también yo, que soy de un simpático y tengo un magnetismo tal que el destino quiso redondear mi gracia.

Bueno, pues así estamos. Espero que no sea nada, que se me pase en un par de días y que no me dé mucho la tabarra. Me fastidiaría perder el tiempo por estas degradantes cuestiones físicas. Uno, que valora al ser humano por su espiritualidad, su inteligencia, las virtudes de su mente, por los logros que a través de ellos alcanza, no puede más que sentirse irritado cuando nimiedades relativas a su naturaleza física, animal, entorpecen el camino de su voluntad. Y esto sirve tanto para las enfermedades como para todas esas necesidades y apetitos cotidianos que cada día nos vemos obligados a satisfacer.

El infierno son los demás

2006-09-04T21:01:00.000+02:00

A veces la gente hace cosas incomprensibles. Normalmente no se me da mal ponerme en el lugar de otros para entender los motivos de su conducta. Muchas veces me importa un comino, pero eso no significa que no lo haga y tome nota. Creo que ese es el motivo de que casi nunca me enfade con nadie o me sienta ofendido por algo. Suele haber explicaciones para todo.

Pero a veces te encuentras con cosas absurdas (o te las cuentan de primera mano, lo cual es casi lo mismo cuando tu fuente es fiable). Alguien que cuenta mentiras que no llevan a nadie a ningún sitio, o alguien que decide que una vez que se ha echado novio ya no quiere volver a ver a sus amigas de toda la vida. No tiene sentido, son actos en contra de la lógica y en contra del propio individuo que los comete. La chica que decía está cortando la relación con sus amigas sin ningún motivo en absoluto, y lo está haciendo consciente y premeditadamente, en una especie de suicidio social. No puedo imaginar ningún porqué que no incluya alguna forma de desequilibrio mental. Otro ejemplo, alguien que miente sobre algún tema. En general, las personas mienten o bien para ocultar algo que no desean que sea conocido (casi siempre por vergüenza) o para sacar provecho a costa de alguien (beneficiándose activamente o simplemente evitando ser descubierto en un acto innoble, como por ejemplo, curiosamente, mentir). Mentir en un tema que no implica ni beneficio ni riesgo para uno no es ya una cuestión de infamia moral, sino de llana tontería. Cuando además la mentira se da en una situación en la que es fácil que se descubra, la tontería es tal que uno se plantea si no será cosa de una compulsión insana. Y es que una persona que miente, por definición, no es digna de confianza. He observado que contar “pequeñas mentiras” parece socialmente aceptado; me parece una práctica aborrecible.

A veces, la gente hace cosas que no tienen ningún sentido para mí. Quizá no lo tienen en absoluto. Quizá se han vuelto locos y nadie se ha dado cuenta. Porque mientras uno pague sus facturas, compre muchas cosas, y no acuchille niños ni guarde sus cadáveres en el sótano (o que nadie se haya dado cuenta de que sí), uno seguirá siendo muy normal, muy educado, no hacía ruido ni nada y era muy amable cuando me lo encontraba en la escalera.

El Mapa no es el Territorio

2006-08-30T22:31:00.000+02:00

El lenguaje es magia. Hace poco he tenido una agradable conversación con Roberto y Taboada sobre psicolingüística y otros temas esotéricos. El hecho de que existan culturas que hayan desarrollado un idioma sobre bases no aristotélicas es una idea fascinante en la que no se me había ocurrido pensar. Se trata, supongo, de lenguas más exactas, menos ambiguas, más perfectas, si se me permite la expresión. Solo que esa perfección última tiene que ser inalcanzable, a menos que nos concienciemos para dedicar varios minutos a cada frase, y por ahí sí que ya no pasa nadie. Que le den a la perfección (y yo el primero). Después de todo, esta ambigua imperfección tiene algo de encantador, y no me gustaría renunciar a ella.

Pero me estoy desviando. El lenguaje es magia, decía. Es curioso, pero en esencia es así. Uno tiene la idea del mago en su torre estudiando gruesos volúmenes de arcano poder, o quizá escudriñando en su bola de cristal, y desde luego pronunciando palabras mágicas que hacen que ocurran cosas… bueno… mágicas. Es decir, pronuncias las palabras del conjuro y algo ocurre. Es tan terriblemente parecido. Las palabras, mágicas o no, son símbolos que representan algo (una cosa, una idea, un concepto, lo que sea), y están hasta tal punto ancladas en nosotros que a veces uno casi confunde la palabra con lo que ésta designa. Ahora mismo, podéis ver la palabra “SILLA”, los símbolos que la forman, e inmediatamente vuestro cerebro invoca el concepto mismo de ese objeto que utilizamos para sentarnos, es más, pronunciáis la palabra en vuestra mente, incluso en silencio (aunque de hecho no es necesario). Y eso tan solo con pasar los ojos sobre unos símbolos que, en sí mismos, no deberían significar nada… pero ya ni siquiera tenemos que leer, basta con ver una palabra y el cerebro visualiza automáticamente aquello que simboliza, todos los posibles significados. Si eso no es magia, entonces nada lo es.

Por supuesto, no faltan tipos que a lo largo de la historia han intentado sacar provecho de las imperfecciones del lenguaje y de su naturaleza “mágica”. Cada vez que le dices algo a alguien, estás lanzando un hechizo. Lo que dices no es sólo lo que el otro interpreta en base al contexto y la situación: las palabras ejercen su influjo en el subconsciente. Parece una chorrada, pero lo cierto es que los nombres tienen poder, y cualquiera que se dedique al naming puede asegurarlo. Daño colateral, impuesto de sucesión, reestructuración del personal, orientación a objetivos. Sabemos lo que hay realmente detrás de cada una de esas expresiones, digamos que son conjuros fáciles. Pero, teóricamente, alguien capaz de manejar el lenguaje lo suficientemente bien podría casi controlar los pensamientos de otras personas. Inquietante. Mágico.

I'm Back

2006-08-29T22:33:00.000+02:00

Trabajar cuando casi todo el mundo está de vacaciones te da una perspectiva interesante de las cosas. Supongo que a cualquiera le pasa antes o después, pero a mí me llama la atención porque es la primera vez en mi vida que me toca trabajar en verano. La última vez que tuve vacaciones fue en diciembre, dos semanitas navideñas en las que no hice nada de particular. Típico de la navidad, con tanta tradición y tanta reunión familiar y tanto lo mismo de siempre. Asi que van ya ocho meses de curre continuado (once si no contamos esas dos semanas de diciembre), y cualquiera diría que me vendrían bien unas vacaciones… pues no sé. En lo que va de año he cambiado de empresa tres veces, asi que no me ha dado tiempo a estar harto de nada, cada poco hay novedades y la mente se renueva con los cambios. Tengo un horario que cualquiera consideraría lujoso (que dure, que dure) y debo de pertenecer a ese escaso grupo de gente que se considera satisfecha con su salario (de momento, al menos). Mis compañeros de trabajo son gente estupenda y de la que se puede aprender, la oficina no está (muy) lejos de casa y no tengo que hacer grandes sacrificios personales ni dejar de hacer mi vida social normal. Esta “vida social normal”, aunque a veces es excesivamente normal para mi gusto, está salpicada de momentos mágicos e irrepetibles de diversión, y mis amigos son, en su mayoría, gente extraordinaria en muchos aspectos. ¿Qué más se puede desear?

Pues así a bote pronto, se me ocurre una cosita: leer más cosas buenas. Tengo la sensación de que mi lista de candidatos para el premio de 2006 tiene un nivel bastante bajo en general. A principios de año es más fácil entrar en las nominaciones, y de haberlos leído ahora quizá los libros de Vlad Taltos no se clasificarían… o quizá sí. Pero la cuestión es que después de este descanso bloguero, vuelvo por aquí, releo la lista, y me parece que casi ninguno de esos libros ha dejado huella realmente. Y eso que es lo mejor, porque evidentemente en lo que va de 2006 he leído un montón de cosas que no me parecieron dignas de nominar. Voy a comentar un par de ellas.

Recientemente me han prestado la etapa Morrison de Doom Patrol, que tiene fama de ser la leche y tal. Grant Morrison es un autor que me gusta mucho, sus Invisibles merecen la pena (aunque en algún momento se hace demasiado cargante y confuso), y su trabajo en Animal Man fue terriblemente impactante. Bueno, pues Doom Patrol es una gran decepción. Una serie absurda, tonta, donde nada tiene sentido… y se supone que eso es una de sus virtudes. Los personajes son directamente ridículos, aunque no creo que Morrison tenga la culpa de esto (¿un tipo llamado Robot-Man? venga ya). La historia del cuadro que se come París se salva un poco de la quema, pero en general es bastante aburrido y cargante con sus páginas llenas de sinsentidos que amenazan la existencia del universo (sí, en casi cada número hay una amenaza cósmica que al final se resuelve de cualquier manera) y acontecimientos extraños que no tienen más explicación que su propia existencia. Vale, se trata de unos tíos que investigan cosas raras, pero sería de agradecer un poco de coherencia, esfuerzo y honestidad en los argumentos. En general, la tónica es la siguiente:

1- Pasan cosas extrañas
2- La Doom Patrol va a investigar
3- Se descubre (de repente, sin investigación ni leches, simplemente va alguien y lo exclama) que esas cosas extrañas están a punto de destruir la existencia misma
4- Como son cosas realmente muy extrañas, pues la solución es hacer otras cosas muy extrañas, que no tienen ninguna relación entre sí, y asunto resuelto.

Asi que al final el único valor de la serie es ser una especie de museo de idas de olla, sin más (y no digo que algunas no sean interesantes). Personalmente, tengo la sensación de que Morrison ha utilizado su etapa en la DP para practicar algunos recursos que posteriormente utilizaría con mucho más acierto en los Invisibles. En definitiva, ha sido decepcionante, viniendo de Morrison. Se ve que no se puede ser excelente todo el tiempo.

La otra cosa que quería comentar sería también una decepción de no ser porque desde el primer momento estuve convencido de que sería una mediocridad intrascendente. A veces me leo libros chorras, que cualquier tribunal condenaría al olvido o a la hoguera. Es como quien va al cine a ver una peli que sabe seguro que es mala, pero va de todos modos. Casi nunca lo hago con las películas, pero lo hago de vez en cuando con los libros. En esta ocasión se trataba de Vampiros, de John Steakley. Es el libro en el que Carpenter se basó para realizar la película del mismo nombre (y que no he visto, por cierto). Me esperaba algo facilón y cinematográfico, que es como se suelen plantear las novelas hoy en día, pero no estaba preparado para la tremenda bazofia que resultó ser este Vampiros. Es un libro tan jodidamente malo que resulta fascinante. Prácticamente es un cero en cualquier baremo imaginable, y está repletito de estupendos ejemplos de lo que debe evitar un escritor. Me lo leí hasta el final por puro morbo, lidiando con una incómoda y genuina sensación de vergüenza ajena (en mi defensa he de decir que es bastante corto). No entiendo cómo alguien ha podido dar el visto bueno a su publicación. Pero se publicó, y luego llegó un tipo e hizo una peli. Se suele decir que el libro siempre es mejor que la película, pero en este caso estoy dispuesto a creerme lo contrario. Casi os pediría que lo leyerais para poder contrastar opiniones, pero mi sentido de la moralidad me impide recomendar lectura tal.

Y ya está bien por hoy, no os vayáis a atragantar después de la escasez de las últimas semanas.

Apocalipsis

2006-08-06T23:05:00.000+02:00

Llueve ceniza. El cielo está cubierto por una gran nube de humo que convierte la luz en algo ominoso y macabro. El sol sangra calor y el aire quema. Intentas respirar y el humo invade tus pulmones. El ambiente es pesado y sucio, el humo lo cubre todo. Así debe de ser el infierno, al menos en su versión más clásica. Pero por desgracia no se trata de ninguna ficción, de ninguna imagen oscura para asustar a los niños: está ocurriendo. El fuego se inició el viernes y desde entonces no ha parado de llover ceniza. No estamos tan cerca, pero los efectos se están notando terriblemente aquí. Es muy desagradable. Creo que han cortado la autopista. Ya han muerto dos personas. El incendio lleva tres días devorándolo todo, y por supuesto todos sabemos que ha sido provocado. Mañana, cuando vaya al trabajo, pasaré por allí cerca. Probablemente pueda ver por mí mismo alguna superficie negra y gris que haya sido arrasada, quizá incluso pueda ver algún pequeño foco todavía activo. Los que lo provocaron quizá estarán cerca, fingiendo indignación. Lo más seguro es que nunca pueda probarse nada.

Esto ocurre todos los años. La única diferencia, para mí, es que esta vez me ha tocado más cerca.

Los miércoles al sol

2006-07-26T17:53:00.000+02:00

Estoy cansado. Trabajar más de lo que duermes no es una buena idea. El verano, los días largos y las fiestas invitan a acostarse tarde, pero nada cambia el hecho de que empiezo a currar a las ocho en una oficina a 25 kilómetros de casa. Y sin vacaciones a la vista. Con todo, estoy muy contento.

Además, no todo el mundo puede decir que coge un barco para ir a trabajar. Es un trayecto muy bonito, a través de la ría. Sobre todo ahora, que los días son luminosos y la brisa te acaricia y el mar está en calma. Me resulta rarísimo, pero trato de hacer memoria y no recuerdo haberme subido a un barco nunca antes. Me parece imposible, pero creo que es así. La inestabilidad del barco no me resultó en absoluto molesta, antes al contrario: en algún momento pillamos una buena ola de costado que hizo que el navío se pegara un buen meneo, e incluso llegué a desear que hubiera más. No fue así, no me explico muy bien por qué. Quizá esas olas eran el residuo del paso de un buque mayor, no sé. El caso es que si efectivamente era la primera vez que me subía a un barco, imagino que sería normal sentir una cierta incomodidad. Me pasó con el avión, que encontré mareante y desagradable incluso en un trayecto muy corto. Sin embargo, ningún problema sobre el mar. Me pregunto si será un rasgo atávico, si de alguna manera la aptitud de viajar por mar puede transmitirse genéticamente, si queda grabada en nuestra sangre. Hasta donde yo sé, mis ascendientes residen en Galicia desde hace infinitas generaciones, y aquí siempre se tuvo una estrecha relación con el mar. No sería raro, entonces, que fuera algo como un rasgo racial. Aunque sea poco científico, es una idea interesante que tiene implicaciones igualmente interesantes… pero las dejaremos para otra ocasión.

Aunque ciertamente no estoy de vacaciones, tengo la fortuna de disfrutar de tardes libres. Al menos este mes, y hasta que no encuentre algún sitio donde vivir cerca de la oficina. La verdad es que me apetece más pasar esas tardes libres haciendo cualquier cosa que no sea estar delante del ordenador, asi que me voy a tomar unas pequeñas vacaciones blogueras, si entendéis lo que quiero decir. En cierto modo ya he empezado a hacerlo. En las próximas semanas actualizaré con (mucha) menor frecuencia, eso es todo. Os recomiendo a todos que hagáis lo mismo y tratéis de disfrutar del verano.

40º (por lo menos)

2006-07-13T23:09:00.000+02:00

Ya estamos oficialmente en la semana del calor infernal. Ayer fue duro, pero lo de hoy sólo puede calificarse como de tortura obscena. Vale, vale, los que están en Madrid lo estarán pasando peor. Pues qué queréis que os diga, chavales. Allí al menos no tendréis esta humedad pegajosa cual esponja de aire asfixiante. Claro que tampoco tendréis chiringuito al lado de la playa… Sí, quizá en Madrid estén peor…

El calor horrible marcó todo este día, fue lo peor de todo. En la oficina tenemos aire acondicionado, y os aseguro que por la tarde en más de un momento he deseado estar allí, aunque fuera trabajando. Igual es que como soy el nuevo no estoy nada quemado todavía. La cosa va bien, aprendiendo cosillas y tal. La verdad es que mientras estás dentro estás de lujo, pero cuando tuvimos que salir por la amenaza de bomba el aire nos cayó encima con todo su peso de miles de grados.

Un momento! ¿Amenaza de bomba?, os estaréis preguntando. Pues sí. Algún simpático avisó a la guardia civil de que habían puesto una bomba en la sucursal, hablando en nombre de nosequé grupo de liberación. Un simpático, porque en realidad no había nada de nada, claro. Eso sí, se montó una gorda, desalojando todo, se llenó aquello de policías y cortaron el tráfico y acordonaron la calle. Una hora estuvimos esperando a que los especialistas hicieran su trabajo. Un refresco, confirmar que todo estaba en orden, y de vuelta padentro… con gran alivio, claro (bendito aire acondicionado!). Yo casi no me llegué a enterar del tema y me lo tomé de puta madre, me sorprendió un poco lo poco que me importaba. Sólo me fastidió que esto fuera cerca de la hora de cerrar, y claro, luego tuvimos que dejar el trabajo hecho y echamos allí una hora más de lo que deberíamos.

Luego nos fuimos a comer, porque era la despedida de una compañera de trabajo y nos reunimos unos cuantos. El restaurante estaba en el sitio más escondido de la zona, en un pueblucho cuyo nombre no puedo recordar, cerca del puente de Rande. El local se llamaba O Cume da Aguia, o algo así. Imposible no pensar en Canción de Hielo y Fuego al enterarme. Efectivamente, hay que subir lo suyo para llegar hasta allí, y la vista de la ría y de Vigo es la leche. Tanto, que Vigo casi parece una ciudad hermosa. Eso sí, allí hacía un calor de mil demonios. Las gotas de sudor resbalaban por mi cara y la ropa se me pegaba al cuerpo. Asqueroso. La comida era buena.

Lo pasamos mal hacia el final de la comida, y decidimos ir a tomar algo a algún sitio más fresco. Alguien propuso el mirador del Castro, y allí nos fuimos. Error. Allí hacía incluso más calor todavía. El trayecto en coche fue como ir en una sauna móvil, y en el sitio al que fuimos no había aire acondicionado, malditos sean. Hubo momento en que lo pasé fatal. Llegamos a cambiarnos de sitio sólo del puto calor, pero el siguiente al que fuimos no era menos caluroso. Es algo de lo que no puedes escapar, es como la muerte. Todo indica que estaremos así un par de días más y luego las cosas volverán a la normalidad. A mí no me pillan en otra, mañana me voy a la playa.

Saludos a los residentes en Madrid!

Adelante

2006-07-06T20:15:00.000+02:00

No esperaba estar escribiendo esto ahora, pero he aquí que mi hermanito me ha prestado un portátil y me estoy aprovechando del wifi gratuito del hotel para rematar esta hora muerta antes de la cena. Como muchos sabréis, esta semana estoy en Coruña, en el curso de formación para mi nuevo trabajo. Está siendo prometedor.

Hay un montón de cosas que me están llamando la atención de todo esto, tantas que creo que me voy a liar si intento contarlas, asi que de momento lo dejaré. En resumen, diré que duermo poco y paso la mayor parte del tiempo en el curso. Dimos unas vueltas por Coruña y tomamos algo, pero no nos corremos grandes juergas porque al día siguiente hay que madrugar. Hoy fue particularmente fastidioso porque me tocó reconocimiento médico y hubo que madrugar más todavía. Sé que es normal, pero no me habían hecho ninguno antes en ningún trabajo. Un detalle más en el que notas que se trata de una empresa grande. Eso no significa que sean mejores que nadie (no en principio), pero es innegable que tienen medios... y no les duele usarlos. Como la semana de hotel pagada, por ejemplo. Con pensión completa y transporte incluídos. El hotel no está nada mal, en primera línea de playa en una zona que me han descrito (acertadamente, diría yo) como la Baiona coruñesa (Santa Cristina, por si os sirve de algo). Teniendo en cuenta que ni siquiera he firmado el contrato todavía, no está mal del todo.

Otro detalle curioso es lo machacón de las consignas, que muchos dirían que forman parte de una maniobra de lavado de cerebro. En realidad lo llaman cultura corporativa, que no es más que un nombre más bonito para lo mismo. No me parece mal, y rechazo cualquier consideración negativa sobre este tema. Miguel dirá que es porque el lavado ha funcionado. ¿Qué más da? Es un pequeño precio.

La otra cosa que me choca son los compañeros del curso. Son gente normal y simpática, pero eso no es lo que me choca, claro. Parte del primer día lo dedicamos a las presentaciones, aunque casi todos nos conocíamos ya del hotel de vernos el día anterior. Después de presentarnos, el... mm.. llamémosle profesor, señaló lo mucho que se parecían nuestras respuestas a su batería de preguntas. Lo atribuyó a la excelencia del sistema de selección, puesto que todos presentábamos un cierto perfil y teníamos además estupendas capacidades y talentos. A partir de aquí se dejó caer por un breve instante en un discurso autosatisfactorio sobre cómo había que ser la hostia puta para superar las pruebas de selección, que aseguraban que sólo los elegidos para la gloria pudieran sobrevivir a todos los filtros. O como diría el señor Lobo, empezamos a chuparnos las pollas mutuamente.

