Faith

Las cosas no tienen, en sí mismas, más importancia que la que uno quiere depositar en ellas. No os dejéis engañar en esto. La gente va por ahí diciendo “eso no es importante”, “esto sí”, o “eso es más importante que aquello”. Chorradas. Si relativizamos algo lo suficiente, veremos que en el fondo casi nada importa nada. A mí, por ejemplo, casi todo me da igual, porque doy importancia a pocas cosas. Después de pensar en ello, por diversos motivos que ahora no vienen al caso y no merece la pena comentar, he llegado a la conclusión de que lo único que me importa son un cierto número de personas a las que quiero. Ni siquiera es un número muy grande, sumando amigos y familiares. Luego hay cosas que me alegran un poco la vida, pero eso ya es otro tema.

Todo esto viene al caso porque desde ayer se están jugando las semifinales de la Champions League, la Copa de Europa de clubes, vaya, y las estoy siguiendo con gran interés. Yo no diría que me importan, de la misma manera que tampoco me importa una tarta de queso, por deliciosa que sea o por mucho que disfrute con ella. Pero a pesar de todo, me gusta el fútbol, y me interesa todo ese circo que se trae. Análogamente, hay gente a la que no le gusta, qué se le va a hacer. Pero luego hay otro tipo más de gente, casi todos snobs gilipollas, que se declaran militantes antifútbol. No pierden ocasión de menospreciar a los jugadores, a los dirigentes, a los aficionados, al deporte mismo. “Estoy harto de tanto fútbol”, dicen. Se indignan de que los jugadores cobren sueldos estratosféricos por darle patadas a un balón cuando hay gente que se muere de hambre en África, y te lo dicen tan tranquilos, al parecer sin darse cuenta de que quedan como demagogos descerebrados. Malditos imbéciles.

Ante estas opiniones, mis respuestas suelen estar en la línea de “jódete”, o “si no te gusta, vete a algún país comunista y deja de dar el coñazo”. Ya sé que no son muy agudas, pero de todos modos no se consigue nada razonando porque esa gente no razona. Más allá del hecho (evidente) de que los futbolistas ganan un sueldo perfectamente justo por el simple motivo de que hay alguien dispuesto a pagárselo (lo que es, no lo olvidemos, una de las bases de nuestra sociedad), yo afirmo que se lo merecen. Y aunque la situación para la humanidad no va a cambiar gran cosa gane quien gane el Mundial de Alemania de este verano, nadie puede decir que es un acontecimiento sin importancia (o, para ser más exactos, no tiene menos importancia que cualquier tema que se trate en el Congreso o lo que pueda decir cualquier diario sobre la burbuja inmobiliaria). Si nos despegamos de la subjetividad de considerar las cosas a las que damos importancia para pensar en aquellas a las que comúnmente se le da importancia, probablemente el Mundial sea lo más importante que ocurre cada cuatro años.

Pero no se trata sólo de eso. Estos resentidos envidiosos que son los militantes antifútbol (y que son el mismo tipo de persona que cualquier militante anti-algo, personas despreciables en su mayoría) prefieren quedarse en lo frívolo y superficial sin considerar cuestiones más profundas. Ya sabéis, toda esa mierda del deporte como método de superación personal, el honor, etc. Porque aunque lo forres de millones y lo llenes de hooligans borrachos, al fondo del vaso sigue estando la esencia del asunto. El hecho es que hay personas a las que verdaderamente les importa lo que pase con su equipo. Les importa igual que lo que le ocurra a su mejor amigo. Les importa más que lo que diga el presidente. Así de fácil. Han escogido algo distinto a lo que amar, más allá de las personas o la razón. Si esto es ridículo o motivo de burla, más vale que empecemos a suicidarnos todos en masa, porque un buen número de los mejores sentimientos de los que es capaz el ser humano se pueden encontrar, con algo de suerte, en un campo de fútbol.

Y no quiero acabar este alegato profutbolístico sin mencionar la final de la Champions de 2005, aquel increíble Liverpool-Milan. No voy a hablar del admirable ejercicio de voluntad que es remontar un 0-3 a un equipo muy superior cuando nadie da un duro por ti (jodidamente épico, por otro lado). No, quiero hablar de un tipo llamado Jamie Carragher, un defensa central del Liverpool. En la prórroga, empatando, después de haber hecho algo que estoy seguro que nadie creía que se podía hacer, le dio un tirón en una pierna. O se le subió un gemelo o algo así. Luego leí por ahí que el fulano tenía calambres, pero eso durante el partido yo no lo sabía. Lo que sí sabía es que el tío estaba sufriendo. Tenía una cara de dolor que sólo se puede lograr cuando estás bien jodido, roto de cansancio y bajo una presión brutal. Sudaba como un puto cerdo y uno podía ver que le dolía cada paso que daba. En la jugada siguiente, como un minuto después, un delantero del Milan se escapó de su par y se fue derecho a la portería. Pues bien, el tal Carragher se lanzó a por el balón como un salvaje a cortar su avance. Y lo hizo. Y juraría que lo he visto gritar mientras hacía la entrada con la misma pierna que tenía agarrotada un par de minutos antes. Y estoy seguro de que en ese momento no pensaba “qué bien vivo, con mi sueldo millonario y mi deportivo mientras tanta gente se mata a trabajar”. Supongo que debía ser algo como “Yo este balón lo saco por mis cojones, y si me muero, me muero sacándolo”. Y en ese instante, capullos antifútbol, Jamie Carragher se ganó, en mi opinión, cada mísera libra de su millonario sueldo. Porque para toda la gente a la que le importaba, la posibilidad de ver a su equipo ganar la Champions vale más que el dinero.

Y si no os gusta, largaos a algún país comunista y dejad de dar el coñazo.