Y digo que me choca porque tengo la sensación de tener muy pocas cosas en común con cualquiera de las otras 10 personas seleccionadas. Todos ellos me recuerdan a alguien, son algo así como arquetipos de personas, y no coinciden conmigo en apenas nada. Casi es como si los conociera de su encarnación anterior. Y casi no me parezco a ninguno. Sospecho que lo similar de nuestras respuestas se debe a que muchos simplemente dijeron lo que pensaban que el banco quería oír, y no a que los psicólogos que se encargaron de la selección tuvieran un conocimiento secreto para discernir quién era adecuado y quién no. Sin embargo, allí estábamos nosotros once. Y si cada uno de ellos responde a un arquetipo hasta el punto de que se podrían diseñar clases de personaje diferentes basándose en cada uno de ellos, entonces me encuentro con una pregunta la mar de curiosa: ¿A qué arquetipo pertenezco yo?

Pauliño Auster

2006-07-02T01:32:00.000+02:00

Acabo de terminar Brooklyn Follies, el segundo libro de Auster que leo en pocas semanas. Realmente me gusta Paul Auster, es un tipo sobrio pero ameno, que propone situaciones con interesantes ideas de fondo. Tiene clase escribiendo y siempre me hace pasar buenos ratos. Me gusta la manera en que es capaz de hilvanar historias dentro de la propia historia, y me interesan esas ideas que a menudo obsesionan a sus personajes, particularmente el papel del azar en la vida de las personas. Sin embargo, he de decir que Brooklyn Follies es la obra menos convincente de las que he leído de este autor (que tampoco fueron tantas, por otro lado, sólo tres). Creo que esta vez le ha faltado elegancia a la hora de resolver el final, y se le ve un poco el plumero al dar soluciones un pelín forzadas a determinadas incógnitas que no desvelaré aquí. En el Debe de Auster, podría anotar, siendo un poco malo, la excesiva homogeneidad de su obra. Cierto que sólo he leído tres de sus libros, pero sus personajes se parecen mucho entre ellos, actúan de manera parecida, se les presentan situaciones parecidas, y en general acaban de manera parecida. Quizá estoy siendo demasiado simplista, pero los tres libros en cuestión (El Palacio de la Luna, La Noche del Oráculo y Brooklyn Follies) tienen un aire muy similar, al que contribuye el hecho de que todos estén situados en el mismo marco, la ciudad de Nueva York. Parece que Auster es de esos tipos que convierte un lugar en uno de sus personajes, y se apoya en él y le encanta volver a él. No me parece mal, y el interés de su obra no está en la ciudad en la que vivan los personajes, por supuesto… pero es un poco cansino. Y se ve que es una constante, porque ha escrito algo que se describe como “la trilogía de Nueva York”, que yo no he leído pero me imagino muy bien de qué va. En fin, menos mal que me gusta.

Algo que me chocaba mucho en las primeras páginas de Brooklyn Follies es que estaba en gallego. No suelo leer muchos libros en gallego. Podría explicar muchos motivos, pero el más importante, creo yo, es puramente práctico: sencillamente, no se editan muchos libros en gallego. O más bien, muchos libros interesantes. Deberían traducirse muchos más, y de otros géneros. Que yo sepa nadie publica c-f en gallego, por decir un género que me interesa especialmente. Si se dedicaran a publicar clásicos, por aquello de no arriesgar, probablemente no les saldría bien, porque si ya tengo un libro en castellano no me lo voy a volver a comprar, por muy amante que sea de mi otra lengua materna. Así que tendrían que arriesgar un poco, y claro, ahí es donde llegan los problemas. Aunque también es verdad que la c-f como producto no debe de dar grandes beneficios ni siquiera en castellano. Pensándolo bien, dada la afición a la lectura del español medio, es sorprendente que el mercado editorial vaya saliendo adelante. Por desgracia, lo hace a costa de modas pasajeras como Códigos DaVincis y Sombras de Vientos. Así estamos.

Pero me voy por las ramas. Decía que me chocaba porque es el primer libro que leo en gallego desde los famosos cambios gramaticales de hace un par de años. Desde mi ignorancia en cuestiones de lingüística, tengo la sensación de que la mayoría de esos cambios son arbitrarios y sólo obedecen a las ansias onanísticas de los responsables. Aparte de esos irritantes “grazas” y demás, tengo que decir que ha sido una lectura muy agradable. Una gran labor de traducción, creo yo: todo nos remite a Galicia, con un sabor auténtico y genuino. Si no te recordaran todo el puto rato que están en Nueva York, podrías pensar que los personajes son de Carballiño. Me resulta curioso pensar que esto puede ser difícil de entender para esa mayoría de españoles que sólo hablan un idioma (bueno, españoles o lo que sean, claro). Sea como sea, creo que es muy cierto eso de que la lengua ejerce una influencia particular sobre la manera de pensar y de ser de las personas. Una lengua vertebra la cultura de un pueblo mucho más profundamente de lo que pueda parecer. Literalmente, cambia a las personas. Tras decir esto, resulta doblemente irónico que yo mismo no practique el gallego en el día a día.

Y en realidad quería hablar de un par de temas más, pero me he liado un poco y mejor lo voy a dejar para otro día. No sé cómo andaré de tiempo esta semana para actualizar, con todo este tema del curso de formación. Quizá tarde un pelín en volver, pero seguro que cuando vuelva tendré cosas que contar. Hasta entonces, disfruten de las vacaciones, los que las tengan, y del verano, todos en general. Hala, hala.

Esa especie de morboso atractivo

2006-06-25T22:35:00.000+02:00

Desde que empecé a escribir esto, hace ya más de un año, he tenido siempre más o menos claro quiénes serían mis lectores. No me he equivocado, o al menos, no en un gran porcentaje. Desde el principio asumí que seríais casi todos conocidos míos. Siempre ha sido una sorpresa extraña (y agradable!) que alguien a quien no conozco en persona venga, lea, deje comentarios e incluso vuelva otro día. Si puedo explicarme su conducta es sólo porque yo mismo leo y comento blogs de personas igualmente desconocidas. Y me llaman mucho la atención las pequeñas diferencias, como le pasaba a Vincent Vega con Europa.

Una de estas diferencias estriba en la concepción básica de cada mensaje. Yo tengo claro quién es mi público, y aunque a menudo haga cosas sabiendo perfectamente que a ninguno de ellos (vosotros) le van a interesar un pijo, eso es algo que me condiciona mucho. Porque, acogiéndome a mi naturaleza reservada, me guardo de decir muchas cosas que no me apetece compartir así por las buenas. Y también porque no creo que fuera buena idea comentar, especular, analizar o juzgar las acciones y actitudes de algunas personas que conozco, ya que quizá no se lo tomarían bien. Aunque no me parece que sea molesto, la verdad es que ejerzo una constante autocensura sobre lo que escribo aquí.

Y resulta que hay blogs en los que eso no ocurre. Hay quien se lanza a contar su vida y a rajar a gusto, amparados por el anonimato. Me parece la mar de interesante. Incluso he oído casos de gente que, teniendo un blog, abre otro “secreto” en el que nadie sepa quién es. El hecho es que en un momento dado uno puede escribir cualquier cosa en la intimidad de su casa, pero muchos se lo piensan dos veces antes de dejar que lo sepa el vecino. Yo todavía no he llegado al punto de hacer eso, porque no siento ninguna necesidad interior de contar todas esas cosas que es mejor que no cuente. Pero la idea tiene una especie de morboso atractivo. No solo por la sensación de evasión que debe producir dejar de ser uno mismo y poder decir cualquier cosa sabiendo que alguien va a escuchar (de alguna manera siempre llega alguien), sino también (y más que ninguna otra cosa, en mi caso) por el detalle de que todas esas historias que uno decide callarse serían terriblemente interesantes de leer. Porque si algo es secreto es porque tiene importancia para alguien, y si la tiene es porque ese algo es de alguna manera especial, revelador o llamativo. A todos nos gusta conocer secretos, y llegado el caso, revelarlos. Tiene esa especie de morboso atractivo. Secreto, prohibido. Delicioso.

Geralt de Rivia

2006-06-18T22:55:00.000+02:00

Tenemos nuevo candidato. Aunque hace pocos meses ni lo había oído nombrar, el tal Sapkowski hace bien las cosas. Estrictamente, se trata de dos novelas (El Último Deseo y La Espada del Destino), pero aquí han optado por publicarlas en un único volumen bajo el epígrafe de “La Saga de Geralt de Rivia”. O así es en la edición que a mí me ha llegado. No me parece una mala solución, por más que el tema de las sagas se haga un poco cansino. La estructura de ambas novelas es bastante “modular”, se trata casi siempre de cuentos cortos independientes entre los cuales el único nexo de unión son los propios protagonistas. Aunque cada obra cierra el paréntesis de todos los cuentos precedentes en el capítulo final, definitivamente no se puede decir que sean historias intrincadas; se podrían leer en un orden aleatorio con sólo un par de excepciones. En parte por esto, no creo que tenga mucho sentido esbozar el argumento, y la verdad no sé muy bien cómo resumirlo fielmente en una sola frase. Para muchos, eso significa que la historia no es buena. No sé quién les habrá contado esa milonga.

Lo que más me llama la atención es el tono “europeo” que tiene el libro todo el tiempo. Lo cierto es que no hay mucha fantasía europea (o yo no la conozco), pero realmente este Geralt de Rivia tiene un sabor diferente, pese a que se basa en los mismos tópicos e ideas preconcebidas. Sin duda una lectura de primer orden para cualquier amante de la fantasía, y un estupendo pasatiempo para cualquier lector ocasional. Claro que esto es sólo mi opinión. Habrá quien crea que es pretencioso, que su mal velada crítica a la voracidad del desarrollo humano a costa del equilibrio natural es trasnochada, facilona y pueril, que se trata de personajes arquetípicos sin trasfondo (o peor, con falso trasfondo), que carece de elegancia y los personajes sueltan tacos todo el tiempo en un intento barato de ganarse al público, que las historias son simplonas y que todo el rollo chungótico del protagonista torturado que es la hostia en verso y en el fondo un pedazo de pan está pasado de moda. Pues qué queréis que os diga. Hay gente para todo.

Con nocturnidad y alevosía

2006-06-15T22:42:00.000+02:00

Si no hubiera noches, habría que inventarlas. De la manera que fuera. Con el método del señor Burns, por ejemplo. Pero la forma da igual. El caso es que a veces viene bien la oscuridad de fuera, aunque solo sea para que no se note la oscuridad de dentro. Creo que los chinos relacionarían esto con alguna filosofía de esas que tienen por allí, el ying y el yang, los opuestos, lo que sea. Los chinos siempre tienen filosofías raras. Claro que, ¿qué se puede esperar de una cultura que nunca logró descubrir el sofá? Tanto misterio oriental, tanto papel, tanta pólvora, tantas hostias, y al final ni un sofá, ni un triste colchón. ¿Qué clase de gente puede vivir así? Se les agotó la cabeza pariendo el idioma ese raro que tienen. Ese que se escribe con dibujitos. Claro, así quién va a pensar. A ninguno se le ocurrió tampoco inventar un tenedor. Comían con palos. Hay que ser un poco gañán. Los antropólogos vendrán a darnos alguna explicación ridícula deducida de unas vasijas rotas que encontraron en un hoyo, que vete tú a saber si no sería un cagadero en lugar de un comedor. Y es que la incompetencia está en todas partes, no es toda de los periodistas. También los historiadores se montan pajas mentales que luego nos cuelan como teorías. Ya decía Gabi que en la carrera les enseñan a hacerlo, me lo creo a pies juntillas. La realidad es que una sociedad que te obliga a dormir en una puta esterilla o a desarrollar la habilidad de manejar palillos al comer está abocada al fracaso, a la decadencia. Los tiempos cambian y ahora tratan de hacerlo pasar por algo tradicional, modernillo, guay. Y la peña se lo cree. Yo probé esa mierda de los palillos hasta que se me dio suficientemente bien como para comer tranquilo, y entonces la voz de la razón me dijo “ya has hecho la coña, ¿por qué sigues con esa gilipollez?”. Y nunca dormiría en una esterilla por mi propia voluntad. Lo he hecho alguna vez por necesidad y es un maldito infierno. ¿Quién en su sano juicio no trataría de imaginar algo más cómodo? Miren los árabes, qué listos eran los cabroncetes. Cojines. Astronomía. Matemáticas. Aún usamos su sistema de numeración. Pero sobre todo, cojines. Cojines por todas partes. Esos tíos sabían mucho de la vida. Me pregunto qué les habrá pasado. Ahí tienes las pirámides. Vaya un curro hacerlas, y no sólo de los pobres esclavos que habrán estado puteados con el asunto. A nivel logístico y arquitectónico todo eso es la pera. Y ahora, ¿qué hacen los egipcios? ¿Dónde han estado los últimos 5000 años? Decadencia. Igualito que los griegos: todos esos filósofos, esos pensadores de la hostia, esa sociedad tan avanzada para su época. Ahora son unos tíos feos que pastorean cabras. Sí, todas las griegas que he visto eran repelentes. Igual tuve mala suerte, pero es lo que hay. Quizá en tiempos hasta estaban buenas. Si el pensamiento decae, ¿por qué no va a decaer el físico también? Sí amigos, la decadencia alcanza a todo y a todos. A los americanos también les va a tocar. Qué leches, ya les está tocando. ¿Quiénes serán los próximos amos del mundo?

Suave dulce fresco

2006-06-15T22:35:00.000+02:00

Empieza despacio, subiendo poco a poco por tu pierna dormida, una canción triste de humedad y olvido. Reptando sibilante, saborea el aire a tu alrededor y huele la textura de tus sueños. Suave dulce fresco como las noches en verano, como la lluvia en un día cálido, como tu sangre en sus labios. Suave dulce fresco el roce de las escamas, la caricia de la muerte buscando el último estertor. Olvida tus sueños, despierta a las pesadillas, paladea el momento y afronta, si puedes, la mirada hipnótica de la que aprende el diablo. Sólo un instante, sólo un mordisco, sólo una vida.

Más vale agua fresca que pis caliente

2006-06-13T19:06:00.000+02:00

Cuando la gente se me queja del calor, suelo responder que ahorren saliva, porque aún no hemos llegado a lo peor del verano. Otra respuesta recurrente es "podría ser peor: podría llover". Qué razón tengo siempre. Hoy el Martes 13 se empeñó en hacer honor a su fama, regalándonos un día lluvioso y caluroso al mismo tiempo. El cielo tiene ese gris desmoralizador propio de las tardes de invierno, que sin duda indujo al suicidio a más de uno a lo largo de la historia. El aire es pesado y tibio como corresponde a estos días de tormenta veraniega. Y mientras, esta lluvia perezosa, de gotas gordas y pegajosas, mezclándose con el sudor de la calle como pis caliente en el caldo. Y si te abrigas es peor, porque acabas por sudar más y la sensación de asquerosidad se acentúa. Si optas por la manga corta, te mojas como un gilipollas en esa agüilla sucia como de desagüe. Martes 13. A veces los augurios se cumplen, a veces la superstición se vuelve sabiduría.

El capitán salió a comer...

2006-06-09T12:55:00.000+02:00

Tantas cosas que se pueden decir y todas tan aburridas. Sin fuego, sin riesgo, plano. Tenía razón Bukowski. Vengo de añadir a la lista de candidatos “El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco”, una especie de diario de su último año de vida. En realidad casi es un blog impreso. Se trata de entradas cortas, de apenas seis o siete páginas la más larga, con la fecha y hora en el encabezamiento, en las que Bukowski cuenta cosas. Sin pretensiones, sin artificios. Cuenta movidas que le pasan y que se le ocurren. Tal cual un blog. Si hubiera nacido ahora, probablemente tendría uno.

Hace tiempo que pasó de moda esto de los blogs. Sin embargo, todavía estamos aquí un buen puñado de nosotros. Parece que todo el mundo tiene algo que decir, alguna indiscutible verdad que proclamar al mundo. El caso es que es divertido. Y lo más sorprendente de todo: es divertido leerlos. No hablo ya por mí, Dios me libre (aunque las 900 visitas del mes pasado sugieren que también; si es que no estaban buscando todos algún dato sobre buenas penetraciones), sino que es algo que puedo extrapolar a partir de que a mí mismo me divierte mucho leer blogs ajenos. Mi favorito desde hace tiempo es Pyjamarama! , toda una delicia del humor. La red irmandinha de blogs es un lugar estupendo en el que perder el tiempo, aunque muchos no actualizan a menudo (mamones!). Y buceando entre las referencias de las referencias, acaban por encontrarse cosas de lo más interesante… ejemplos tenéis ahí a la derecha.

Internet nos ha descubierto que hay por ahí un montón de gente capaz de ponerse a teclear y hacerlo lo suficientemente bien como para que volvamos regularmente a ver qué nos siguen contando. Me parece estupendo. Sólo me pregunto una cosa. ¿Qué pasa con los periodistas? Ya sabéis, esos tipos que reciben un salario a cambio de narrar acontecimientos en los periódicos, o sencillamente hacer una columna de opinión (que viene a ser exactamente igual que un blog, pero con menos espacio). Aparte de lo tendenciosos, desinformados y poco fiables que son, ¿os habéis parado alguna vez a leer algún artículo? ¿Me lo parece a mí o casi todo lo que se puede leer es mierda? Y no me refiero solamente a las faltas de ortografía e incorrecciones gramaticales (que también las hay, y cuántas), sino al tono general de las cosas. Es farragoso, incómodo, poco natural. Sin fuego, sin riesgo, como dice Bukowski. Si hay tanta gente capaz de hacerlo mejor, ¿por qué tenemos que conformarnos con esos gilipollas? Casi todos los periodistas son escoria, es difícil encontrar uno decente. Claro que esto debe de pasar en casi todas las profesiones. Bukowski vuelve a tener razón.

“Toda esa gente. ¿Qué hace? ¿Qué piensa? Todos vamos a morir, todos nosotros, ¡menudo circo! Debería bastar con eso para que nos amáramos unos a otros, pero no es así. Nos aterrorizan y aplastan las trivialidades, nos devora la nada.”

En Vivo

2006-06-05T23:54:00.000+02:00

Ha vuelto el calor, maldito sea. Claro que me quejo de vicio, siempre prefiero un poco más de calor que un poco más de frío. Es asqueroso, es asfixiante, estoy sudando todo el día y al final tengo la ropa pegada al cuerpo, pero qué cojones. Tener frío es peor. Y las chicas lucen muy bien. Siempre es un pequeño extra.

Es junio, y es la primera vez en mi vida que junio no significa descanso o vacaciones a la vista. Creo que se me hará extraño, pero la verdad es que tampoco me apetece mucho irme de vacaciones. No hay nada que quiera hacer que no pueda hacer de todos modos, y si hubiera alguna cosa tampoco podría hacerla en vacaciones. Así que qué más da.

Sé que tengo pendientes un par de historias sobre mi reciente estancia en Madrid, pero cada día que pasa me parecen menos interesantes. Una de las cosas con las que me quedo es el concierto al que nos llevó Rebeca. Era algo de jazz. Yo no pensaba ir en un principio, pero fue avanzando el día y de todos modos era temprano así que no tenía nada mejor que hacer. Podría haber llamado a alguien para quedar y cenar por ahí, y de hecho casi me sentí culpable porque luego me llamaron para hacer eso exactamente y tuve que declinar la invitación. Porque en un momento tonto, impulsivo, me dio por ir. Rebeca me decía (exagerando, supongo) que el tipo era el mejor pianista de jazz del mundo. “Bueno, comprobémoslo”, me dije yo, y acabé de convencerme. La verdad es que no recuerdo cómo se llamaban los tíos, era algo así como Fulanito y Los Menganos, pero no sé exactamente. Recuerdo que al pianista en cuestión lo llamaban Melón, porque uno no puede evitar recordar los nombres ridículos. Tengo una foto del concierto en el móvil; estaría bien colgarla pero no tengo manera de pasarla del teléfono al ordenador. Algún día a algún listo se le ocurrirá incluir un USB de serie en los móviles y entonces se forrará vendiéndolos. Y de paso les pondrá un disco duro de 40 GB y una salida de auriculares, y acabará para siempre con el i-pod.

Pero estaba hablando del concierto. Creo que la palabra que mejor lo define es ACOJONANTE. Yo creía que no me gustaba la música en directo, pero se ve que estaba equivocado. Lo que no me gustan son los gilipollas que van a los conciertos. En este caso hubo suerte, se trataba de una sala pequeña donde la gente estaba sentada en silencio escuchando tocar a aquellos tipos. Así sí se disfruta. Había oído hablar de esa especie de conexión que se consigue en vivo, y la había catalogado para mí mismo como la típica chorrada de pajilleros. Las actuaciones de gente en vivo nunca me parecieron nada especial, aunque quizá es que nunca había visto a verdaderos artistas, ya sea en teatro o música. Y por supuesto, el típico concierto con cientos de personas agolpándose y gritando me parece bastante repulsivo. No me atrae nada ese rollo. En su día incluso pasé de ir a uno de Smashing Pumpkins, ¿os lo podéis creer? Hasta me sorprende a mí... Hostia, acabo de recordar que no fui a aquel concierto de los pumpkins porque ese día me apetecía más jugar Quest For Food. No creo que se pueda decir nada mejor de una campaña.

Y allí estaba yo, en aquel taburete en la barra del Café Central, con los camareros pasando por delante continuamente. Cosas de llegar tarde. De todos modos se veía bien. El caso es que empezaron a tocar, y al principio era como “bueno, a ver qué es esto”. Luego siguieron tocando y fue como “acojonante!”. Todos hacían su movida en plan de la hostia, pero me impresionaron sobre todo el pianista y el fulano de las congas (gracias Samuel). El tío este daba unas hostias que ni E. Honda cuando acribillabas el botón de puño; le soltaba una pana a los cacharros que echaban humo, y realmente sonaba de puta madre. Lo del piano era pa echarle de comer aparte. Me encanta el sonido del piano, con lo que el tal Melón tenía todas las papeletas para dejarme contento, pero lo que ví me dejó atontado. Ese tío hacía magia. Movía las manos y no veías más que borrones, no podías seguir los movimientos que hacía, pero dibujaban una estela de música que te dejaba sin aliento. Era casi como ver una peli en la que el sonido va un par de segundos más tarde. Hay algo que no funciona, pero va cobrando sentido cuando la música da significado a la imagen. Acojonante, en serio. Un momento que valió la pena. Ahora creo que Rebeca no exageraba cuando decía que era el mejor del mundo. No mucho, al menos. Y lo llaman Melón. Tócate los cojones.

Adore

2006-05-30T23:39:00.000+02:00

He ido a Madrid y he vuelto, aunque con más problemas de los esperados. La vida del bloguero es en tramos cortos, y más vale escribir algo antes de que los recuerdos caduquen. Contaré cosas del viaje, como lo estupendo que fue volver a ver a gente que hace tanto no veía, y desde luego alguna crítica furiosa al puto overbooking que me complicó la vuelta.

Pero ya llegaremos a eso, que ahora el cuerpo me pide algo distinto. Una de las cosas que hice en Madrid fue continuar con mi política de adquisición de música original que realmente merezca su precio. Así que me compré por fin Adore, el quinto disco oficial de los Smashing Pumpkins, aunque hace ocho años que tengo una copia perfecta. Que no digan que no apoyo a los artistas.

Supongo que a estas alturas todos sabéis que soy un fan acérrimo e irrecuperable de ese grupo. Creo que no soy una persona que caiga fácilmente en los típicos comportamientos compulsivos propios de un fan. Aunque es verdad que me gusta ser contundente en mis declaraciones, y no pocas veces exagero las cosas para darles más sonoridad, de verdad que no lo hago hablando de Smashing Pumpkins. Realmente estoy enganchado, y yo mismo no me explico muy bien por qué.

Creo que Adore tiene gran parte de la culpa de esto, y lo curioso es que no es por lo que es, sino por lo que no es. “Siamese Dream” (1993) y “Mellon Collie and the Infinite Sadness” (1995) me entusiasmaron, como deberían entusiasmarle a cualquier amante del buen rock (o rock alternativo o indy rock o como quiera que se le llame ahora a esa mierda; he llegado a ver que lo llamaban heavy metal; quién sabe ya qué es cada cosa). Cuando se publicó Adore en 1998 yo ya estaba bien atento y me esperaba algo bueno, aunque aún no era el fanático perdido de ahora. Conseguí una copia del cd, y me lo puse. Y… bueno. Había un par de canciones que me gustaban, Once Upon a Time y Blank Page, pero en general me pareció un disco bastante extraño, plano, el tipo de música que no te das cuenta que está sonando si prestas atención a otra cosa. Muy largo, nada cañero, sin guitarras rockeras, sin poderosos redobles de batería, sin melodías tarareables, jodidamente distinto, en definitiva, de todo lo que me gustaba.

Con este panorama, lo escuché unas cuantas veces y lo dejé un poco de lado. Luego me enteraría de que estaba siendo bastante vapuleado por la crítica musical (que todos sabemos que es una mierda, en cualquier caso), que al parecer entendía que el disco no era más que una muestra de grandilocuencia vacía y pretenciosa. Lo cual no deja de parecerme curioso porque poco después a Radiohead empezaron comerles la polla tras hacer Kid A, un disco que hacía reales todas los supuestos defectos de Adore, y muy inferior desde cualquier punto de vista, pero eso ya es otro tema.

Lo que ocurrió fue que al verano siguiente me ví atrapado durante un mes en unas de esas vacaciones forzadas e ineludibles, con tan solo un par de libros, un discman viejo y unos pocos cds que el aparato pudiera reproducir, entre los que se contaba, cosas del destino, el dichoso Adore. En menos de una semana terminé los libros que tenía (ni recuerdo cuáles), y empecé a descubrir maneras nuevas de perder el tiempo. En esa época tan larga y tan corta a la vez, acabé por definir buena parte de lo que serían mis gustos de cabecera en los años siguientes (en uno de esos momentos leí por primera vez Ubik, y también descubrí a Dumas). Y llegó un momento en que me puse a escuchar música sin hacer nada, pues nada había que hacer, tan sólo escucharla en silencio.

Y empecé a oír cosas que no había oído antes.

(POST-NOTA: a partir de aquí empiezo a comentar el disco. A los que no os interese, podéis dejar de leer sin miedo. Resulta que me sale demasiado largo asi que ya hablaré del resto en otro momento)

Es difícil de explicar, todos esos matices, las pequeñas notas imperceptibles, la atmósfera, esos ritmos irregulares. Adore es un disco nocturno y triste, nostálgico a veces, siempre evocador, inspirado, brillante en su oscuridad, con muchas capas que analizar y muchos significados que percibir. Apreciarlo exige atención, pero paga con creces; es melancólico, pero transmite paz. Uno puede disfrutarlo a muchos niveles, y yo mismo lo estoy redescubriendo ahora, leyendo las letras, excelentes, mientras suena el cd.

Arranca con To Sheila, una de mis canciones favoritas de todos los tiempos, en lo que puede ser uno de los mejores inicios de disco jamás realizados. To Sheila marca por completo la pauta de lo que serán los 70 minutos siguientes, y debió de ser una gran sorpresa encontrar delicados susurros para los que esperaban escuchar gritos de rabia. Me parece increíble que no me haya fijado en este tema las primeras veces que escuché el disco; luego me enamoré de él y nunca volvió a decepcionarme.

Después viene el single, Ava Adore, que acaba por ser (extrañamente) la canción con más caña de todo el LP. Es agresiva y tiene clase, pero al mismo tiempo está cargada de poesía. Lo cierto es que el lirismo de las letras mantiene un gran nivel en todo el álbum. Versos como “lovely girl you're the beauty in my world / without you there aren't reasons left to find”, en la propia Ava Adore, se entremezclan con la música en una marea de contrastes donde la belleza se convierte en muerte (“lovely girl you're the murder in my world / dressing coffins for the souls I've left to die”, más adelante) y la persona tan amada (“in you I count stars / in you I feel so pretty / in you I taste god […] we must never be apart”) se presenta desde el principio como una prostituta (“you will always be my whore”).

Tras Perfect, el otro single del disco (que no llegó siquiera a sonar en España), una canción romántica de lo-que-pudo-ser-y-no-fue, llega el único punto flojo en mi opinión, Daphne Descends. Nunca me gustó mucho, es un poco corte de rollo. Pero remonta inmediatamente con Once Upon a Time, la primera canción que me atrajo en la primera escucha. Viendo la letra, es inevitable preguntarse en qué medida la muerte reciente de la madre de Billy Corgan influyó en el sonido del disco, lleno de mística, nostalgia y tristeza. Sin duda es un dato importante para entender el contexto, y en OUaT se revela muy claramente ("mother I hope you know / that I miss you so / time has ravaged on my soul / to wipe a mother's tears grown cold"). También podemos ver algo de esto en Tear, un tema de corte más bien experimental que suena de lujo en directo, con ese crescendus interruptus que podéis disfrutar en el link del apartado musical (“and for the first time heaven seemed insane / cause heaven is to blame / for taking you away”). Tengo que decir, eso sí, que el disco es totalmente distinto en directo. Con Tear está muy hermanada la siguiente canción, Crestfallen, o al menos así me lo ha parecido siempre, debido a su esqueleto de piano. En esta ocasión el dolor del amor perdido es más romántico que filial, y mucho más amargo y desmoralizador (“who am I to need you now / to ask you why, to tell you no / to deserve your love and sympathy / you were never meant to belong to me”).

La octava pista, Appels+Oranjes, cambia por completo las reglas (desde su mismo título, como se puede ver), aunque se mantiene coherente. Es una canción que transmite un vibrante optimismo, todo un ¿y qué? a lo anterior. En sus múltiples preguntas no hay respuesta, pero se adivina la comprensión de una verdad más profunda, y es una verdad tranquilizadora (“what if what is isn't true? / what are you going to do? / what if what is isn't you? / does that mean you've got to lose?”). Como curiosidad, decir que esta canción es totalmente sintética, salvo la voz. Pug, la novena pista, es otro de mis momentos esperados, ya que aúna admirablemente rock y electrónica en un tema electrizante como un cable de alta tensión desbocado.

Continuará… o no

Sellos

2006-05-18T15:12:00.000+02:00

Finalmente, el timo de la estampita ha quedado superado. Ahora está de moda el timo del sellito. Leo por ahí que entre Afinsa y el Fórum Filatélico suman una deuda de 3,500,000,000 eurillos. Cuánto cero, ¿eh? En realidad el tema no me interesa demasiado y sólo me he enterado de la movida de refilón. Pero en el fondo es que tiene gracia. Una gracia macabra y retorcida, pero no deja de tenerla. He visto en la tele y en los periódicos a gente hundida porque habían invertido ahí todos sus ahorros. Para cualquier persona con dos dedos de frente, invertir todo lo que tienes en una sola cosa es como jugar a ruleta rusa con el cargador lleno, pero no es a lo que me refiero. A mí nunca me hicieron gracia los tontos, y es que además hay tantos que cansan muy pronto.

No, vamos a ver, se trata de otra cosa, de algo más en el meollo de la cuestión. Y es que lo que a mí me fascina es que esa gente ha invertido EN SELLOS. Fijaos bien: en sellos. En esos cuadraditos que pones en los sobres al enviar la carta. No han invertido en bolsa, ni en bienes inmuebles, ni en valores de renta fija. Han invertido en sellos. ¡Sellos! Tratad de imaginarlo: viene un fulano y os dice, a grandes rasgos, que compréis sellos. Te dice: “Págueme usted x euros al mes durante 10 años, y le devolveré esa cantidad junto con un 6% de beneficio”. ¿Cómo es eso?, cabría preguntarse. “Muy fácil”, responde el tipo, que en mi imaginación lleva traje, gafas de sol y un corte de pelo impecable, “Comprando sellos. Los sellos se revalorizan con el tiempo. Al cabo de ese tiempo los vende y gana usted un 6%”. Y la gente va y se lo cree.

Debe de ser mucho más complicado, y le deben de dar muchas vueltas al asunto para que no parezca tan ridículo, pero en esencia se trata de eso. Yo, que también me dedico a vender cosas a la gente, no puedo dejar de apreciar la habilidad necesaria para lograrlo. Cada día me encuentro con un montón de cazurros desconfiados, y eso que mis productos son de fiar (y ya que estamos, si buscáis inversiones seguras con una razonable rentabilidad, llamadme cuando queráis). “Los sellos se revalorizan, es cosa segura”. Bueno, vale, pero ¿y si no es así? ¿Cómo garantiza usted mi inversión? Ignoro si alguien le ha preguntado eso al tipo del traje. Si lo hubieran hecho, probablemente la respuesta hubiera sido algo como “eeehmmm… bueno, naturalmente, los sellos son el soporte tangible de su inversión”. Los sellos. ¡Los sellos, chavales! Básicamente, te dicen que los sellos que les compres van a valer más dentro de un tiempo. Si resulta que no es así, te puedes quedar con ellos. Es divertidísimo.

Todo esto me recuerda un poco a la vez que escribí unas líneas aquí mismo sobre el valor de las cosas. ¿Qué tiene valor, y qué no? En general, en nuestra sociedad las cosas tienen el valor que uno está dispuesto a pagar por ellas, y punto. La gente se escandaliza de que un cubata te cueste 5€ en cualquier local del arenal, pero sigue pagándolos… ergo, los cubatas valen 5€. Ahí no hay vuelta de hoja. Los sellos se revalorizan con el tiempo, y así ha sido desde que existen los coleccionistas. Pero, ¿quién te garantiza que seguirá siendo así dentro de 30 años? ¿Qué pasa si de repente todo el mundo decide al mismo tiempo que no va a pagar más de 1€ por un cubata? Pues que el cubata pasará a valer 1€. ¿Y si tú habías comprado acciones de cubata a 2,5€ esperando doblar la inversión, qué pasa contigo? Pues pasa que te jodes. En la bolsa ocurre todos los días. Asi que, ¿a qué viene tanta queja?

Imaginaos lo siguiente. Viene a hablar contigo un friki con barba y camiseta de un grupo de metal y te dice que ha montado el Forum Magiquero. Te dice, “las cartas de Magic se revalorizan con el tiempo. Págame x euros durante 10 años y luego te devolveré esa cantidad más un 6%”. ¿Aceptarías? Pues con los sellos es lo mismo. Gilipollas.

Pequeñas cosas a la luz de la luna

2006-05-14T23:11:00.000+02:00

La noche de ayer estuvo marcada por la luna llena. La luna llena tiene poderes increíbles. Debimos imaginar lo que pasaría cuando, acabando la tarde, nos fuimos a tomar unas cervezas al Lobishome. Era una señal. El sitio, por cierto, es estupendo. Yo escribiría el nombre sin h, pero de momento es el único “pero” que le puedo poner. La terracita en el jardín es cojonuda, y el local está en un sitio muy tranquilo en el que puedes escuchar el canto de los pajarillos, a pesar de estar a escasos minutos andando de la Plaza de España. Merece la pena volver, y me da que lo haremos.

Salimos de allí cuando el sol se escondía, y el influjo mágico de la luna empezaba a actuar sobre nosotros, aunque todavía no nos percatábamos. Pero estoy seguro de que hubo algo de sobrenatural. De otra manera, no se explica que espontáneamente nos fuéramos de cena una tropa como de 20 personas, cuando por lo general esta clase de evento no se logra sin una larga y compleja organización para conjugar fechas y horarios. Y a veces, ni con esas. Además, no sólo estábamos todos dispuestos a ir a cenar, sino que encontramos sitio suficiente en nuestra primera opción, el Casanova. Podría escribir un post hablando sólo de las maravillas del Casanova, pero no me voy a molestar. Digamos sencillamente que es otro sitio al que volveremos.

Salimos en plena noche, y el reinado indiscutible de la luna en el cielo se extendió también a la tierra. Y ocurrieron cosas. Hacía mucho tiempo que no me divertía tanto, ni durante tanto tiempo. En esto pensaba yo mientras volvía a casa, a eso de las ocho y media de la mañana, escuchando de nuevo el canto de los pájaros, que saludaban esta vez la llegada del sol y cerraban el círculo de un día memorable. Estaba cansado y tenía la voz ronca, pero daba igual: todavía la luna alumbraba mi pensamiento. La brisa era suave y el aire olía a verano. No se puede tener más. Miraba a lo lejos, y sentía el placer indescriptible de quien sencillamente puede ver las cosas. Puede parecer una tontería, sobre todo a quien ha podido ver toda la vida. Pero el distinguir las formas, las texturas, la intensidad del color… es algo increíble. Cuando uno es miope y usa gafas, ve mucho mejor, pero no ve de verdad. La visión periférica es menor, el mismo tamaño de las imágenes que ves se reduce. El cristal presenta reflejos, o se ensucia sutilmente; la montura pesa en la nariz. No te das cuenta en el momento, pero una vez te acostumbras a usar lentillas, lo notas. Con lentillas, el mundo es más grande, era lo que más me chocaba. La diferencia es enorme. Y sin embargo, tampoco es igual que ver de verdad. Quizá por no tener la corrección exacta, pero la nitidez no era absoluta, y a veces también se ensucian, llegan a ser incómodas en ambientes cargados… Ahora miro al mundo directamente con mis ojos, sin nada en medio, y la diferencia es aún más enorme, sobrecogedora. El solo hecho de mirar a lo lejos es un absoluto placer para mí desde hace un tiempo. Una cosa tan simple.

El secreto está en las pequeñas cosas, dicen. No seré yo el que lo niegue.

El Fin del Mundo

2006-05-10T16:00:00.000+02:00

Puedo empezar a hablar del buen tiempo, mencionar el fútbol, comentar algún anuncio de la tele o poneros al día de lo que estoy leyendo. También puedo seguir escribiendo sin centrarme en ningún tema, sólo por el placer de hilvanar las frases y poner una palabra detrás de otra. Puedo explicar cómo me va en el trabajo, o cómo va mejorando mi inglés. Podría decir a dónde he ido hoy, o con quién he estado. Podría retratar a una persona o a un momento, si quisiera… y si no supiera que acabaría siendo una mala idea. Puedo analizar las cosas que me han gustado últimamente, ya sea en cine, música o literatura. Puedo colgar fotos mías haciendo el tonto y hacer comentarios supuestamente graciosos sobre ellas. Puedo contar alguna anécdota divertida que me haya acontecido en algún día lejano (o próximo). También puedo elegir algún tema “de interés general” y hacer algún tipo de artículo humorístico, que va tocando. Debería poder inventarme una historia de la nada, porque recuerdo un tiempo en que lo hacía. Puedo hacer una digresión sobre lo que sea, tan solo con conocerlo mínimamente. En realidad puedo hacer cualquier cosa, y no sólo aquí escribiendo esto. Puedo hacerlo cada maldito día, cada vez que me levanto de la cama, en cada puto instante. Y es delicioso tener todas estas opciones y saber que puedo hacer cualquier cosa que me proponga. Es delicioso destruir el mundo y rehacerlo a mi imagen; lo he hecho ya unas cuantas veces. Hoy toca de nuevo.

Y esto es sólo la sombra de mi estado de ánimo.

Próximamente

2006-05-08T23:17:00.000+02:00

Paremos el reloj un ratito. Ya decía Cortázar que los relojes pueden esclavizarnos si les dejamos, aunque me arriesgo a parecer un gafapasta citándolo. Próximamente está aquí y ha dejado, por tanto, de existir, paradojas de la vida. No por falsas menos ciertas, si me permiten decirlo, y es que no es esto un terreno firme al que podamos agarrarnos. Digamos que es un navío sin relojes que va naufragando en el tiempo, y me resignaré a ser un gafapasta por esta noche. No será entretenido para muchos, pero será entretenido para mí, y ya me preocuparé de ellos cuando llegue a la orilla.

En mis manos ha caído recientemente La Noche del Oráculo, de Auster, del que espero que pase a engrosar la lista de candidatos del año una vez termine la última página… aunque tan sólo he leído un libro suyo aparte de este que estoy empezando (El Palacio de la Luna, finalista en 2005) tengo bastante fe en Paul Auster. Bueno, también he leído una versión en cómic de La Ciudad de Cristal, que era estupenda, pero no sé si sería justo que la contara. En cualquier caso, pronto diré por aquí lo que me parece, porque cuando hay expectativas no se puede pasar desapercibido, para bien o para mal. Antes o después (imposible de precisar en esta chalupa atemporal), haré lo propio con La Espada del Destino, de Andrzej Sapkowski, cuyo nombre acaba de obligarme a levantarme a hacer una consulta. Es lo que parece, desde luego: fantasía. Después del gran éxito de la Canción de Hielo y Fuego estoy dispuesto a dar oportunidades a otras obras del género, como atestigua la candidatura de Steven Brust, por mucho que no figure en las quinielas como ganador. En estos últimos meses estoy leyendo más fantasy que en los últimos 10 años, aunque parece una exageración. Quizá lo sea, pero no lo creo… y no voy a entrar ahora en la cuestión de qué es fantasy y qué no. Aunque si alguien se atreve con una definición, bienvenido sea.

Hoy mismo actualicé la sección de las cosas que vengo escuchando. Y como extra, incluyo muestras en forma de links a los vídeos de las actuaciones en cuestión. En primer lugar tenemos una acojonante versión de Tear que me obligó a buscar el concierto entero después de verla “casualmente” en el youtube. Lo logré fácilmente gracias a la estupenda comunidad española de fanáticos de los pumpkins, de la que me considero parte ( www.losdientesdeava.net/avalon ). Realmente creo que esta versión mejora incluso a la de Adore, y es un jodido directo a la jeta de esos que consideran un fracaso el disco, comprensible pero injustamente menospreciado por el gran público. Que le den al gran público. Ved el vídeo y tratad de decirme que eso no es rock del bueno (por cierto: atención al flipao del batería que sustituía a Jimmy en esa gira). La otra es una de esas canciones que aunque siempre te haya gustado, de repente viene y se te revela en todo su esplendor, como si la escucharas por primera vez. Glynis es una canción preciosa que últimamente no deja de resonar en mi cabeza, si es que “últimamente” tiene algún significado aquí. Además, mi inglés empieza a darme para comprender la letra, que es sencillamente la hostia. Como contextualización, decir que está dedicada a una amiga de Corgan, Glynis, que murió de sida. Un bellísimo homenaje.

La barca se hunde y el agua me llega a las rodillas, el tiempo exige lo suyo y no se puede luchar contra esta corriente. Nos veremos pronto en algún momento concreto, quizá con algo concreto que decir y suelo firme que pisar. Hasta entonces, ya sabéis. Y si no sabéis, recordad la canción:

“And you know you’re never sure
But you’re sure you could be right”

Últimamente

2006-05-04T23:35:00.000+02:00

Han sido días intensos y gratos. Me lo he pasado muy bien de muchas maneras diversas. Destaca, por ejemplo, el picnic montunista del domingo, pero no quiero añadir nada a lo que ya se ha dicho por aquí e acolá, aparte de agradecer los esfuerzos logísticos de los responsables. Debe de costar juntar a veintitantas personas pa lo mismo, pero merece la pena. Y es que, como suele ocurrir, la compañía ha sido más importante que la actividad… que también molaba.

Tampoco puedo olvidar que ayer he ido por primera vez en mi vida a jugar a los bolos. Una vez más, es una de esas cosas que dependen mucho de la compañía que tengas. En gran parte por eso, yo me lo pasé de vicio. El juego en sí mismo no es que sea gran cosa, pero tiene como un gusanillo vicioso y te lo pasas bien. Además, resulta que se me ha dado mejor de lo que esperaba, y puedo contar por victorias todas las partidas que he jugado en mi vida. Pero el motivo por el que no puedo olvidarlo es otro: aunque suena ridículo, tengo unas agujetas terribles en mi pierna izquierda que me han tenido todo el día cojeando. Parece estúpido, pero al agacharme para soltar la bola cargaba todo mi peso sobre la pierna, y ahora me pasa factura. Probablemente no haya efectuado el mejor movimiento posible, debe de haber alguna manera de que no ocurra esto… a menos que los jugadores habituales hayan desarrollado un cuadriceps descomunal. No sé. Es verdad que la otra gente que jugaba conmigo no hacía mucho esto… quizá por eso perdieron tan fácilmente (jojojojojo).

También estuve retocando un poquito esto, añadiendo links y quitando otros. No he cambiado el apartado de lo que escucho estos días porque, la verdad, no estoy escuchando nada en especial. Me pongo Radio Waznei o alguna cosilla que tenga en el disco duro. En cuanto a la lista de candidatos a Lo Mejor de 2006, no estoy seguro de querer incluir ninguna de mis últimas lecturas. Más que nada, me estuve dedicando a Los 4 Fantásticos. Por un lado, la etapa de John Byrne, muy afamada, y que me está decepcionando un poco. No es que esté mal, pero es todo muy sencillo, muy sobrio. Creo que le falta fuerza, interés, argumentos más ricos. Se podría contar todo lo que pasa en un par de frases. Por otro lado, dando un salto de décadas, está la etapa de Waid, que me ha gustado mucho más. La historia “Impensable” es estupenda, sobre todo por ese prólogo magnífico con el Doctor Muerte buscando a su antiguo amor. Sin embargo, cae en errores lamentables, en recursos del más barato efectismo que empañan lo que podría haber sido una obra grande. La situación es interesante y atractiva, se complica cada vez más, pero no tiene una resolución a la altura. Deus ex machina del más rancio. Espero poder añadir algo de primer nivel muy pronto, porque de momento llevamos un tercio de año y la lista de candidatos está algo deslucida. Eso será, espero, Próximamente....

Estadísticas

2006-04-24T16:35:00.000+02:00

De vez en cuando le echo un ojo a la página de estadísticas del blog. Suele ser curioso. Aunque la mayor parte son datos aburridos y sin interés, de vez en cuando se encuentra uno con cosas espectaculares. El ritmo de visitas está aumentando sorprendentemente en 2006 y aún no acabo de entender por qué, pero oye, bienvenido sea. Si ir más lejos, el otro día se batió el record de visitas en un solo día (el 21 de mayo, 69 visitas), y para mí es un misterio, porque la media suele estar muy constante en treinta y algo. Y no hubo post ni nada. ¿Qué habrá pasado el 21 pa que haya entrado tanta gente? Alguna conjunción astral o algo. O tal vez fuisteis otra vez los mismos, poseídos por la fiebre de la polémica futbolera de esos días. Otro record, por cierto: 30 comentarios en un mensaje. Como ya me comentó alguien, se han visto los mismos típicos argumentos que todos hemos oído en una conversación sobre ese tema… lo cual respalda mi afirmación de que los antifútbol no razonan, de lo contrario hubieran llegado a las mismas conclusiones que yo/nosotros. Y que no se me ofenda nadie, que (como ya dije) no me refiero a la gente a la que no le gusta, sino a los que van de guays.

Pero lo que más me gusta de las estadísticas es, de largo, ver cómo llega la gente hasta aquí. En concreto, ver qué cosas han buscado en el google que les han hecho caer por estos lares. Aquí es cuando uno se sorprende, y se pregunta en qué mundo vivimos. Porque vale, en su mayoría son cosas normales y lógicas (y en su mayoría, estoy seguro, la gente cierra la página en cuanto se da cuanta de dónde está), pero a veces… bueno. Muchos han llegado buscando datos sobre el famoso anuncio de neutrex de la mujer del futuro. A mí me choca porque después de un montón de tiempo de su emisión, nunca oí a nadie comentarlo, y en alguna ocasión hasta me han mirado raro por decir cosas sobre ese anuncio en concreto… y después de escribir el comentario, me fueron llegando referencias que casi lo convierten en un icono subcultural. Gente haciendo tiras cómicas sobre él, alguna aparición estelar en El Jueves… en cierto modo es tranquilizador comprobar que ese anuncio nos ha marcado a muchos. Pero sólo en cierto modo. También hubo un tipo que llegó preguntando por el “eslogan de fossil”. Si hubiera visto el anuncio no le quedarían ganas de saber nada más de esa firma… en fin, allá cada uno con lo suyo. El “capítulo psicodélico de los simpson” es otro cebo que ha hecho caer a mucha gente en esta trampa vil… y no os imagináis la cantidad de gañanes que son capaces de escribir mal el apellido simpson.

Pero todo esto son menudencias, porque hay por ahí un degenerado lamentable que es la verdadera razón de que esté hablando de este tema tan chorras. Porque lo que ese tipo preguntó al google, amigos, es nada más y nada menos que “como penetrar bien a una gorda”. No me preguntéis por qué, pero mi comentario sobre los autobuses es la segunda página que aparece después de buscar eso. Ante esto, poco queda por ver. Lo concreto de la pregunta no deja de fascinarme, por cierto. Cualquiera sabe cómo penetrar a alguien, pero ese tío quiere saber cómo hacerlo “bien”. Y además, no a una persona cualquiera, sino a una gorda. ¿Qué cabeza puede preguntarse eso? ¿Acaso no posee capacidad para extrapolar? Supongo que el pobre tipo se habrá quedado muy decepcionado cuando entró aquí y vio que el tema no tenía nada que ver con lo que él buscaba. Para evitar esto en el futuro, responderé a la pregunta lo mejor que puedo: “¡con los ojos cerrados!”.

Si alguien quiere proponer otra manera, el botón de comentarios está pa eso.

Faith

2006-04-19T16:49:00.000+02:00

Las cosas no tienen, en sí mismas, más importancia que la que uno quiere depositar en ellas. No os dejéis engañar en esto. La gente va por ahí diciendo “eso no es importante”, “esto sí”, o “eso es más importante que aquello”. Chorradas. Si relativizamos algo lo suficiente, veremos que en el fondo casi nada importa nada. A mí, por ejemplo, casi todo me da igual, porque doy importancia a pocas cosas. Después de pensar en ello, por diversos motivos que ahora no vienen al caso y no merece la pena comentar, he llegado a la conclusión de que lo único que me importa son un cierto número de personas a las que quiero. Ni siquiera es un número muy grande, sumando amigos y familiares. Luego hay cosas que me alegran un poco la vida, pero eso ya es otro tema.

Todo esto viene al caso porque desde ayer se están jugando las semifinales de la Champions League, la Copa de Europa de clubes, vaya, y las estoy siguiendo con gran interés. Yo no diría que me importan, de la misma manera que tampoco me importa una tarta de queso, por deliciosa que sea o por mucho que disfrute con ella. Pero a pesar de todo, me gusta el fútbol, y me interesa todo ese circo que se trae. Análogamente, hay gente a la que no le gusta, qué se le va a hacer. Pero luego hay otro tipo más de gente, casi todos snobs gilipollas, que se declaran militantes antifútbol. No pierden ocasión de menospreciar a los jugadores, a los dirigentes, a los aficionados, al deporte mismo. “Estoy harto de tanto fútbol”, dicen. Se indignan de que los jugadores cobren sueldos estratosféricos por darle patadas a un balón cuando hay gente que se muere de hambre en África, y te lo dicen tan tranquilos, al parecer sin darse cuenta de que quedan como demagogos descerebrados. Malditos imbéciles.

Ante estas opiniones, mis respuestas suelen estar en la línea de “jódete”, o “si no te gusta, vete a algún país comunista y deja de dar el coñazo”. Ya sé que no son muy agudas, pero de todos modos no se consigue nada razonando porque esa gente no razona. Más allá del hecho (evidente) de que los futbolistas ganan un sueldo perfectamente justo por el simple motivo de que hay alguien dispuesto a pagárselo (lo que es, no lo olvidemos, una de las bases de nuestra sociedad), yo afirmo que se lo merecen. Y aunque la situación para la humanidad no va a cambiar gran cosa gane quien gane el Mundial de Alemania de este verano, nadie puede decir que es un acontecimiento sin importancia (o, para ser más exactos, no tiene menos importancia que cualquier tema que se trate en el Congreso o lo que pueda decir cualquier diario sobre la burbuja inmobiliaria). Si nos despegamos de la subjetividad de considerar las cosas a las que damos importancia para pensar en aquellas a las que comúnmente se le da importancia, probablemente el Mundial sea lo más importante que ocurre cada cuatro años.

Pero no se trata sólo de eso. Estos resentidos envidiosos que son los militantes antifútbol (y que son el mismo tipo de persona que cualquier militante anti-algo, personas despreciables en su mayoría) prefieren quedarse en lo frívolo y superficial sin considerar cuestiones más profundas. Ya sabéis, toda esa mierda del deporte como método de superación personal, el honor, etc. Porque aunque lo forres de millones y lo llenes de hooligans borrachos, al fondo del vaso sigue estando la esencia del asunto. El hecho es que hay personas a las que verdaderamente les importa lo que pase con su equipo. Les importa igual que lo que le ocurra a su mejor amigo. Les importa más que lo que diga el presidente. Así de fácil. Han escogido algo distinto a lo que amar, más allá de las personas o la razón. Si esto es ridículo o motivo de burla, más vale que empecemos a suicidarnos todos en masa, porque un buen número de los mejores sentimientos de los que es capaz el ser humano se pueden encontrar, con algo de suerte, en un campo de fútbol.

Y no quiero acabar este alegato profutbolístico sin mencionar la final de la Champions de 2005, aquel increíble Liverpool-Milan. No voy a hablar del admirable ejercicio de voluntad que es remontar un 0-3 a un equipo muy superior cuando nadie da un duro por ti (jodidamente épico, por otro lado). No, quiero hablar de un tipo llamado Jamie Carragher, un defensa central del Liverpool. En la prórroga, empatando, después de haber hecho algo que estoy seguro que nadie creía que se podía hacer, le dio un tirón en una pierna. O se le subió un gemelo o algo así. Luego leí por ahí que el fulano tenía calambres, pero eso durante el partido yo no lo sabía. Lo que sí sabía es que el tío estaba sufriendo. Tenía una cara de dolor que sólo se puede lograr cuando estás bien jodido, roto de cansancio y bajo una presión brutal. Sudaba como un puto cerdo y uno podía ver que le dolía cada paso que daba. En la jugada siguiente, como un minuto después, un delantero del Milan se escapó de su par y se fue derecho a la portería. Pues bien, el tal Carragher se lanzó a por el balón como un salvaje a cortar su avance. Y lo hizo. Y juraría que lo he visto gritar mientras hacía la entrada con la misma pierna que tenía agarrotada un par de minutos antes. Y estoy seguro de que en ese momento no pensaba “qué bien vivo, con mi sueldo millonario y mi deportivo mientras tanta gente se mata a trabajar”. Supongo que debía ser algo como “Yo este balón lo saco por mis cojones, y si me muero, me muero sacándolo”. Y en ese instante, capullos antifútbol, Jamie Carragher se ganó, en mi opinión, cada mísera libra de su millonario sueldo. Porque para toda la gente a la que le importaba, la posibilidad de ver a su equipo ganar la Champions vale más que el dinero.

Y si no os gusta, largaos a algún país comunista y dejad de dar el coñazo.

Reality

2006-04-14T18:11:00.000+02:00

El otro día, estando en el 24 horas, me fijé en las bolsas de conguitos. Yo no lo sabía, pero ahora también hay conguitos de chocolate blanco. Estaban en el expositor, el uno junto al otro, en una hermosa estampa de hermandad. Colors. El blanco y el negro, muy juntitos. Pero me choca una cosa.

Los conguitos blancos siguen teniendo rasgos de negro (digamos que tienen un origen africano, para que no se nos ofendan los meapilas). En los conguitos normales, no hay ningún problema, siempre nos los vendieron como… bueno, como aborígenes del Congo o algo así. “Yo soy aquel negrito del África tropical”, decía el anuncio de otro producto muy conocido. Era un poco eso. De siempre, se relacionaba a los productos de chocolate y similares con negritos en África. Negritos, conguitos, viene a ser igual. Por cierto, también hay unas pastas llamadas negritos que están de vicio de ricas. Todo terriblemente condescendiente, en definitiva.

Lo coherente sería que los conguitos blancos tuvieran otro diseño. Que fueran blancos, rubios y de ojos azules. Como en el Congo no debe de haber mucha gente así, también habría que cambiarles el nombre. Yo propongo Rumanitos. Conguitos y Rumanitos. Mantiene ese espíritu despectivo con el que nos sentimos tan cómodos, es perfecto. Pero por lo que se ve, la coherencia no es una virtud bien vista en este mundo.

Es una pena que no tenga ningún colega negro para poder oír su punto de vista en estas cosas. Tengo mis propias opiniones, pero inevitablemente deben de estar sesgadas por mi cultura. No podemos escapar a nuestro tiempo, no del todo. En Francia sí que he conocido a varias personas de diversas razas y procedencias, y la mayoría eran muy majos, pero nunca tuvimos mucho contacto. C’est la vie.

Algo parecido pasa con los homosexuales. Fernando me ha asegurado una vez que tengo un colega homosexual, pero yo tengo ni idea de quién puede ser. Tampoco especulo, simplemente no pongo la mano en el fuego por nadie. Pero me gustaría saberlo porque a veces me pregunto qué pensaría alguien de tal o cual tema. Si supiera quién es, seguro que le preguntaría muchas cosas de vez en cuando. Salid del armario, hostia.

A veces pasa

2006-04-06T22:56:00.000+02:00

Supongo que a los que escribimos blogs nos pasa a menudo que, si dejamos pasar una ocasión, la perdemos para siempre. A veces piensas “estupendo tema para hacer un comentario”, pero si lo dejas pasar, luego ya no te sirve. A veces, ni siquiera te acuerdas de qué era lo que querías comentar. A mí me pasa todo el tiempo.

Muchas veces, llego aquí con una idea preconcebida y saco un comentario. Otras, empiezo a escribir de cualquier cosa y voy tirando por ahí. Esas son las peores, las menos interesantes. No es sólo porque no me pasan muchas cosas interesantes, sino porque además ejerzo una autocensura casi inconsciente sobre las cosas que estoy dispuesto a decir y las que no. Quizá vaya en contra del interés del texto, pero soy así de reservado, qué le vamos a hacer. El Poor Bastard de Joe Matt es una lectura estupenda, pero no es el rollo que a mí me va (y no lo digo sólo por el tema de las masturbaciones). Eso sí, me parece admirable, como admirables son también esos arranques de sinceridad de Alberto. Pero es difícil que yo haga algo así. Y si algún día parece que lo hago, no os fiéis: será ficticio.

Con todo, tampoco creo ser terriblemente reservado. Por eso me sorprendí mucho cuando, en medio de una conversación insustancial sobre no recuerdo qué, hice algún comentario sobre mi hermano, y Gabi, a quien conozco desde hace muuuchos años (mmm… ¿siete? ¿ocho?) se quedó a cuadros porque pensaba que yo era hijo único. Quiero pensar que es culpa suya, que está en la parra todo el tiempo. O en su coto de caza (guiño*, guiño*).

En este punto ya os habréis dado cuenta de que ésta es una de las otras veces. Durante esta semana pensé en varias cosas que sería divertido comentar aquí, pero como se me van de la cabeza o caducan antes de tiempo, me puse a ello estando completamente en blanco. Y así salen estos mensajes deslavazados, claro. ¿Que por qué hacerlos? Bueno, qué puede uno decir. Siempre es mejor que ver la tele. ¿O no?

Radio Free Waznei

2006-04-01T14:37:00.000+02:00

Cada poco aparece por Internet un juguete nuevo. La mayoría nos aburren pronto. En realidad, creo que todo nos aburre pronto, o al menos a mí me pasa. Da la sensación de que hoy en día las cosas no están hechas para durar; el entretenimiento tampoco. Todo debe cambiar, siempre hace falta algo nuevo. Y es así como las coñas telefónicas, los vídeos chorras y los mails (supuestamente) graciosos acaban hartándonos… o al menos, a los que tenemos buen gusto (este es el punto en que los listillos me preguntan qué es el “buen gusto”… deberíais saberlo ya, mamones: es el que se parece al mío).

Ahora pensaba escribir un pequeño comentario sobre lo rápido que se mueve nuestra sociedad hacia ninguna parte, pero he descubierto que no estoy demasiado inspirado para eso. Empecé este post con la idea de comentar mi nuevo juguete, antes de que me aburra y pierda el interés, como me ha pasado ya tantas veces. Asi que será mejor que me ciña al tema.

Es simple. Las circunstancias fueron propicias y me dio por probar una de esas páginas de radios personalizables que hay por la red (podéis considerar a este tío el culpable directo, así como de que esté escribiendo un blog, ya que lo comentamos). Tenéis el link del engendro al final de la barra lateral. La idea es que uno va poniendo los grupos o canciones que le gustan y el programa los va reproduciendo para tí según le parece… pero (y ahí está lo interesante), el caso es que el bicho “reconoce” tus gustos y te propone cosas que, para él, coinciden con ellos. No tienes un control directo sobre lo que escuchas, más allá de poder decir “esto me gusta” o “esto no me gusta”, con lo que se supone que el cacharro va afinando.

Hasta el momento no me han hecho escuchar nada que me hiciera lanzar cohetes, pero también es verdad que no he oído nada repugnante. La mayor parte es un poco anodino, salvo, naturalmente, las cosas que yo mismo he dicho que me gustaban. Pero aún así no acabo de dejarlo, porque siempre cabe la posibilidad de que la próxima me guste, ¿no? ¿Quién sabe? Y le das una y otra vez al botón de “siguiente”, hasta que un compungido mensajito te comenta que por motivos de licencias existe un límite al número de canciones que te puedes saltar en una hora. Nada te impide, sin embargo, escucharlas enteras o simplemente cerrar y abrir una ventana nueva para repetir todo el proceso, eso sí. Al final resulta que más tiempo del que te pasas escuchando cosas te lo pasas saltándotelas y esperando a ver qué es lo siguiente. Toda una metáfora de la vida. Corriendo deprisa hacia ninguna parte.

En fin, le daré una oportunidad a todo esto, porque parece que tiene un repertorio amplio tanto en variedad como en tiempo, y no parece que intente colarme nada con fines descaradamente publicitarios… y, para qué negarlo, me hace gracia la idea de que una máquina analice mis gustos e intente satisfacerlos. Ojalá las personas hicieran lo mismo.

Asi que ya sabéis, desde ahora tenéis en Radio Waznei una nueva forma de escuchar música. También podéis probar las otras que tenga por ahí (y es que el chisme recuerda las “emisoras” de otra gente que has probado), como es el caso, de momento, con la que se llama stereotopffer; pero para los que no conozcáis al responsable, os advierto que sólo encontraréis ruidos raros y cacofonías irritantes. Hala a mover el esqueleto.

PD
Juguemos a las adivinanzas! Hay una referencia a Philip Dick en este post. ¿Alguien sabe cuál es?

El blús del autobús

2006-03-27T16:59:00.000+02:00

La vida cotidiana está llena de pequeños detalles. Hoy estuvimos un poco liados en el trabajo, por lo que tardamos un poco más de lo normal en salir de la oficina. Como consecuencia, pillé el bus un poco más tarde. Lo justo como pa pillar la hora punta de salida de las oficinas (sí, normalmente suelo salir antes, una suerte lo de los horarios flexibles), con lo que el autobús iba bastante llenito. No demasiado, ojo, no es como los días de verano de 35º en la línea que va a la playa, ni como en los viejos tiempos del Cuvi cuando sólo había un bus cada hora para varios miles de alumnos. Digamos que iba razonablemente lleno. Pues bien, resulta que me ha venido a la cabeza una de esas imágenes absurdas de la infancia. A Martin Tupper, el de Sigue Soñando (no sé si alguien se acordará de esa serie que emitían en C+) le pasaba con cosas que había visto en la tele de pequeño; a mí me pasa con tebeos de Mortadelo que leía de pequeño. La viñeta en cuestión era la del típico tranvía que va abarrotado, del que sale un pie por la ventana y tal. Todo el mundo se iba quejando, y un viajero anónimo decía “la gorda que pague doble!” en referencia a Ofelia, si no recuerdo mal. En su momento me hizo mucha gracia, y no pude evitar sonreír al recordarlo cuando, al subir al autobús hoy, ví que había una gorda ocupando todo el pasillo del bus, actuando de tapón humano. Hablo en serio, ocupaba de asiento a asiento todo el espacio existente para pasar. Uno podía ver sitio algo más al fondo, incluso algún que otro asiento libre que (no se por qué) nadie se decidía a ocupar, pero era imposible pasar a través de la gorda. Ibáñez tenía algo de razón, no sería descabellado hacer pagar un recargo a las personas con cierto sobrepeso. Como la señora estaba de pie en el primer tercio del bus, la gente que iba subiendo de las paradas siguientes se iba amontonando más y más al principio del mismo. Desde la perspectiva que me confiere mi elevada estatura, iba observando cómo la gente empezaba a tener problemas sólo para subirse, mientras en la cola el ambiente era cada vez más distendido, y la señora no parecía tener intención de moverse. Aunque tampoco podría, porque ocupando ella misma todo el espacio, en cuanto se encontraba con alguien no podía avanzar. Era inevitable que, antes o después, alguno de los taponados tuviera que bajarse, y yo me preguntaba cómo sería la cosa.

El momento fatídico llegó por fin, se trataba de una señora mayor, la típica vieja. Por fortuna esta vieja era delgada y nervuda, porque si por casualidad se tratara de otra gorda yo no sé lo que hubiera pasado… sería un duelo de titanes digno de presenciarse. Lo que ocurrió fue que la vieja se lanzó con ahínco en pos de la liberación, y cuando llegó junto a la gorda intentó colarse entre ella y uno de los asientos, empujando con energías. La vieja empezó a penetrar entre los pliegues de grasa de la gorda, y hubo un breve instante en el que desapareció por completo. Al momento siguiente salió despedida hacia fuera por el otro lado, impulsada por su propia inercia y el empujón extra del cuerpo de la gorda. Espeluznante. Tampoco pudo ser nada agradable para la gorda, que sin duda notó miradas reprobatorias sobre ella.

Con todo, el microcosmos de los autobuses puede suministrar un buen número de anécdotas curiosas y observaciones triviales. Aunque en este caso se trataba de una señora de anormal circunferencia corporal, no es nada infrecuente ver que, efectivamente, la gente tiende a quedarse en la parte delantera del autobús, de modo que se forman embotellamientos que resultan particularmente irritantes cuando uno ve que hay sitio al fondo. El problema es que uno coge su sitio, se agarra a la barra, y hala, que se busquen la vida los demás. Ya se puede estar muriendo alguien delante, que nadie piensa retroceder ni un paso hasta que sea hora de apearse. Y lo que jamás podré entender es por qué hay tanta gente que decide no ocupar los asientos que van quedando libres. Debe de ser una especie de orgullo de la constancia, un “estoy de pie y de pie seguiré”. Quizá se identifican tanto con la incomodidad de los que van de pie que se sentirían culpables si se sientan. Ignorando, según parece, que todos les agradecerían que se quitaran del medio sentándose en el puto asiento.

Y podríamos seguir así hasta el infinito: conversaciones ajenas, accidentes, intentos de ligue, tíos raros, conductores cachondos… en un autobús puede pasar cualquier cosa. Cualquier cosa.

Un año de Verdades Indiscutibles

2006-03-24T19:32:00.000+01:00

¿Qué pasa en las series cuando a los guionistas no se les ocurre nada y necesitan un respiro? Que hay un capítulo de rememoraciones. Todos los hemos visto alguna vez; viene a ser gente diciendo “¿y te acuerdas de cuando…?” y entonces meten un trozo de otro capítulo. Es barato de producir, fácil de escribir, y a la gente no suele desagradarle volver a ver momentos puntuales que resultaron particularmente graciosos. Porque claro, esto sólo pasa en las telecomedias. Nadie querría volver a ver la escena en la que María Juanita se entera de que en realidad no es hija del viejo alfarero sino de Don Miguel Antúnez, el adinerado filántropo mecenas del arte gracias al cual Alfonso Enrique va a exponer en el Museo Nacional, para envidia de esa víbora de Herminia Arganda. Porque en las telecomedias el argumento no es importante, y es fácil contextualizar a un espectador casual.

Probablemente la idea no funcione bien en un blog, pero resulta que no se me ocurre nada y necesito un respiro. Asi que, para celebrar el primer aniversario de este espacio, que se cumplirá este mes de abril, propongo un revival de los posts con los que más contento me he quedado y que más he disfrutado escribiendo. Echadles un ojo si no los conocíais, comentadlos si os place, proponed alternativas si os da el punto o pasad del tema si queréis. Ha sido casi casi un año (yaaa, ya sé que me adelanto un par de semanas), 80 posts, más de 4000 visitas, muchos días de lluvia, olas de calor del sahara, olas de frío polar, libros y pelis, buenas y malas, tiempo perdido, tiempo ganado. Un año más. Un año menos.

Como si fuera un Alberto cualquiera, ahí va mi top ten, por orden cronológico:

Hay destinos peores que la muerte (abril 2005)
Suyo es el Reino, el Kalashnikov y la Gloria (mayo 2005)
Caminando (junio 2005)
Auge y caída del High Score (agosto 2005)
Anuncios (setiembre 2005)
Anuncios 2 (octubre 2005)
Juegos de perros
Y de Fantásticos Nada (diciembre 2005)
Fan-tasmas
El repartidor del 2000 (enero 2006)

Lecturas y reflexiones

2006-03-16T16:35:00.000+01:00

Últimamente no paso mucho tiempo aquí. Se nota en el ritmo de actualización, claro. No sé cuándo cambiará esta situación. Habrá que esperar y ver. Qué emocionante, la incertidumbre.

Mientras tanto, va avanzando el año. Philip K Dick es bienvenido en mi lista de candidatos a mejor lectura del año, quizá más por prestigio de por la calidad de su Pistola de Rayos. Aunque es un libro que contiene varios de sus temas clásicos y no deja de tener pinceladas muy interesantes, no está del todo bien resuelto. Acabé pillándole el punto, pero desde luego creo que no está a la altura de sí mismo. Como dato curioso, decir que la novela fagocita gran parte de la trama del relato corto Veterano de Guerra, publicado originalmente en 1954 y que podemos encontrar en el volumen 3 de la recopilación de su obra corta, El Padre-Cosa (que será próximamente reeditado por Minotauro; yo ansío que lleguen a sacar de una vez los volúmenes 4 y 5, inéditos en castellano). Para terminar con el tema lecturas, decir que he empezado con Muerte de la Luz, de GRR Martin. Por supuesto es pronto para decir nada, pero tratándose del vigente campeón, del cual he leído (además de la triunfante Canción de Hielo y Fuego) un cuento corto perfectamente digno de ganar cualquier premio sobre la Tierra, Los Reyes de la Arena, tengo que confesar que espero mucho del libro este. El Tiempo juzgará… y lo que es más importante, Yo también.

Para terminar con este post tan trivial y carente de interés, una pequeña reflexión sobre la calidad, el éxito, los medios y las expectativas. Tras comentar en el blog de Samuel mi muchas veces proclamada opinión sobre la medida a aplicar en la valoración de un artista, se pasearon por mi cabeza unas cuantas ideas oportunistas tratando de venderse a sí mismas. La mayoría no me convencieron y las deseché con un gesto de desdén, pero hubo alguna, que andaba por ahí como quien no quiere la cosa, a la que incluso invité a tomar un café en la trastienda. Y es que cuando uno hace algo muy bien, sitúa las expectativas sobre el resto de su trabajo varios puntos más arriba que antes (como es lógico y todos sabemos). Si mantiene su éxito durante cierto tiempo, es probable que su trabajo empiece a tener mayor difusión… y firme por una gran discográfica o editorial, por ejemplo. Entonces su trabajo se suele ver afectado, o bien puede decidir hacer algo distinto, por los motivos que sean (y no necesariamente por imposiciones editoriales!). Hay infinitas maneras de interpretar estos cambios, pero siempre me ha llamado la atención el gran número de fans traicionados que reniegan de alguien debido a una de esas situaciones. Como con Metallica, por ejemplo. Hay un fenómeno de apropiación por parte del fan que hace que se sienta indignado cuando cambian ciertas cosas que, egoístamente, él considera que ya son como deben ser y no deben cambiarse jamás. En el caso de Metallica están en lo cierto, eso sí.

Otro ejemplo cualquiera: Viruete es, desde hace algún tiempo, una de las principales atracciones de Internet en este país, por méritos propios. Supongamos que a alguna gran cadena de TV se le ocurre darle un programa pa que haga el tonto a su manera (seguro que sería Cuatro), y se convierte en un fenómeno social tipo Padre Apeles o el Neng. ¿Cuánto tiempo tendría que pasar hasta que un montón de gente empezara a mover el péndulo en dirección contraria, diciendo “se ha vendido” o “no es como antes” o “no tiene puta gracia”? Seguramente no demasiado. Qué cojones, ya hay gente que le deja comentarios quejándose de que tal o cual artículo no es suficientemente bueno. Hay que tener morro para hacer algo así, yo no sé de dónde salen esos gilipollas.

Grandes Bodrios de la Historia del Cine: Underworld

2006-03-10T19:50:00.000+01:00

Que Underworld (2003) es una de las peores películas de la historia es algo que ninguna persona equilibrada puede discutir. Es tan mala que, en el momento de decidir que iba a hacer lo que estoy intentado hacer (es decir, inaugurar una nueva sección en la que vaya hablando de lo peor de lo peor de que se haya visto jamás en un cine), me he encontrado con una seria dificultad. Es tan jodidamente mala que realmente no sé qué decir para describirlo. Quizá debería volver a verla para refrescar las sensaciones que me produce… pero no merece la pena, esto no es tan importante, ni siquiera me pagan por ello. Se supone que me divierte, ¿por qué iba a tener que sufrir? Incluso cobrando, sería algo que tendría que pensar con mucha calma.

Y es que decir que es mala es ser indulgente. Porque no es como esas pelis casposas de videoclub que todos conocemos y perdonamos. Underworld peca de crímenes abominables. Y voy a intentar explicarlo sin usar la palabra “pretencioso”, aunque le viene como anillo al dedo.

Le sensación que recuerdo más claramente es la de “esto es un coñazo”. Yo ya me esperaba ver una peli mala de tiros y hostias, pero es que ni siquiera había eso. Ni siquiera un guión coherente. Ya no digo bueno, o pasable, sólo coherente. No tenía puto sentido. Y era laarga. Larga. No terminaba. Dos horas y media, creo que dura. “Que se acabe ya” y “¿Por qué estoy haciendo esto? ¿Por qué?” fueron pensamientos que se repitieron varias veces en mi cabeza mientras la veía. Al final acabé sucumbiendo a una fascinación insana, preguntándome cómo podía ser tan mala, como podía ir empeorando aún más, cómo podía haber hecho alguien algo tan malo disponiendo de tantos medios… un montón de preguntas sin respuesta.

Supongamos Matrix (la segunda parte, que era otra basura, nos ayudará más a ponernos en situación). Transformamos a Keanu en tía, pero conservando todas sus dotes interpretativas (evidentemente, es sarcasmo). Suprimimos varios millones de dólares en efectos especiales. Quitamos a las máquinas y el mundo ficticio y metemos vampiros y hombres lobo hostiándose entre sí. La verdad es que hasta aquí incluso suena bien. Pero resulta que las escenas de acción son una mierda, sin un ápice de la pretendida espectacularidad. Los diálogos son zafios y los personajes clichés mal dibujados. Parece que hay una trama, y el espectador le va dando tiempo, pero todo resulta ser una chorrada inimaginable que no se sostiene de ninguna manera. Los actores siguen el “método matrix”, que es decir cosas con la cara muy seria sin cambiar de expresión y tratando de aparentar una gran sabiduría y profundidad para hacerse los interesantes. Pero sólo dicen chorradas todo el tiempo. De la peor calaña. Y todo el tiempo haciendo como si estuvieran proclamando verdades vitales sobre el sentido de la existencia, en un intento vano de representar criaturas con una edad de varios siglos que resulta grotesco y vergonzante, mientras supuestas escenas de acción se alternan con diálogos reveladores de una trama inexistente. Un gótico de 16 años flipao por las novelas de Anne Rice no lo podría hacer peor (Anne Rice, cuánto mal ha hecho al mundo). Cargante, aburrido, exasperante.

Realmente tendría que volver a verla, porque ya no recuerdo bien todos los detalles que me repugnaban tanto. Los siento en el subconsciente, y sé que si hiciera memoria en serio, podría acordarme… ¡pero es que no quiero hacer eso! ¡No me atrevo! Era demasiado horrible.

Y aún así, parecen dispuestos a sacar una segunda parte. Y conozco a gente que dice que le ha gustado. ¿Por qué? ¿Por qué? Yo ya sabía que el mundo está bien jodido, pero si a la gente le gusta esto es que las cosas van peor de lo que pensaba.

(¿:?)

2006-03-05T22:46:00.000+01:00

¿Has pensado alguna vez en el porqué de las cosas? Atontado como me encuentro, una mañana de domingo no es una gran diferencia. Puedo seguir haciendo esto todo el tiempo que haga falta y seguiremos sin llegar a ningún lugar. Tú, tan lejos; y yo aquí, medio dormido, con dolor de cabeza, el pelo arremolinado en una especie de corona de la dejadez. Quizá debería cortármelo. Pronto, me digo, pronto, pero todavía no.

Esto no es lo que yo tenía pensado. En realidad esto no tendría que estar teniendo lugar. Tampoco es lo habitual. Suele ser más coherente, menos ambiguo. Directo. Volveré por donde solía, porque me gusta hacerlo. Pronto. Pronto, pero todavía no.

Dicen que cuando hablas con alguien que está dormido, ese alguien te escucha. Aunque luego no lo recuerde conscientemente, de alguna manera se supone que “saben” aquello que les has contado. Es el principio que siguen esas cintas que uno se pone antes de dormir para ayudarte a… aprender cosas, o a dejar de fumar. Chorradas de psicólogos. Chandler (se escribirá así?) las usaba en un episodio de Friends, pero se equivocaba de cintas y luego había simpáticos equívocos. Qué fácil es guionizar una sitcom.

Me pregunto de dónde habrá salido esa idea tan tonta. También me pregunto quién puede querer decirle algo a alguien mientras duerme. Cobardía, seguro. Aunque es mayor cobarde quien se finge dormido. ¿Sabéis de qué hablo? ¿No? Da igual.

¿Has pensado alguna vez en el destino de las cosas? ¿En lo pretencioso de las canciones tristes? Se trata sólo de ir juntando palabras y poner cara de sufrir. ¿No hay una contradicción en alguna parte?

El cerebro está lleno de recovecos. Hablo literalmente. Todos hemos visto imágenes (o al menos, dibujos) del aspecto que tiene un cerebro. Es como una masa retorcida de algún tipo de pasta con una forma que recuerda vagamente a un nido de gusanos. Me parece admirablemente apropiado. Flota en un líquido, creo. Ahí, dentro del cráneo. Todos esos rincones tan preciosos.

Es como cuando despiertas de un sueño, en una mezcla de poco a poco y de repente. Tus sentidos te alcanzan (alguien te llama, o alguien te toca), y aún tienes tiempo a pensar, allí en el sueño, que qué extraño, que no hay nadie a tu lado o no sabes quién te llama. Luego la realidad te da un mazazo y no sabes ni por dónde vas. Es como el sueño. Difícil distinguirlos. Si luego te vuelves a dormir, probablemente ni siquiera recuerdes lo que pasó. Demasiados rincones. Fácil perderse.

Se termina el disco, se acaba el tiempo, lágrimas en la lluvia, la noche cae en Hoboken, etcétera, etcétera. Recuerdo que hace muchos años, uno decía "etcétera" tres veces. Luego, la cosa se quedó en dos. Hoy en día, uno dice, como mucho, "etc". Economía del lenguaje.

Y podría seguir así todo el tiempo que hiciera falta, pero ya veis que seguimos sin llegar a ningún lugar. “Ainsi s’achèvent mes réflexions”, Dick dixit.

L.E.Y: La Era de las Yoyas

2006-02-16T16:31:00.000+01:00

Leía hace poco en Pyjamarama! un simpático artículo sobre los juegos de repartir leña que tan de moda estuvieron a principios de los noventa. Aunque había habido precursores ilustres como Double Dragon, y habría herederos todavía más ilustres como Streets of Rage 2, el Final Fight fue quizá el juego que mejor capturó la esencia del género. Ejemplificaba además el cambio inexorable de los tiempos con una evolución en los gustos e intereses de la humanidad. Antes, triunfaban videojuegos como Ghosts and Goblins, en el que el jugador encarnaba a un caballero andante que debía rescatar a su princesa prometida de las garras de un Señor del Mal, y enfrentarse a sus huestes demoníacas a golpe de espada y lanza. En Final Fight, el jugador encarnaba a un macarra de gimnasio que debía salvar a su novia de las garras de un adinerado mafioso, y enfrentarse a sus sicarios colocados a golpe de puño y bate de béisbol. La evolución, como veis, no se detiene ante nadie.

Pero aquella era de romántico individualismo en la que uno podía soñar con darle de palos a docenas de tíos iguales entre sí no surgió solamente de los videojuegos. Como cualquier historiador podría indicarnos, hay multitud de factores que interactúan. En este caso, el éxito de los juegos de hostias tiene que estar de alguna manera relacionado con el auge de “actores” como Arnold Schwppeswithburger, Silvester Stallone, Jean-Claude Van Damme o Steven Seagal.

Aunque se los encasilla injustamente a todos ellos como “actores de acción”, en realidad cada uno tiene algo así como un estilo propio que casi podemos considerar como un género aparte. Así, según sus inclinaciones a uno le gustará más uno u otro (igual que en Final Fight podíamos ser el mazas de gimnasio, el ágil karateka segundón que se parte la cara pa que la tía pase de él o el maromo enorme y lento que te desgracia de una bofetada). En aquellos tiempos sí que había variedad. Ahora nos tenemos que conformar con la cara de palo pixelada de Keanu Reeves. Menos mal que está por ahí Vin Diesel, cuyo nombre ya vale una entrada de cine (a este lo pillaron para The Fast and the Furious sólo por el nombre, fijo). Qué poco glamour tienen los héroes de acción del cine actual. Si es que se los puede llamar así, porque ¿a quién se le ocurrió la idea de intentar colarnos a Will Smith como héroe de acción? ¿O a Nicholas Cage? Nunca serás un superhéroe, Nick. Esta gente está más bien a la altura de Chuck Norris o Lorenzo Lamas, que siempre fueron unos perdedores, dicho sea de paso.

Podéis pensar que exagero, pero es verdad que cada uno de esos que decía antes se trae una movida muy diferente. En las pelis de todos había explosiones y hostias finas, pero cada uno tenía su sello personal. El que más se lo curraba era Arnie (tan bien se lo curraba que acabó de gobernador, mira tú). Stallone dio vida a dos personajes históricos, míticos y legendarios, todo a la vez: Rocky y Rambo. Luego, se retiró del cine misteriosamente (sí, que nadie me diga lo contrario, Stallone no hizo más películas, no las hizo, lalalalalalala).

Seagal empezó especializándose en un tipo determinado de papel. Sus primeras películas se ceñían todas a un guión similar: un excombatiente superexperto en toda clase de cosas molonas investiga a algún señor muy malo, que o bien mata a su familia para que lo deje tranquilo o bien trata de matarlo a él, que escapa por los pelos (pero su familia muere de todas formas). Entonces empieza una feroz historia de venganza contra el señor malo (que siempre es “un respetado miembro de la comunidad”, ¿o es que no habéis oído esa frase mil veces?), en la que no faltan escenas en las que le da palizas a sus sicarios y le rompe el brazo a alguien mientras pone su cara de estar oliendo mierda. Parece que cobrara por brazo roto el tío. Y nunca le hacen nada, ojo. Más tarde, Steven trataría de diversificar su talento (“salir del encasillamiento” lo llaman también), coincidiendo con una época de revelaciones religiosas. Así, pasó de interpretar a exsoldados que le parten la cara a los malos a interpretar a científicos que le parten la cara a los malos, o también a seguidores del budismo que le parten la cara a los malos. La evolución no se detiene, decíamos… de todos modos, estas últimas producciones no disfrutaron del éxito de las primeras, quizá por el excesivo contenido intelectual y filosófico de las mismas. O eso piensa él, yo creo que es porque hoy en día su barriga le impide levantar la pierna por encima de la cintura, con lo que las escenas de lucha quedan muy deslucidas. Y así son las pelis de Steven Seagal.

Van Damme se dedicaba a recibir, básicamente. Como sabe cualquiera que haya visto más de una, sus películas se basan siempre en el mismo patrón: lo forran a hostias, lo siguen forrando a hostias, le dan palizas brutales, y en el último momento, cuando todo parece perdido, recuerda los nobles motivos por los que lucha (era lo único que cambiaba de una peli a otra) y, en un momento de revelación, le da una patada voladora al malo y lo tumba para siempre. Además, en un momento u otro de la peli se abre de piernas (es su firma personal, como el “volveré” del Terminator). Y así son las pelis de Van Damme. Da coraje pensar que alguien ha cobrado dinero por los guiones. Bueno, ahora que lo pienso, quizá nadie lo hizo.

Últimas lecturas

2006-02-12T22:35:00.000+01:00

Bueno, creo que ya he superado el tema de los códecs. He visto ya la primera temporada entera de Spaced, que parece mucho pero son sólo 7 episodios. Es una buena serie y tiene momentazos, pero tampoco es para morirse. Con todo, merece la pena verla... si es que tienes los códecs adecuados.

Un poco en la misma línea va el nuevo candidato al premio de Lo Mejor de 2006. "Jhereg" es una novela de fantasía que baila entre la parodia y la aventura facilona. Sería digna de la hoguera de no ser porque el autor consigue mantener un ritmo rápido y entretenido, y logra que te rías con situaciones grotescas que en una obra inferior darían vergüenza ajena. En absoluto ayudada por su desafortunado subtítulo en castellano (Intriga en el Castillo Negro), Jhereg se desmarca de los clichés reuniéndolos a todos y riéndose en sus caras. Con todo, una lectura entretenida y ligera de la que uno no se arrepiente. Tengo dos tomos más en lista de espera (gracias Fernando), que serán los que definitivamente me hagan decidir si son una saga que merece la pena o se quedan en entretenimiento olvidable. La variedad de estructura y situaciones tendrán mucho que decir al respecto, porque la sensación que me quedó en Jhereg es más de haber leído un cuento que una novela. Temo que las continuaciones no aporten nada más al primer libro.

Recordando la polémica con el tema de mis alabanzas a Canción de Hielo y Fuego, no puedo evitar señalar la diferencia abismal que existe entre una serie y otra. Incluso siendo Jhereg un ejemplo más que digno de novela fantástica, sería ridículo tratar de compararla con CdHyF en cualquier baremo imaginable. Situarlas a las dos en el campo de lo meramente entretenido me parece un error de criterio bastante gordo.

Decíamos ayer...

2006-02-09T16:40:00.000+01:00

Aunque para mí “Spaced” ha sido siempre la pista que cierra el Pisces Iscariot de Smashing Pumpkins, hay gente por ahí que asegura que también es el nombre de una serie de humor inglesa que está muy bien. Aunque no soy muy aficionado a ver series en el ordenador (ni películas, ni la tele, ni siquiera el Canal+), de vez en cuando me gusta relajarme un rato y echarle un ojo a esas cosas, cuando son buenas. Disfruté mucho con Enano Rojo, sin ir más lejos, y también hubo muy buenos momentos con Samurai Champloo, una serie que me hizo recuperar la fe en el anime (y también en los creadores de esa serie tan sobrevalorada que es Cowboy Bebop). Asi que cuando tuve la oportunidad, me agencié una copia de las dos temporadas con sus correspondientes subtítulos en castellano, imprescindibles para mí. Y entonces empezó el infierno.

La serie no se reproducía en ninguno de los programas que tengo instalados para estas cosas. Por cierto, tengo que decir que me jode mucho tener tantos programas que sirven para lo mismo. Que si el de Windows, que si Divx Player, que si Real Player, que si nosequé, que si nosecuánto. Normalmente funcionan todos, pero en algún caso alguien (“ellos”, diría un paranoico) se las arregla para que sólo puedas abrir un archivo con determinado programa. También tengo varios navegadores, varios programas para grabar cds e imágenes y también varios para reproducir música. Como todo el mundo, me imagino. Y luego lo llaman progreso.

Pero bueno, a lo que iba. No podía ver Spaced. O más exactamente, podía verla, pero no podía oír nada. Fue fácil descubrir que me faltaba algún codec. Qué coñazo los codecs. Ya digo que no soy muy aficionado a ver vídeos en el ordenador, asi que cada vez que me da por hacerlo tengo que bajarme codecs nuevos porque a algún capullo le da por inventar uno en el que quizá el sonido tiene mejor calidad (difícilmente distinguible para el oído humano, y totalmente imposible con los altavoces cutres que tengo, pero MEJOR al fin y al cabo) o tal vez ocupa un 2% menos de espacio (que ya ves tú que cosa). Pero en fin, el progreso es imparable, dicen. Va muy despacio, pero va. Y al menos es gratis.

Asi que busqué unos codecs por ahí. Encontré sin mucho problema un pack conocidillo que me consta que algún amigo mío tiene, y lo instalé inocentemente. Probé a ver si funcionaba, y ya no es que no oyera el sonido, sino que no abría nada de nada. Es más, tampoco me abrían otros vídeos que tenía que antes sí funcionaban bien. Sólo aparecía, en el mejor de los casos, un amasijo de colores sicodélicos barboteante, como un monstruo de Cthulhu vestido de Ruíz de la Prada. Todo esto me tocaba bastante los cojones, y desinstalé el pack del demonio. Después de hacerlo comprobé que todo seguía funcionando igual de mal, y empecé a cagarme en el puto mamón que había inventado los codecs de mierda. Probé a reinstalar el resto de los programas, pensando que se habrían contagiado de la tontería pero si los volvía a poner funcionarían bien. Pues no. Acabé descubriendo que el pack de codecs es uno de esos simpáticos amiguitos que cuando les ordenas que se desinstalen sólo fingen que lo hacen, pero siguen ahí agarrados a los recovecos de tu disco duro como una enfermedad infecciosa. Tuve que tomarme un tiempo en ir y exterminarlos yo mismo por las bravas. En el proceso, claro, también hubo daños colaterales: me cargué unas cuantas cosas que luego tuve que reinstalar. Finalmente, después de varias horas, conseguí dejar todo como estaba al principio. Pero la cosa no acababa ahí, aún tenía que encontrar los verdaderos codecs, era ya una cuestión de orgullo personal. Por fortuna di con una estupenda página dedicada a estos menesteres, que ya linkaré un día de estos porque me facilitó mucho la vida (y me da que la próxima vez que quiera ver algo me hará falta). En ella me enteré, de paso, de que se recomienda no instalar packs de codecs, porque a menudo arman un cristo y desatan el infierno en tu pantalla. O sea que no era cosa mía. Hay gilipollas que se dedican a hacer esos packs de mierda y a distribuirlos por ahí a sabiendas de lo que puede pasar y no te advierten ni nada.

Finalmente lo logré, después de bajarme muchas cosas, reiniciar varias veces y reinstalar unos cuantos programas. Cuatro horazas haciendo el tonto con esto, pero lo logré. Ya era tarde, pero quería ver aunque fuera un capítulo, por mis cojones. Entonces descubrí que los subtítulos estaban en inglés. No veas qué risa. Lo cerré todo y me puse a jugar al Final Fight, imaginando que cada pandillero que aparecía era un informático terrorista de los codecs. Disfruté mucho.

PD
Al final por la noche ví 3 capítulos, y otro más el día siguiente. De momento no está mal, pero aún no creo que haya merecido la pena por todo lo que tuve que pasar. Eso sí: personaje favorito: Brian, claramente.

El repartidor del 2000

2006-01-25T15:50:00.000+01:00

El repartidor del 2000 fue la némesis del bueno de Chris Peterson, que tuvo un épico enfrentamiento de hombre-contra-la-máquina en la mejor tradición ludista. La tradición asegura que el hombre vencerá siempre gracias a su afán de superación (o los sentimientos o el alma o cosas así; es historia vieja y cada poco la reinventan con una movida “nueva”). Desde aquel minero negro que trabajaba más que la excavadora hasta Terminator, las variaciones de la misma idea siempre han atraído mucho a la gente. Bueno, ahora que lo pienso Frankestein y Prometeo estaban ahí desde antes, pero como no soy un gafapasta voy a dejar el tema este, que en realidad no es del que quería hablar (quizá en otra ocasión).

Lo que me fascina del repartidor del 2000 es precisamente la coletilla, que en la serie (Búscate la Vida; para los pobres desgraciados que no la conozcan, sólo puedo decirles que ídem) utilizaban para parodiar un curioso fenómeno que se dio a finales del siglo pasado (cómo farda decir eso de “a finales del siglo pasado”). Y es que en aquella era de ingenuidad, decir que algo era “del 2000” era decir que era sinónimo de modernidad, de avance, de maravilla tecnológica; era una promesa de asombro, era la esencia del futuro concentrada en un producto vendible. De ahí el repartidor del 2000, pero también el coche del 2000, la casa del 2000, los colegios del 2000, los soldados del 2000, la ropa del 2000, hasta el cenicero del 2000.

¿Cómo empezó la cifra a convertirse en fetiche? Supongo que llevar 1000 años teniendo que empezar por el mismo puto número para escribir la fecha hace que a uno le entre como una ilusión por poder cambiar. Pero creo que la madurez de la ciencia ficción como género literario también ha tenido mucho que ver. Ahí tenemos ese sugerente “2001: Odisea en el Espacio”, cuya versión cinematográfica probablemente marcó las expectativas de generaciones enteras. Muchos escritores incluso pecaron de precipitación, como mi admirado Phillip K Dick, que en algunas de sus novelas situó la colonización de la Luna y Marte a mediados de los noventa (“pa chulo yo”, debió de pensar). La supuesta llegada del hombre a la luna en 1969 también habrá contribuido lo suyo a todo esto.

Y al final, como quien no quiere la cosa, resulta que estamos en pleno futuro, en el puto 2006, y nanai de la china. Ni colonización ni hostias; es más, hay quien sospecha que con lo de la llegada a la luna nos colaron una truja gordísima a todos (que vete tú a saber, con la de Roi’s que puede haber en el mundo). Pero es que ni siquiera coches voladores (y casi mejor: si ya se mata la gente con los normales, no me quiero ni imaginar lo que pasaría si pudieran volar), ni siquiera los simpáticos pijamas plateados que todo el mundo vestía en las pelis cutres de antaño (en las pelis cutres de ahora van con cuero negro y látex, aparentemente nos espera un auge del sadomaso). Tampoco vemos la tele en tres dimensiones, aunque de eso no se puede uno quejar: total, para ver a la Campos ya sobra con dos (por cierto, ¿no estamos en el futuro?¿qué hace la Campos todavía en la tele?). El único detalle pintoresco que hemos visto ha sido el del teléfono móvil, y eso no se le había ocurrido a nadie antes asi que casi no cuenta.

Y digo yo, ¿por qué seguimos usando llaves de toda la vida en lugar de tarjetitas brillantes? ¿Por qué no tenemos gafas con visión nocturna? ¿Qué pasa con la realidad virtual, que llevan 20 años diciendo que está a la vuelta de la esquina? ¿Y el cambio climático qué? ¿No deberíamos tener ya alguna ciudad sumergida? ¿Cuándo llegan los extraterrestres? ¿Por qué pasaron de moda los matamarcianos? ¿Cómo es que aún no hay implantes cibernéticos? ¿Dónde están los rayos láser? ¿Cuándo podré charlar con mi ordenador? ¿Qué fue de aquello de que podríamos dar órdenes verbales a los electrodomésticos de casa (y a la casa misma!)? ¿Cómo es que en los colegios siguen escribiendo a boli? ¿Qué pasó con aquello de “un ordenador por alumno”?

Esto del siglo XXI es un timo chavales. A mí que me hagan como a Fry: yo quiero el año 3000 ya. Aunque total, seguro que será lo mismo...

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2006-01-23T16:39:00.000+01:00

Hace un montón de tiempo que no veo la tele. Me aburrí de ver los Simpson por enésima vez, y ya ni siquiera me pongo a ver el resumen de la jornada de Liga. Hace años que no veo los goles de la jornada. Sé que Robinho le ha metido un golazo al Cádiz, lo que le hace a uno pensar sobre lo cíclico de los acontecimientos, pero no lo he visto. Ahora me informo de esas cosas en Internet y prácticamente no paso por delante de la tele. Recuerdo que el sofá era bastante cómodo, eso sí, debería volver un día de estos. Como en Internet tampoco es que vaya con interés a las páginas de noticias, se puede decir que estoy bastante desinformado de lo que pasa en el mundo en general. Supongo que realidad no lo estuve nunca, salvo cuando vivía en Francia (y es que leer un periódico en castellano era un sano ejercicio de desintoxicación lingüística).

Lo que más estoy echando en falta de la tele, paradójicamente, son los anuncios. Estaba yo el otro día pensando en voz alta sobre qué poner aquí, y Fernando me comentó que en último caso, siempre podía hablar de anuncios, como venía haciendo hace tiempo. “Buena idea”, pensé yo, “¿cómo no se me ha ocurrido antes?”. Y entonces me di cuenta, claro. No se me podía ocurrir porque no he visto ninguno llamativo. Y no he visto ninguno porque no veo la tele, literalmente, desde…. Ni me acuerdo. Probablemente aún no la he visto este año. Normalmente, cuando uno dice “yo no veo la tele” quiere decir “no veo mucho la tele, a lo mejor algún programa escogido, en todo caso no más de un par de horas al día como máximo”. Claro que también hay gente que dice eso y luego, cuando estáis hablando, deduces que para ellos “no ver la tele” significa “verla menos de 16 horas al día”, pero eso ya es otra cosa. El caso es que hace semanas que yo no la veo en absoluto, y me preocupa. Tendré que hacer algo al respecto, aunque sea sólo para tener algo que poner aquí cuando no se me ocurre nada interesante que poner, en lugar de daros el coñazo sobre cómo no se me ocurre nada que poner y por qué (como estoy haciendo ahora).

De todas maneras, es posible que en el futuro ya ni siquiera necesite ver la tele para eso. O al menos, si es que se hace habitual lo de recibir mails con chorradas interesantes en vez de con chorradas a secas. Una de las interesantes me la envió mi amiga Silvia hace tiempo al correo. Se trata de un anuncio de nosequé (una chocolatina, me parece), que me hizo bastante gracia, el tío es todo un triunfador. Lástima haber terminado ya la carrera (ah, por cierto, sí, ya es oficial), porque me hubiera gustado poder hacer lo mismo que el tío ese. En fin, en vez de contarlo, vedlo con vuestros propios ojos pulsando en esa flechita universalmente reconocida como Play.

El post de la semana

2006-01-19T18:21:00.000+01:00

¡Año nuevo, lista nueva! Tengo aquí unas cuantas cosas prometedoras, pero de momento ha sido Grant Morrison el primero en llevarse el gato al agua con Los Invisibles, una serie extraña y fascinante que de momento sigue inconclusa. Eso no es obstáculo, porque Martin ha demostrado hace nada que se puede ganar el Premio gordo con una obra por terminar. De momento, creo que le daré una relectura a lo que llevo de Los Invisibles antes de pedirle a Jorge la continuación. Dudo de que me sirva de mucho, porque la serie está llena de referencias a cosas, y si no las pillas, pues supongo que lo que pasa es que te quedas pensando “ein?” y ya está. Y me da que yo me he dejado unas cuantas sin pillar. Por cierto, todo lo demás que he leído de Grant Morrison estaba a un nivel excelente, así que no dudéis en echarle mano si podéis. A sus cómics, digo.

Aunque hace 10 días que no pongo nada nuevo, esto se ha estado moviendo bastante últimamente. Por un motivo u otro, la elección de Canción de Hielo y Fuego como Lo Mejor de 2005 ha creado algo de polémica, lo cual es estupendo y me parece muy bien. Si no me equivoco, se ha batido el récord de comentarios en un post, y creo que irá en aumento porque pienso poner yo mismo alguno más. Pero no voy a reproducir aquí lo que estuve diciendo ahí abajo. Comento esto porque el debate creado me ha hecho pensar (otra vez) en este complicado tema de los gustos personales y la objetividad en los juicios artísticos. Como en realidad esta objetividad es imposible, siempre me he negado a considerar las subjetividades ajenas como más válidas que la mía; de hecho ni siquiera las tengo en un plano de igualdad. Cuando la subjetividad es relevante a la hora de emitir un juicio y el juicio de alguien contradice el mío, entonces ese alguien se equivoca. Es políticamente incorrecto, pero no tengo por qué fiarme de nadie más que de mí mismo en cuestiones en las que nadie sabe más que nadie. Muchos dirán que debo decir que alguien se equivoca en mi opinión, pero eso son sólo mariconadas de los pajilleros de la formalidad y los descerebrados sin alma: TODO lo que sale de mis labios es mi puta opinión, y la gente capaz de formarse opiniones propias no necesitará que se lo aclare. El problema es que hay demasiados capullos sin criterio acostumbrados a adoptar opiniones ajenas sin cuestionarse nada, como si el haberlas oído en la tele fuera garantía suficiente. Suelen ser los mismos que se apresuran a adoptar fórmulas como el “ciudadanos y ciudadanas” y sus infinitas variantes. Los mismos capaces de decir frases como “¿es que te crees que sabes más que los críticos?” o incluso “¿es que tú lo harías mejor?”. GILIPOLLAS, en definitiva.

Sin embargo, curiosamente, uno puede estar a la vez de acuerdo y en desacuerdo con alguien. La misma cosa puede ser bonita o fea por los mismos motivos. Y se llega a la diferencia definitiva, al punto en que ya no se puede argumentar, porque al final se trata sólo de sí o no, blanco o negro. Las discusiones se eternizan precisamente por el intento de racionalizarlas, de exponerlas, de justificarlas. Porque uno puede atacar un argumento, o encontrar otro que lo contrarreste, pero no se puede luchar contra un No. Cuando se llega al punto de “me gusta porque esto” y “no me gusta porque esto mismo”, entonces ya no queda nada más por hablar. Llegados a este punto, cuando veo que a alguien no le gusta (por ejemplo) la Canción de Hielo y Fuego justo por los mismos motivos por los que me gusta a mí, entonces sólo puedo considerar a ese alguien como una especie de homosexual literario (sin ánimo de ofender a los homosexuales). Y es que me imagino que a los maricas les gustan los tíos justo por el mismo motivo por el que a mí no me gustan: porque son tíos. Son cosas de la diversidad humana. Lo que no pueden hacer es venir a decirme que las tías dan asco, porque entonces volveremos a empezar otra vez toda la discusión, que nos devolverá al mismo punto una vez y otra y otra.

Así que si alguna vez te encuentras en desacuerdo conmigo, piensa que o bien estás equivocado o bien eres homosexual. Tú eliges.

Todo suma

2006-01-09T20:06:00.000+01:00

“Todo suma”, me dijo una amiga una vez. En realidad ella no quería decir eso, era un malentendido: pensaba que lo había dicho yo y le llamaba la atención, pero yo había dicho otra cosa. De todas maneras, es verdad: todo suma.

Ya decía Hank Scorpio que las cosas pequeñas son las que hacen la vida. No se puede luchar contra eso, porque todo suma. Esta tarde he continuado la partida que estoy jugando al Football Manager 2006, un estupendo juego de estrategia deportiva. Ha sido un completo desastre. Caímos en una extraña racha de siete derrotas consecutivas, perdiendo partidos de todas las maneras posibles. En el último minuto, en el primero, de goleada, ajustadito, jugando mejor, jugando peor. Yo me volvía loco porque tengo plantilla para sacar resultados mucho mejores. Conseguimos marcar un montón de goles, pero por algún motivo misterioso siempre me lo devolvían a los dos minutos. En más de una ocasión, me metían dos por el precio de uno. Me adelanto en el marcador. Vale, de puta madre. Vamos aguantando el resultado, con ocasiones para ampliarlo, y entonces, en su primera llegada, me empatan. Y en dos minutos, sacan un córner y me meten otro. Yo no me lo puedo creer, pero estamos jugando bien y confío en remontar. Entonces me meten otro al contraataque. Para llorar. Esto me ha pasado hoy cuatro o cinco veces. En otro partido, el que aniquiló mi moral por completo, estábamos viendo esta misma historia; yo les había echado la bronca a los jugadores en el descanso y parecía que estaban saliendo con ganas. Logramos el empate a dos en el minuto 78, con una actuación sobresaliente de Ezequiel Lavezzi, que había entrado en la segunda parte. Luego, una jugada magistral de combinación que acaba con un centro a mi ariete, Ilhan Mansiz, que marca un golazo por la escuadra desde el borde del área. 3-2. remontada, alegría, jolgorio. Minuto 82. las cosas salen bien, para variar. Estamos con un hombre menos desde el minuto 20 del partido por una roja directa (merecida, para qué negarlo), asi que decido que hay que mantener el resultado. Quemo el último cambio, retiro a un delantero y meto a un mediocentro defensivo, le encargo al equipo que defienda a saco y retraso a los extremos. Cinco putos minutos para ganar el partido. Me empatan en el 88, de penalti (y en casa!), y en el descuento un desgraciado remata a gol un despeje de mi portero. 3-4. de ahí en adelante, todo cuesta abajo. Lo peor es que no jugamos mal. Marcamos en todos los partidos, pero nuestra defensa es lamentable y… nos marcan más. Lo peor es encajar por culpa de algún capullo que la caga en un pase en el centro del campo y deja vendida a la defensa. Es que así no se va a ningún lado. Evidentemente, la directiva acabó por destituirme. Habíamos caído en puestos de descenso a 2ªB, a pesar de ser el 2º equipo más goleador de toda la liga. Para mayor infamia, yo acababa de rechazar una oferta de contrato del Levante, que iba cómodamente instalado en la 8ª plaza. Pasé de ellos porque estaban endeudados hasta las cejas y me ofrecían menos pasta, aparte de porque tenía cerrados unos fichajes cojonudos para la próxima temporada. Pues nada. Me fui de vacaciones a esperar ofertas, mientras veía como, en verano, la prensa felicitaba a mi sustituto por los ambiciosos fichajes que yo había hecho. Lamentable. En un momento de depresión y hastío, decido salir del juego sin grabar la partida, cobardía despreciable que nunca suelo hacer.

Hoy es un día estúpido, un lunes después de vacaciones, nada sale bien y tengo ganas de irme a dormir ya para acabar con esto de una vez. Parece una chorrada, pero es que todo suma.

Y el ganador es... George RR Martin por Canción de Hielo y Fuego

2006-01-06T23:44:00.000+01:00

¡Tú y yo lo sabíamos! Martin se lleva, merecidamente y por unanimidad, el premio literario más prestigioso del año gracias a su serie Canción de Hielo y Fuego, cuyos libros publicados en castellano bien podrían haber ganado algo en sí mismos. El jurado ha estado encerrado mucho tiempo entre serias deliberaciones, y es que se dudaba de lo apropiado de premiar a una serie inconclusa, pero al final la calidad de la obra terminó de convencer todos los integrantes. “¿Calidad?”, se preguntarán algunos. Pues sí.

Porque claro, cuando uno ve que se trata de fantasía y que es una serie de libros muy gordos con esas portadas tan horribles y horteras de la editorial Gigamesh, resulta muy difícil tomárselo en serio. Yo, de entrada, pensaría que son una basura, igual que todo el resto de las series de fantasía en general. De hecho rechacé leerlos durante un montón de tiempo, obedeciendo a mis prejuicios. Los prejuicios no suelen fallarme, pero esta vez se equivocaron. Canción de Hielo y Fuego es el máximo exponente de su género, pero su género no es fantasía épica, sino folletín. Desde luego no es épico, y no es una epopeya como lo era El Señor de los Anillos o como pretenden serlo muchos abortos literarios del género. La etiqueta “fantasía épica” es un estigma que arrastramos desde Tolkien y que nos convendría olvidar; lo fantástico abarca demasiadas cosas pero al mismo tiempo no lo abarca todo. “Fantasía” o “ciencia-ficción” son supergéneros que abarcan a todos los demás, un barniz que los cubre. Uno puede hacer un drama o una comedia en fantasía o c-f, y no por ello deja de ser, en esencia, un drama o una comedia. Cualquier otra consideración es cliché.

Así pues, estaremos de acuerdo en que Canción de Hielo y Fuego es un folletín. Para muchos ignorantes, eso significa asumir que se trata de una obra de simple entretenimiento que recurre a trucos efectistas para lograr emoción y mantener el interés. Lo curioso es que no se equivocan en eso. Se equivocan en asumir que sólo por eso ya se trate de una obra de inferior mérito o calidad, menos digna de atención que algo más “serio”. El error es pensar que como los culebrones venezolanos son folletín, todo el folletín es como un culebrón venezolano. Porque Alexandre Dumas no es como Boris Izaguirre, y Edmundo Dantés no es como Carlos Alberto (siempre hay un Carlos Alberto).

Si alguien no está de acuerdo con esto, debería revisar su escala de valores. Uno puede decir “eh, este tío acaba los capítulos en lo mejor para dejarme con ganas de seguir leyendo” o “vaya, este giro argumental tan inesperado es para descolocarme y aumentar mi interés”, o incluso “demonios, esta muerte dramática de un personaje principal da una gran carga emotiva a todo”; pero lo que uno no puede hacer es decir “bah, son recursos facilones”. La elegancia nunca es fácil, amigos. Hay mucho de todo esto en Canción de Hielo y Fuego, pero también hay elegancia y oficio. Hay personajes sólidos, con carácter propio, con ideas propias, casi con alma, cuyas conversaciones vertebran la obra. Hay una narración precisa, firme y clara, al servicio de la historia. ¿Por qué debería ser más brillante? Si Martin fuera futbolista, cierto que no sería Ronaldinho, pero sí podría ser Buffon o Casillas. Vamos, que no regatean a toda la defensa rival ni marcan con arte, pero no dejan de ser los mejores porteros del mundo. Al César lo que es del César, dijo aquel. Martin seguramente sea el mejor en el género, y lo demuestra en cada libro de la serie. La diferencia entre Canción de Hielo y Fuego y cualquier serie entretenida y olvidable es la misma que hay entre Hamlet y un telefilme de sobremesa de Antena 3.

En definitiva, creo que Canción de Hielo y Fuego no es sólo lo mejor que he leído en todo 2005, sino que es de lo mejor que he leído jamás. Si no la conocéis, probad el primer libro, Juego de Tronos. Si al terminarlo no deseáis compulsivamente leer el siguiente, por favor, venid a explicarme por qué. Si la conocéis, sabréis que todo lo que dije es verdad. Si pensáis que no, comentadlo, hostia, que para eso está la opción.

En todo caso, felicidades a George Martin por el premio. Y que se cuide mucho (al menos hasta que termine el último libro).

Adiós 2005, hola 2006

2006-01-04T14:47:00.000+01:00

2006 ha llegado como un compromiso que hay que cumplir, y viene cargado de interrogantes y de promesas. Es la primera vez en mi vida que no tengo ni la más remota idea de lo que acabaré haciendo durante el año. Supongo que, técnicamente, todo es posible. Aunque aún no tengo noticias de la famosa asignatura que me falta para terminar la carrera, ya está hecho todo lo que había que hacer, así que me tomaré el último mensaje de la profesora (“no te preocupes”) al pie de la letra y empezaré a considerarme licenciado. Ya era hora, por otra parte.

La noche de fin de año ha sido extraña, y en ella he leído presagios oscuros pero tranquilizadores. Algo así como que aunque sea todo un desastre, siempre puede acabar bien. Ahora mismo estoy (más o menos) de vacaciones tras terminar las prácticas y me gusta pasar el día en casa escuchando música y leyendo. Pronto tendré que empezar una nueva lista, Lo Mejor de 2006, y pronto, también, será la ceremonia de entrega de premios a la edición de 2005. Me gustaría tomarme tiempo y hacer algo especial, pero da tanta pereza a veces… por eso de vez en cuando viene bien leer algún mensaje de reclamación como el de Slesnor, que no tengo ni idea de quién puede ser pero le agradezco que esté ahí.

Para empezar 2006, ayer me ha dado el punto de ir al cine con Alberto. Hemos ido a ver Doom (mis disculpas a aquellos con quienes había medio quedado para ir otro día, pero fue una arroutada). Para alguien como yo, que no va mucho al cine y casi siempre se queja de las malas películas, ir a ver Doom es un completo despropósito. Pero de alguna manera, se lo debíamos al videojuego. Y teniendo en cuenta que jamás pagué un duro por las muchas horas de horror y diversión que ese juego me proporcionó en la adolescencia, no me arrepiento de haber pagado la entrada. Lo veo más como un sacrificio honorable.

Y sí, efectivamente: Doom es justo lo que parece. En su descargo podemos decir que no engaña a nadie. Si vas a ver una peli adapatada de un videojuego de tiros sin argumento y protagonizada por The Rock, luego no puedes quejarte. De todos modos, a mí me hubiera gustado ver más homenajes al juego. Monstruos, sobre todo. En mi opinión, es una lamentable oportunidad perdida el no haber incluído un Cyberdemon en la peli, el único personaje de videojuego que me ha provocado auténtico y genuino terror. Debería ser la piedra angular en torno a la que levantar la película. Total, no hubiera sido peor y los fans se hubieran quedado más contentos. Pero bueno, me callo ya que no quiero hacer spoilers. Aunque tampoco hay mucho que spoilear…

Próximamente, la entrega de premios. Que paséis un feliz 2006!

Drogas en Springfield

2005-12-22T15:03:00.000+01:00

De vez en cuando, uno se encuentra con cosas estupendas por internet y entonces dice "mierda, me gustaría haber hecho esto yo mismo!". Este es el caso de lo que me ha ocurrido con el artículo que os pego a continuación, cuyo autor es desconocido. Me lo encontré en un foro, y al parecer es uno de esos mensajes que va rulando por email. Bueno, bien por el autor, sea quien sea, esté donde esté. Además, como regalito extra, os pongo una de las perlas de ese Grande que es Homer Simpson; sólo tenéis que pulsar play. Y hala, a disfrutar.

"LOS SIMPSONS Y LAS DROGAS: EL LADO PSICOACTIVO DE SPRINGFIELD"

Os invito a explorar un aspecto poco comentado de la gente que habita Springfield y de su pasión por las drogas, legales e ilegales. Exploraremos los secretos más ocultos y psicoactivos de esta familia y los de su entorno familiar, social y laboral. No hay serie en televisión con tantas referencias psicoactivas. Y es de rigor que empecemos comentando algunas de las muchas referencias cannábicas que contiene.

MARIHUANA

En Springfield el cannabis está, desde sus orígenes, muy presente. No es de extrañar, dado que el fundador del pueblo, el ilustre Jebbediah Springfield, cuando llegó a los terrenos que luego constituirían la ciudad, se dirigió así a los colonos que le seguían: "En este lugar construiremos una nueva ciudad, donde podremos celebrar nuestros cultos libremente, gobernar justamente, y cultivar vastos campos de cáñamo para fabricar sogas y sábanas". Muchas son las muestras de la tradición cannábica de Springfield. Tenemos constancia, por ejemplo, de que el alcalde Quimby, en un armario de su despacho oficial, tiene una planta de marihuana a la que hemos visto regar a escondidas. Al conductor de autobús, Otto, la chaqueta le huele permanentemente a hierba. El director del colegio, Skinner, reconoció en un episodio: "En Vietnam olí bastante humo de marihuana". La policía de Springfield no se escapa de inhalar cannabis: en un episodio en el que efectúan una redada contra un ciego que consume marihuana medicinal, toda la policía, empezando por el jefe Wiggum, acaban en casa del ciego, con los otros polis, fumando porros, y bailando al son de Bob Marley. Y eso pese a que el museo de la Policía en Springfield incluye en una de sus secciones un ejemplo de fiesta hippy con figuras de cera, donde podemos ver jóvenes con melenas escuchando música, fumando hierba y metiendo bebés en el horno, conforme una vieja leyenda urbana antidrogas. Pero si centramos la atención en nuestra familia preferida, los Simpson, veremos que también allí está presente la afición cannábica. Vimos a Homer y a Marge, de jóvenes, en fiestas donde se usaban bongs. Incluso hay motivos más que fundados para sospechar que cultivan marihuana. En un episodio, Lisa, disgustada porque unos promotores quieren cortar un árbol centenario, se presenta un día en el comedor de casa, donde Homer, Bart y Marge están comiendo, y dice, refiriéndose a su cruzada ecologista: "Ya estoy harta! ¡Voy a hacer algo!", y sale de casa. Homer, asustado, le dice a Marge: "¡Va a denunciarnos porque cultivamos maría!", a lo que Marge, enfadada, le contesta: "¡Homer! ¡Nosotros no cultivamos maría!". Entonces Homer, un poco paranoico, mira a un lado y a otro y dice: "¡Ah, sí, es verdad! ¡No cultivamos maría!", con tono de disimulo. Este cultivo clandestino explicaría los viajes a Holanda que, según otro episodio, hace Homer de tanto en tanto, si bien se da a entender que en realidad su vicio secreto son los tulipanes, cuando es sorprendido por una cámara de seguridad cuando los devora compulsivamente escondido en el lavabo. En varías ocasiones los guionistas se burlan de la pretendida nocividad del cannabis. En una ocasión, el señor Burns rememora que en su juventud se infiltró en Greenpeace para poder denunciarles a la policía. Al desenmascarar sus planes, mientras los verdes son detenidos, les muestra un bong y confiesa: "Ja, ja... Y tenéis que saber que durante todo este tiempo sólo he fumado inofensivo tabaco". En otro momento, en una película de McBain, se muestra una reunión de mafiosos, donde el capo di tutti li capi presenta a sus colegas una nueva droga de diseño, irresistible, que van a lanzar al mercado negro, y dice de ella, para estupefacción del resto de capos, que es "diez veces más adictiva que la marihuana". Y la parodia adopta aires de profecía cuando en un capítulo de la serie vemos que, en el futuro, Lisa se ha convertido en presidenta de Estados Unidos. Bart, que se ha convertido en una especie de posthippy reciclado y bueno para nada, le pide: "Legalízala de una vez...", y Lisa concede.

HOMER Y LOS ESTADOS ALTERADOS DE LA CONCIENCIA

No es sólo la marihuana. Homer siente atracción irresistible hacia los estados alterados de conciencia. Y no me refiero sólo a la combinación narcótica de cerveza Duff, sillón y televisión quemaneuronas, que por si sola daría para otro artículo, sino a experiencias psicodélicas y místicas. "¡Drogas! Conocen mis debilidades", dice Homer cuando unos isleños del pacífico le preparan un té con hierbas. Es en esa misma isla donde se aficiona a lamer sapos alucinógenos, que le dilatan las pupilas y le inducen un estado contemplativo. Esos isleños, acostumbrados a vivir entre drogas, sucumbirán en cambio a las tentaciones del alcohol que Homer introduce en la isla, y que hasta entonces desconocían. Les vuelve violentos, adictos y asoclales. Por otra parte, uno de los más elaborados viajes místicos que aparecen en la serie es el que tiene lugar cuando Homer, en la Fiesta Nacional del Chile, degusta unos explosivos chiles picantes de manicomio guatemalteco. Transportado de inmediato a un paisaje psicodélico, Homer inicia un viaje chamánico. Se le aparece una tortuga, su animal totémico, que lleva escrito en el caparazón: "Sígueme". Homer se impacienta siguiendo un animal tan lento, y acaba acelerando el viaje de la tortuga con un tremendo patadón que la manda por los aires.

HOMER COMO NARCOTRAFICANTE

Al margen de sus experiencias con drogas, legales e ilegales, Homer es a menudo quien, de manera activa, contribuye a difundir las sustancias psicoactivas entre los ciudadanos de Springfield. No podemos olvidar un gran invento de Homer, el "tomaco", el resultado de mezclar semillas de tomate y tabaco en una misma plantación y abonarla con residuos radioactivos. El resultado fueron unos tomates que contienen nicotina y que resultan tremendamente adictivos para quien los prueba una sola vez, tanto que las grandes multinacionales farmacéuticas pugnan por robarle la patente genética. En otro momento mezcla una cosecha de peyote que sus primos cultivaban para su autoconsumo con unos zumos de fruta que se distribuyen por la ciudad. Resultado: todo Springfield tiene experiencias alucinógenas. Homer es también el inventor de un cóctel tremendamente adictivo, el "flameado de Moe", cuyo ingrediente secreto es "jarabe no narcótico para la tos, marca Krusty". Dado que el componente tradicional de los antitusígenos no narcóticos es el dextrometorfano, lo que el celebre cóctel provoca es el conocido coloque por DXM. Aunque, dado que el jarabe es de la marca Krusty, bien conocida por su publicidad engañosa, bien podría tratarse de codeína, un opiáceo presente en jarabes para la tos. En otro episodio, Homer y su padre se convierten en distribuidores de una sustancia afrodisíaca, fabricada clandestinamente en una bañera, y que deja la Viagra en mantillas. La gente les quita de las manos la sustancia hasta que empiezan los problemas con la ley. Pero cuando de manera más directa se enfrenta Homer a la Prohibición es cuando se convierte en traficante de bebidas alcohólicas, en el momento en que, rescatando una vieja ley del pasado, Springfield adopta la "ley seca". Homer entonces se convierte en un adalid de la libertad de emborracharse y se dedica a distribuir alcohol de contrabando, arriesgándose a sufrir la pena que la ley impone en estos casos: ser expulsado del pueblo mediante una gran catapulta, una ley no demasiado más absurda que nuestras actuales legislaciones antidroga.

MARGE Y SUS COLOQUES

Marge no se queda atrás en cuanto a conductas adictivas. La hemos visto beoda en varias ocasiones, así como víctima de la ludopatía cuando se legaliza el juego en Springfield. Cuando los servicios sociales se les llevan a los críos, tras pasar un test de drogas da positivo de crack y PCP. Ella afirma que se trata de un error y afirma ser adicta sólo al amor a su hijo e hijas ("Love for my Son and Daughters"), y dice: "Sí, sólo necesito un poco de LSD". Corresponde claramente a un viaje por ácido la experiencia de Marge en la cocina al beber un vaso de agua contaminada durante una pugna entre vecinos en Springfield. La cocina empieza a derretirse ante sus ojos y los electrodomésticos parecen cobrar vida. Marge, reconociendo la experiencia, exclama, entusiasmada: "¡Oh, las paredes se están fundiendo otra vez!"

LOS PEQUEÑOS DE LA CASA: BART, LISA Y MAGGIE

De la pequeña Maggie sólo conocemos una adicción, su chupete. Eso sí, el episodio donde más activa se la ha visto ha sido precisamente cuando lideró una rebelión de alumnos en la hiperestricta guardería donde requisaban los chupetes a los críos, para que no dependieran de ellos. Lisa, durante un viaje al parque de atracciones de la cerveza Duff echa un trago del agua por la que están navegando en una atracción, lo que le hace perder del todo la conciencia, entra en un estado de delirio etílico durante el que ve danzar elefantes rosas, en una parodia de la escena de Dumbo en que el elefante y el ratón se emborrachan, y se cree la reina de los lagartos. Por otra parte, sabemos que durante una experiencia en un tanque de aislamiento sensorial experimentó intensas alucinaciones. Bart, por supuesto, no se queda corto, y en alguna ocasión ha bebido más de la cuenta. Es por culpa de que las cámaras de televisión le filman borracho que la sociedad de Springfield se ve en la obligación de restaurar la "ley seca". En otra ocasión, Bart y Milhouse se atreven a probar el "Fresisuis especial", sólo azúcar, del badulaque de Apu, y sufren una sobredosis de glucosa que los vuelve hiperactivos.

¿ESO ES TODO?

En absoluto, la lista de referencias es interminable. Krusty se declara por dos veces adicto al Percodan. El señor Burns está encantado con sus pastillas contra el dolor que tienen por nombre Te Daré Amor, y en otro episodio se declara adicto a la morfina. El abuelo Simpson vende las pastillas que debe tomarse a adictos necesitados. Durante todo un episodio Bart aparece bajo los efectos del Focusyn, una parodia del Ritalin, un fármaco profusamente recetado por los médicos para tratar a niños hiperactivos, pues favorece su capacidad de concentración. Barney, el borrachín del pueblo, se bebe en un episodio el contenido de dardos tranquilizadores para animales. Los doctores inhalan sus propios anestésicos. El dentista comparte el ácido nitroso con toda la familia Simpson y acaban todos el episodio con la risa tonta. Y podríamos seguir y seguir si no fuera porque el espacio de este artículo es limitado.

CONCLUSIÓN

Los Simpson, es sabido, son una imagen deformada de la sociedad norteamericana y, por ende, de la nuestra. Al igual que se satirizan en sus episodios prejuicios como la homofobia, el fanatismo o la pasión por las armas de fuego, se parodian también las percepciones, los miedos y los deseos ocultos que las drogas provocan en la sociedad. Lo que hace tan real a Springfield es que las drogas y lo psicoactivo existen y, por tanto, se muestran. Por contraste con el mundo triunfante de lo políticamente correcto, donde las drogas no existen y donde nadie necesita colocarse, Los Simpson equivalen a un soplo de aire fresco. Tal y como comenté al principio, desafío a los lectores a encontrar un producto televisivo destinado al consumo familiar y ampliamente seguido por niños, jóvenes y adultos, que contenga tal cantidad de referencias al mundo de las drogas y que plantee cuestiones referidas a la Prohibición con la causticidad con que lo hace ésta. Colegas, os espero en el bar de Moe.

Genial, ¿verdad? Y eso que en las temporadas siguientes las hubo más gordas, como cuando se legaliza la maría y Homer se convierte en un fumeta del copón...

Copyright?

2005-12-21T23:03:00.000+01:00

Estaba intentando probar esta manera de subir archivos al blog. La idea cae de cajón y responde a una "necesidad" de los que perdemos el tiempo así, con blogs y chorradas de estas. Lo absurdo viene cuando leo que está prohibido poner material con copyright. Si es precisamente para lo que lo quiero, mamones. No tiene ningún sentido, porque desde luego no tienen manera de saber si mi copia del material en cuestión es original o no... es como si me dicen que está prohibido poner un cd de música con copyright por la calle o algo así. Ante la duda, por si acaso, se cubren las espaldas y lo prohíben todo. Bueno, pues si algún día me borran la cuenta por subir material "protegido", no lo lamentaré: si no puedo hacer lo único que quiero hacer con su servicio, no me interesa su servicio. Me queda la tranquilidad de saber que tengo razón. Como siempre, vaya.

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Cerca y Lejos

2005-12-14T22:53:00.000+01:00

Hablaba el otro día de mis dudas sobre si incluir o no un libro en la lista de candidatos de Lo Mejor de 2005. Puede parecer una chorrada, pero me lo tomo con seriedad. Uno tiene que seguir unas reglas para que todo tenga sentido. Evidentemente, he leído un montó de cosas este año que no menciono en la lista. Y algunas me gustaron, pero para estar entre las preseleccionadas hay que tener algo más. Aunque son muy diferentes entre sí, creo que todos mis candidatos alcanzan un elevado grado de calidad, la entendamos como la entendamos. Incluso hay cómics, cosa que no tenía yo pensada en un principio. Pero después de leer Hicksville, sería un fraude no incluirlo. Y con Happiness ™ ya os conté lo que pasaba.

Ahora tengo otro problema. Estos días estuve leyendo/viendo un libro cojonudo, maravilloso, genial. Pero creo que no encaja con la lista, con el propósito de la lista, ni siquiera con el espíritu de la lista. Se trata de Potencias de Diez, de Philip y Phylis Morrison. Y es que es un libro de divulgación científica de los años ochenta sobre el tamaño relativo de los objetos en el universo. Resulta muy interesante y atractivo, sobre todo porque es muy visual. La base del libro son unas fotos, todas de la misma cosa (un fulano durmiendo en un parque), pero a diferentes distancias. Entre foto y foto (bueno, supongo que en algún caso no pueden ser fotos de verdad), la cámara se acerca (o se aleja, si vas hacia atrás) una potencia de diez en metros, y de ahí el título. El libro empieza en 10 elevado a 26 metros (no sé cómo cojones escribir eso como es debido, en adelante será 10e26, etc). A esa distancia, evidentemente, no se ve el fulano del parque, ni siquiera se ve el sol. Apenas se ve la Vía Láctea. En las páginas siguientes, vamos acercándonos, atravesando distancias siderales, mientras en la otra página se comentan movidillas curiosas. Y a partir de 10e1, el viaje sigue hacia adentro, hasta 10e-16, que es lo máximo que se podía ver en aquel momento (y supongo que también hoy en día). Asi que en realidad las fotos no son todas de un fulano en un parque, si no de un átomo de hidrógeno en la mano de un fulano en un parque. La verdad es que el libro mola un huevo, pero no está en la misma liga que el resto de la lista; ni siquiera es el mismo puto deporte, como diría el personaje de Samuel L Jackson en Pulp Fiction. Pero no quería dejar de comentarlo, porque es un ejemplo de cosa buena. Ya veis, aquí también se habla de cultura.

Belleza y Verdad

2005-12-13T22:34:00.000+01:00

No recuerdo quién, pero una vez alguien me ha contado que en la antigüedad (lo cual puede significar tanto el siglo XV como el X antes de Cristo) la belleza física se usaba como método de juicio. Ejemplo: dos personas discutían por algún tema. Era necesario un juicio. Las cosas no terminaban de quedar claras. Entonces, ante la duda, el juez se pregunta de qué lado estarían los dioses (o Dios, según la época). El juez, con un razonamiento irreprochable en su contexto, decide que la mejor manera de medir la gracia de Dios en una persona es observar su rostro, pues de todos es sabido que la belleza es regalo de los dioses y no tiene más objeto que complacer al espíritu. Así que el veredicto es favorable a la persona más guapa. No sé si esta historia es cierta, pero es curiosa, y en cierto modo creíble. Si os escandaliza, pensad que no es muy diferente a ser rico e influyente en la época actual. Si os escandaliza mucho, probablemente es que sois muy feos.

Esta historia me vino a la cabeza después de echarle un ojo a este link en un foro. Se trata de un lugar en el que puedes ver diversas fotos de modelos antes y después de que pasaran por una serie de retoques para hacerlas más “artísticas”. La verdad es que ayuda a comprender muchas cosas sobre la vida. Y no digo que no esté bien quitar alguna sombra o resaltar algún brillo. Pero cosas como esto son impactantes de cojones. Y no digo nada de esto otro. Por último, esto en cambio ya resulta cómico, y muy revelador de lo que nos gusta en una foto.

¿Qué sacamos en claro? Pues que los artistas del photoshop habrían sido abogados en la antigüedad.

(con todo, está claro que prefiero las fotos retocadas. Y es que soy un romántico)

Felicidad (o no)

2005-12-12T22:29:00.000+01:00

Happiness ™ es el título del último libro que he leído, aprovechando estos días libres del puente (el autor, por cierto, es Will Ferguson, totalmente desconocido para mí hasta la semana pasada). Me pregunto si debería incluirlo en la lista de candidatos a Lo Mejor del Año. También me pregunto si no sería mejor cerrar esa lista ya de una vez, porque hace tiempo llegué a un acuerdo conmigo mismo en que el premio se lo llevaría, con todo merecimiento, La Canción de Hielo y Fuego, de GRRM (suena a onomatopeya, ahora que lo veo). Apenas quedan dos semanas de 2005 y veo poco menos que imposible que llegue a leer en estos días algo que me haga cambiar de opinión. Pero dejémonos de rumores de café y quinielas no oficiales, que esto ya parece el Planeta (me insulto a mí mismo con esto, es probable que ningún premio planeta se aproxime siquiera a ninguno de los miembros de mi lista de candidatos… pero seamos condescendientes).

De todos modos, ya habrá tiempo de hablar de La Canción cuando el jurado le otorgue el premio (si es que se lo dan, claro xD). Yo quería hablar de Happiness ™. Es un libro que me ha llamado la atención porque se trata de literatura humorística… ¡que me hace gracia! Es un libro desenfadado e insolente, que te deja con la sensación de haber estado burlándote de cosas serias. Facilón en algún momento, no carece de cierta clase. No es que te enganche terriblemente, pero se deja acariciar a cada página y arranca muchas sonrisas; unas previsibles, y otras desde luego no. Construye arquetipos y luego los pisotea; el mismísimo protagonista es un maldito tarugo arrogante y ridículo que resulta terriblemente familiar, quizá porque todos conocemos a alguien como él… o, Dios no lo quiera, reconocemos en él algún tic nuestro. El protagonista es editor de libros de autoayuda, y claro, los odia todos. Y aunque se pasa todo el libro rajando de esa mierda y de todo el maldito montón de morralla de los aspirantes a escritores (trilogías "en tres partes", noveluchas de acción de las que vosotros y yo hemos sufrido en algún momento y chorradas de c-f con final calcado), al final queda como un regustillo a justamente eso, a libro de autoayuda. En plan “para ser feliz no hace falta ser feliz”, o algo así. Y de todos modos, ¿quién cojones quiere ser feliz?

O igual se me ha ido la olla con la lectura final. Pero recomiendo el libro, es divertido, entretiene, y hay un detalle particular al final que me gusta mucho, y que no voy a revelar aquí, no sea que alguien quiera leerlo. Vamos, que está guay.

Y aún así no estoy seguro de si incluirlo como candidato o no. Me pregunto por qué. Quizá pienso, inconscientemente, que el rollo humorístico es menos digno de mención (iba a decir “menos serio” hasta que me di cuenta de la tontería). ¿Es posible que lo que a muchos capullos les pasa con la ciencia-ficción o el folletín me pase a mí con la comedia escrita? Dios no lo quiera. Es comedia. Me ha hecho gracia. Luego, tiene que ser buena. Pues ya está.

Fan-tasmas

2005-12-05T23:12:00.000+01:00

En uno de esos momentos muertos que uno tiene de vez en cuando, me puse, como es habitual, a echarle un ojo a la página de Viruete, estupenda ella, www.viruete.com , que podéis ver abajo a la derecha entre otras recomendaciones. Como en el fondo yo ya sabía, no había ninguna actualización desde le última vez que había ido a mirar (unos pocos días solamente). El último artículo era sobre canciones quemadas, y francamente, no tenía mucha gracia (por si a alguien le interesa, http://www.viruete.com/articulos/2005/cancionescansinas.htm ). Igual porque estaba casi totalmente escrito por otra chica, pero era algo soso para lo que Viru (me permito llamarlo así después de tantos buenos momentos leyéndolo) nos tiene acostumbrados. Tampoco quiero rajar de la chica esa, que tiene su propio blog por ahí y no está mal del todo (aunque yo no lo tengo linkado).

El caso es que a falta de pan, buenas son tortas. Fui al blog de la página de Viruete y curioseando por ahí me impactó el desmesurado número de comentarios al artículo ese de las canciones quemadas. 238, creo que era, y seguramente seguirá creciendo mientras yo escribo esto. Me dio por pinchar y leer unos cuantos. Y, naturalmente, había varios de los típicos fans ofendidos.

El fan ofendido es una criatura peligrosa. Hay que tener cuidado con ella, porque no siempre es civilizada. A veces, ni siquiera es humana. Hay diversos tipos de ellos, pero suelen presentar varios rasgos comunes. Mis favoritos, es decir, los que más me asquean, son los siguientes:

El fan conoce La Verdad. Guiados por el axioma de Mi Opinión es la Única que Cuenta (que en mi caso es absolutamente cierto, naturalmente), asumen que todo aquel que discrepa es un ignorante, un inculto o un gilipollas. Con un forzado desdén que apenas oculta su indignación, rápidamente aluden a la escasa cultura del que en su mente ya designan como su rival, “cultura musical”, “cultura cinéfila” o “cultura literaria”, según el caso.

El fan percibe tu Ignorancia. En íntima relación con el punto anterior está el hecho de que el fan ofendido siempre acaba condenando tus opiniones con argumentos que, esencialmente, se resumen en que él tiene razón y tú no (una vez más, estos argumentos son válidos solamente si los uso yo). Enseguida te informan de que ellos conocen mucha más música/literatura/cine que tú, de la que además nunca has oído hablar. Y si cometes el error de decir algún grupo/escritor/director que te gusta, enseguida se burlan porque sólo hace mierda comercial, es pretencioso o está sobrevalorado.

El fan sabe que eres un gusano. Posiblemente mi rasgo favorito, y que ni siquiera en mis más bajos momentos he llegado a compartir. Esencialmente se basa en que no puedes criticar a X persona, porque él (o ella, seamos políticamente correctos *sigh*) Es Mucho Mejor que tú o Jamás Lograrías Aproximarte a Su Divinidad. Esto es como decir que uno no puede criticar al cocinero por servirte mierda estofada si no sabes cocinar. Queridos mamones: la capacidad de crítica es independiente de la habilidad relacionada con realizar la acción criticada, siempre que uno tenga un criterio mínimo (como es el caso de la comida, por ejemplo). Parece que nadie se lo haya explicado. Lo peor de todo es cuando algún capullo sale con la preguntita de “¿es que tú lo harías mejor?”. Lo más jodido es que a veces tengo que responder que sí, por supuesto que lo haría mejor. Pero eso no tiene nada que ver, claro.

De todos modos, hay que ser cauto al juzgarlos, porque a veces hasta tienen razón (vamos, que a veces están de acuerdo conmigo).

Y de Fantásticos nada

2005-12-04T15:39:00.000+01:00

No hace mucho estaba yo comentado que para mí, la aparición de cuatro, el nuevo canal, supondría sólo un sitio más para ver anuncios en horario completo. “Una mezcla entre Antena 3 y Tele 5”, es un comentario que he escuchado varias veces hablando del tema con la gente. La expectación y la incertidumbre marcaban las primeras semanas de vida del medio, pero también la fe. Fe que, imagino (puesto que yo ya no tuve demasiada en un principio), empieza a verse traicionada. Quien más quien menos tenía la ilusión de que cuatro apostaría por una programación atrevida, moderna y de calidad. Atrevida desde luego sí que es, lo de moderna es discutible, pero… ¿de calidad?

Una de las cosas que me sorprende cada vez que paso por cuatro es el aire de cutrez que tienen todos sus programas. No sabría definir en qué consiste, pero me da una sensación como de hecho en broma por aficionados que me resulta grotesca. Aunque supongo que esto es bastante subjetivo. Lo que es menos subjetivo es que a Gabilondo no le se le está dando nada bien el rollo televisivo. Yo le he visto algo perdido y le cuesta leer las noticias. Además, nos hemos acostumbrado tanto al formato de dos presentadores haciendo el tonto que verlo a él solo es chocante. Y el plató es bastante feo, parece el de una tele local. Cutre.

Pero Gabilondo era un crack en lo suyo y probablemente cuando le coja el tranquillo a la tele le irá mejor. Y total, reconozcámoslo: a la mayoría nos la sopla que Gabilondo presente el telediario ese, qué mas dará que el tío sea famoso para que el contenido sea bueno o no. Si la fama garantizara el buen hacer, el Madrid jugaría bien todos los días y a Luxemburgo no lo echarían hoy. Pero esa otra historia, y debe ser contada en otra ocasión, como decía Ende.

Una de las cosas a las que se agarran los creyentes de cuatro son las series. Se suponía que con cuatro volverían grandes clásicos, series míticas, llegarían series modernas de calidad e incluso anime. La última serie de anime que recuerdo que fuera emitida a nivel nacional fue Los Caballeros del Zodíaco, en Tele 5, o quizá Campeones (no sé cuál repusieron más), y de eso hace 10 años mínimo (sé lo que vais a decir, pero para mí ese horario infame de las mañanas no existe). Esto del anime seguro que se la pone dura a muchos frikis del país, pero a estas alturas deben de estar bastante decepcionados. Tengo entendido que la serie que ponen (y es “la” serie, sí), aunque “está muy bien” (que a saber), la ponen a las mil de la mañana entre semana. Desempolvad los vídeos, chicos. Yo, aunque quisiera, no podría hacerlo, porque soy víctima de ese paso atrás de la tecnología llamado DVD. No puedo grabar programas. Irónico, ¿verdad?

Parece ser que lo más interesante de la programación de cuatro es de madrugada o por la noche, horarios en los que es muy difícil que yo vea nada porque suelo acostarme temprano, y cuando no, no es por estar viendo la tele. Da qué pensar sobre el tipo de razonamiento de los fulanos que diseñan la parrilla. Claro que tampoco puedo rajar mucho de esto porque cabe la posibilidad (y va a ser que sí) de que yo sea un tío raro por no ver la tele por las noches.

Pero no era el objetivo del mensaje hablar de esto. Yo quería comentar algo que me pasa mucho al poner en cuatro y es no saber qué cojones es la mierda que están dando. No saber siquiera qué tipo de mierda es. ¿Soy el único al que le pasa esto? Me pongo a hacer zapping, paso por cuatro a ver qué hay, y me encuentro con un programa raro en plan reality que parece grabado con cámara de vídeo y que, aparentemente, no tiene ningún sentido, interés, ni razón de ser. Es como grabar un documental sobre la vida de cualquier persona, es decir, un coñazo. Nunca puedo aguantar mucho tiempo viendo esa mierda, porque cada vez que lo intento sufro horrores y siento náuseas. Y cuando no es eso, es porque dan alguna serie de supuesta “calidad”, como Crossing Jordan, que es vulgar como un boli azul bic cristal. O un concurso absurdo como Todos Contra el Chef. ¿A quién se le ha ocurrido eso? ¿Y lo de los gemelos qué? ¿Se ha vuelto loco todo el mundo? Pero el plato fuerte de la estulticia es, por supuesto, Suárez y Mariscal, que para darle caché tiene hasta subtítulo: Caso Cerrado, como lo que decían en la serie de dibujos aquella de polis del futuro. Y ahí se queda todo, porque la serie esta, por no tener, no tiene ni actores. Siempre había pensado que los actores de las series españolas eran todos asquerosos, pero de ahora en adelante trataré de respetarlos más. “Cualquiera puede hacerlo mejor”, pensaba yo. Pues no, no puede cualquiera. S y M demuestra definitivamente que no, porque lo que hacen es, literalmente, darle un papel a cualquiera. Las peores interpretaciones de la televisión, cada día en Suárez Mariscal, una serie que probablemente impulsa al suicidio a muchos verdaderos actores cada día. Como yo sólo llego a ser actor aficionado, tan sólo me da asco, menos mal. Eso sí, barata tiene que ser, porque la mitad del reparto debe de trabajar a cambio de un bocata de chorizo y una coca cola. Es más de lo que merecen.

Y otra cosa que no dejo de preguntarme es por qué no han mantenido los buenos programas de Canal + en abierto. Estoy pensando en los informativos deportivos, que eran muy buenos, y en El Día Después, que si bien no era tampoco una maravilla es desde luego mucho mejor que esa mierda de Maracaná 05. ¿Qué cojones pinta Latre en un programa sobre fútbol? (¿qué cojones pinta Latre en un programa de algo?). Maracaná 05 es, de principio a fin, una mala idea, y Michael Robinson no ha tardado en darse cuenta y ha huído de ese agujero.

Vamos, que no creo que cuatro llegue a ser un mezcla entre A3 y T5, creo que es una mierda por derecho propio, fabricada a partir de los restos desechados de C+. Y parecen estar orgullosos de ello, porque se traen un rollo guay ultra pijo que, mezclado con la cutrez y vulgaridad de sus contenidos, sólo puede generar repugnancia y desprecio en el corazón de las buenas gentes. Y si no, repasad la lista de presentadores de sus programas. Creo que no miento si digo que Boris Izaguirre es, con mucho, el mejor de todos ellos. Con eso lo digo todo.